MEMORIAS DEL VIEJO TERCIO DEL BÚHO

Entre Cartones

2007-09-18T00:12:00.000+02:00

Hoy por fin pude ver como era su rostro. No sé que me esperaba...
Llevaba días en la puerta de ese edificio abandonado, sobre unos cartones viejos, apenas sin moverse, siempre en la misma postura. Seguramente borracho, tal vez enfermo o muerto. Pero qué me importaba a mi, no era mi problema, ni de las demás personas que pasamos todos los dias por la calle. Con mirar a otro lado... ya está solucionado el asunto. Ya se encargaría la policia.
Hoy estaba despierto, sentado en el bordillo y fumando un cigarro. Tendría unos sesenta y algo de años. Es difícil calcular cuando alguién está tan machacado.
Miré su cara intentando adivinar su pasado, intentando saber cómo había llegado a ese portal, a esos cartones. No sé qué espera encontrar en sus ojos. Tal vez que había perdido su trabajo, que su mujer le había dejado y se encontraba en calle, y que el vino de cartón era su único sustento a estas alturas. Tal vez que su mujer había muerto y él lo había perdido todo y al final la locura le hizo vivir entre esos cartones. O tal vez que era un cabrón borracho que toda su vida pegó a su mujer y a sus hijos y ahora no tenía a nadie a quien pegar, solo el vino por compañia, que le había hecho olvidar su vida, y el cerdo qué había sido, llevandole a donde se merecía.
No. Creo que lo que esperaba ver en sus ojos, en su rostro, era algo de esta vida, la injusticia, la poca compasión de todos, la hipocresía. Tal vez... esperaba ver si yo podría terminar ahí un día.

Firmado: Claridad, 8/9/2007

Te he soñado cada noche de mi vida

2007-08-30T19:01:00.001+02:00

Te he soñado cada noche de mi vida.
He anhelado tu calor y tu caricia.
Pinté tu rostro sobre mi alma herida.
Clavé en mi pecho tu sonrisa.

He besado tu fantasma en el silencio.
He buscado tu mirada cada día.
Perdí la razón en el vano intento
De atrapar tu imagen, y de hacerla mía.

Te he llorado en la distancia y en el tiempo,
Como espíritu gimiente y desolado.
Arrastrando mis cadenas al infierno,
Te he llorado como tonto enamorado.

Eres niebla que se escapa entre mis manos.
Eres lágrima perdida en el desierto.
Eres luz y eres tormento, raudo viento, sol lejano.
Eres ola caprichosa en el mar de mis lamentos,
Y yo, ¡pobre de mí!, sólo un náufrago extraviado
Que se bate en las mareas del absurdo sentimiento.

Firmado: Cagafuego

Una anécdota

2007-07-30T15:33:00.000+02:00

Ha sido hace unos días. Un accidente de tráfico. Sin víctimas ni heridos, afortunadamente, pero de traca. Cuatro señoras mayorcitas que rondaban los 60 años en un utilitario modernito, de excursión. Un camión de uno de esos centros de ayuda a drogodependientes delante de ellas. Se abre la puerta trasera del camión y cae un colchón a la vía. Si, si como lo oyen, un colchón. La intrépida conductora intenta incorporarse al carril de la izquierda pero ve por el espejo que viene a todo zape un audi. Frena y hace lo único que podía hacer: atropellar al infame objeto. Y como en una película de risa se queda el coche con las cuatro damas dentro subido encima del pobrecico colchón, imaginaos la escena: allí todo despatarrado semejante representante de la lujuria y en aquella pose con cuatro señoras sobre él y motorizadas...¡ Horror!

Llamada a la grúa, y a Tráfico. Conductor de camión lívido… y las cuatro viajeras descojonándose. Literalmente. Se lo juro. Aparece la benemérita y con toda la seriedad del mundo comienza el atestado:

- A ver señora: ¿Qué ha pasado?
- ¿Qué que ha pasado? ¿no lo ves hijo?. “Cuatro viejas de excursión atropellan a un colchón JAJAJAJAJAJAJAAJAJAJAJA!”

El guardia apretaba los morritos para no reírse, las damas desternillándose, el del camión desencajao, sudoroso,…

- ¿tranquilo hijo, que no ha pasao ná? Estamos todas bien…así que…- le decía la conductora –

Llega el de la grúa. Se rasca la cabeza. Pone manos a la obra y trata de levantar el coche. Primer intento: el colchón está pegadito y no quiere separarse… Segundo intento: que si quieres arroz catalina…
Y la conductora:
- Ay, ay que me da… jajajajajaajajaja… A que me tengo que llevar el colchón así como está… Y las otras tres haciendo coro jajajajaajajaja -

La buena mujer se triscaba de la risa, y a todo esto… el de la grúa sudando, el guardia de Tráfico disimulando y como a lo suyo… y las cuatro damas pasándoselo en grande. De excursión que iban ellas…

Hoy la he vuelto a ver. Una señora con mayúsculas. De las que hay pocas. Ya tiene su coche arreglado y estaba feliz con su esposo. Os cuento lo que me ha dicho:

- Es una pena hija… porque ya me imaginaba saliendo en el diario con un titular espectacularmente divertido.

La felicito señora, por ser como es le dije.

Firmado: Granuaile, 30/7/2007

Amanece

2007-07-23T10:54:00.000+02:00

Amanece.
Amanece y tu recuerdo
me viste del perfume
gris y azul de la nostalgia.

La brisa se lleva los ecos
de viejas promesas dormidas...

Amanece.
Amanece y juraría que estás aquí,
de pie,
junto a mi cama.

Juraría que te duele mirar
tu espacio vacío en las sábanas.

Y es que hoy, al fin, amanece.
Amanece y yo sonrío
mientras abro las ventanas.

Porque al fin puedo mirarte
y despedirme.
Porque ya no falta el aire
si te marchas.

Cyrene

Romance de San Juan

2007-07-23T10:53:00.002+02:00

Sopla suave el poniente y aviva la hoguera
a la orilla del agua.
El mar se ondula despacio ante mis ojos
esta noche
breve, mágica, estrellada...

Marca el sonido del viento
el compás de mi danza.
Ríen conmigo los duendes.
Bailan contigo las hadas.

No acepta este pecho cansado
la ausencia que marca la larga distancia.

Desanda pausada el camino
que lleva a mi lado
y que tiñes de plata.

Esconde tu pelo en mis brazos
la noche en que todos
te buscan, te cercan:
te llaman.

Deja que te haga el amor lentamente
muy cerca del fuego.

Hunde la noche en tinieblas,
que el mundo no importa
pues tú eres eterna.

Siente la arena mojada pegada a la piel.

* A “George Sand”

Cyrene

¿Qué soy yo?

2007-07-23T10:53:00.001+02:00

¿Qué soy yo?
No soy nada,
sólo una ráfaga de viento.

Con él vine,
con él me iré
y poco importará
lo que haya hecho aquí.

¿Que cómo soy?
Como una ráfaga de aire
que se detiene un instante
para seguir luego su camino,
buscando siempre algo nuevo.

Como el viento, sí,
siénteme como el viento.

Como amor, como odio,
como antídoto y veneno.

Siénteme así:
sólo instante pasajero.

Sólo como el suave sonido del viento...

* 1994. Disculpen el escalofrío...

Cyrene

Frío Sueño

2007-07-23T10:52:00.000+02:00

Negra sombra

Fue Sombra sin alma vagabundo infinito de aquel norte frio.
Atendía por las esquinas sin nombre de pueblos de piedra de granito gris.
Atento a los hombres que en vida fueron sus amos acechando impasible que pasaran los años y que esos que fueron amos terminasen en pellejos.
En silencio como le enseño, el amo, esperando la presa, años atrás,
Casi perdido en la memoria de aquel caserón, antes obra maestra hoy solo un trozo enorme de orgullo cerca de una tierra muerta, dormía un sueño placido el amo
Final de una vida llena de abuso y poder. Amo de almas y tierras señor de vidas.
Fue el mayor perro del norte. Él era alto, serio de mirada fija de ojos de fuego de negro pelo de manos de acero nada calmaba su sed.
En el recuerdo de la Sombra pasaba una imagen constante nítida de ahora mismo era ella su vida.
El Amo dormía y el fuego no dejaba pasar el frió a sus pies, todo paz .Salvo el reloj del tiempo…..
La sombra desde su esquina en el verdín del granito gris en el frió esperando paciente a que el amo soñase a que desde el recuerdo lo llamase.
Salió como un gusano el recuerdo masticando poco a poco tomando cuerpo, el amo gruño.
La sombra apenas manchó el muro del orgulloso pazo, paso sin viento por el resto del pórtico, estaba otra vez en su sitio cerca del amo con la puerta abierta a sus sueños y ya no podía perder.
En el sueño, el Amo, montaba su caballo machacando la tierra húmeda pasando por lo que era suyo, todo era suyo, bosques prados y ríos .Los enormes Carballos cada vez mas tupidos dejaban pasar un hilo de luz ,todo era sombra y esta ,la Sombra, le rodeaba cada vez mas
Al galope el caballo aparecía chorreando espuma por la boca y el Amo ya no era el poderoso .El silencio a su paso perdidas las pisadas del caballo y el hilo de la luz en la sombra casi apagado, el sudaba frió.
Una voz en su sueño decía...recuerdas, recuerdas aquella rapaza tan blanca de ojos aguamarina .La moza de mi vida pensó la Sombra
El galope del caballo casi no le deja ver sube y baja como su corazón cada momento que pasa es mas rápido su latido.
La Sombra aprieta.
Las imágenes se cruzan, es ella, camina por el bosque, con esa melena al viento.
La Sombra no deja de mover y cerrar la poca luz del sueño del amo.
El Amo grita pensando en liberarse del sueño pero la rapaza sigue en su mente, ella era joven y guapa la más guapa de las mozas rubia y blanca graciosa con vida en los ojos.
La Sombra la recuerda cerca del rió, cuando era otra cosa, lavando la ropa cantando.
El Amo la vio, tenia que ser suya no podía dejarla para otro, pero ella no quería, no podía escapar de el.
La Sombra le da frió al sueño, ya no importa el amo es suyo, el galope del caballo ya es eterno.El corazón del amo sangra.
El Amo mando a buscarla y fue la Sombra a por ella.la encontró cerca del rió donde el la vio tan bella y le dijo sígueme el amo te busca.
La sombra la recuerda ágil y llena de vida con algo de miedo pero resuelta .caminaron entre esos mismos castaños acercándose poco a poco al paso.
A la puerta impaciente el Amo, mirada de hierro. La Sombra la dejo a la puerta, delante del amo.
Ahora en el sueño la sombra multiplica los gritos de ella para que por las heridas del corazón de piedra salga lo único de color que le queda a la vida del amo
A media que el Amo muere de dolor y miedo La Sombra deja de ser negra casi ya ni es sombra toma cuerpo esperando a aquella moza
En el bosque de castaños dos almas se encuentran una es de la moza otra es de la sombra.
Muere el amo Y el gris del Pazo entierra su corazón de piedra.
Llueve en Galicia

Enero 2003 Bergantín

Benditos-Malditos IV

2007-07-23T10:51:00.000+02:00

Bendito sea el guerrero que se arranca su coraza,
Y malditos los patrones de belleza que nos venden.
Bendito el cascarón donde navega mi esperanza.
Maldita sea siempre la saliva del que miente.

Maldito sea este pecho que me late sin permiso.
Benditos sean tus dedos cuando trenzan ilusión.
Maldita la probeta del cariño por contrato.
Bendito sea el abrazo que roban a traición.

Bendita sea la fresa que colocas en mi ombligo.
Maldito aquel que ponga siempre precio a su perdón.
Benditas estas manos si consiguen levantarte.
Y maldita sea, repito, la saliva del traidor.

Cyrene

Buena llegada... Malpartida

2007-07-23T10:50:00.000+02:00

Llueve,
En mi tierra ocurre casi siempre,
En otras no.
Nos cambia el humor con el calor?
A veces, Sí.
Fui como taxista,
Me vine como familia
Viajé como observador,
Volví como participante.
Conocí lo que quería conocer,
Y también lo que no quería.
Lugares nuevos, personas diferentes
Con menores oportunidades económicas,
Con mayores oportunidades personales.
No sufrí ninguna decepción,
Mi decepción hubiese sido NO HABEROS CONOCIDO.

Jaime. 9 de julio de 2002

Noche de Bruma

2007-07-23T10:49:00.000+02:00

Vengo llena de sal
de arena de bruma
de rumor de mar.
Vengo de caminar
al lado del fantasma
de la soledad.
Cansada de susurrar
a la marea y las olas
que algún día vendrás,
Y la luna entre la niebla
esa noche..... sonreirá.
Vengo de arropar
Sueños de espuma
Besos de cristal
Abrazo de mar
Cobijo entre algas
Alas de gaviota
que te traerán
Y la luna entre la niebla
Esa noche....... sonreirá
Silencioso, casi fantasmal
Vendrás
Y esa noche la marea
las olas, la espuma del mar
serán el lecho del sueño de mí soñar

Marilour

Lágrimas negras

2007-07-15T15:21:00.001+02:00

Lágrimas negras

Hoy el verte me ha herido el alma
Hoy por primera vez oí tu llanto
Hoy no ha salido el sol al alba
Hoy todo ha sido negro manto
Hoy me he llenado de tu abandono
Hoy la espuma no era abrigo
Hoy mar te he sentido
hoy, lleno de muerte y olvido
Hoy no era fragor de batalla tu ruido
Hoy eran lamentos de agonía
Hoy eran gemidos
Hoy mis lagrimas han sido por ti
Por tu azul ennegrecido
Por tus olas sin bravura
Por tu vida asesinada
por tu homicidio
Por las redes que no pescan
Por tu olor que no es “marino”
Por tus lagrimas negras
Por que hoy no estas conmigo
Por tu muerte lloro mar
Porque hoy no eres más
que sinónimo de sombrío

marilour

Pronto la distancia

2007-07-15T15:20:00.000+02:00

Pronto la distancia

Pronto la distancia
volverá a robar...
ladrona de contacto,
de miradas y abrazos.
Pronto unas voces
se trocaran letras
que no saben de entonación
de sorpresa o queja.
Pronto, otra vez
me dolerá haberte visto
haberte oído
haberte sentido
Pronto........
Pronto espero
volver a sentir lo mismo.

(marilour 7-09-02)

Éramos un grupo de descreídos

2007-07-15T15:19:00.000+02:00

Eramos un grupo de descreídos, unos elementos de cuidado.
Jovenes, sin un duro y de alguna manera solidaria en la pobreza.
Corría el año de 1976.Casi todo era nuevo y como todo lo nuevo a estrenar.
Posábamos el verano en la playa.la playa por aquel entonces tenia dunas .Recuerdo que las numerábamos y cada uno de nosotros tenia asignado un numero y una duna .La suya.
Pero esa es otra historia.
Decía corría el año ese de 1976.
Como buenos cofrades. ¿cafres? Nos reuníamos a argallar parir pensar urdir sabe dios lo que en el final de la carretera de la playa.
-queimada en la playa a las 10.30?
-seguro
-a ver q nos cae.
Nos reímos a gusto
-como siempre nada de nada son unas estrechas.
-Bueno la pota y el cazo lo pongo yo.
-Y a los viejos que les contamos?
-Tranquilos les decimos que nos vamos a las fiestas de cedeira
-Vale
Nos fuimos cada uno por su lado a contar la excusa.
Yo cene algo muy rápido y conté la historia, ya ves tragaron.
-Me voy
Cerré la puerta y baje por el camino de la feria, el cielo empezaba a colorearse.
Volando bajo paso una pega, anuncia noticias, decían las viejas.
Bajando ,recojo a moncho a su pota y a su cazo
La garrafa y a maso con la guitarra.
-Listo?
-Claro que sí
-Sabes si aparecerá Susana?
-Ni idea
Con la misma llegamos a la rotonda los rojos del cielo cada vez más intensos.
El mar saltaba por encima de la peña y las olas morían con la espuma del salitre en la playa.
-Joder que pedazo de resaca.
-Nada lo mejor irse al pinar de la marquesa.
-Vale
-Mira llega las chavalas
-Hola
-Hola
-¿Que tal Susana?
Me tenia loco una morena de ojos verdes melena negra y un tipazo
Maso sugirió nos
-¿ vamos?
El atardecer era impresionante
Muy romántico pero de alguna manera , inquietante, todo era de otro color como salido del cuadro de un loco.
Caminando por la playa nos paramos a mirar el castro .
Me decía Susana
-sabes que los celtas tenían una tribu en la que las mujeres -eran las que mandaban.
-Ni idea pero eso de mandar las mujeres me suena.
Me miro de una forma extraña.
Rodeamos el lago y llegamos al pinar.
Los pinos eran altos y por su cara norte casi negros.Crecidos en desorden tenían una caída contraria al viento inclinados a la tierra.
La arena era de un blanco inmaculado que pena pisarla.
El sitio era como un cono.Colocamos todo en el suelo y recogimos la madera para el fuego.
Apareció la niebla sin quererlo ,sin pedir permiso y de una forma casi amigable dando al entorno una forma antigua de hace mucho tiempo.
Nos miramos . Se escucha el mar ,con un sonido monótono de fondo retumbando sin cesar.
La cojo del brazo y le digo que nos acerquemos a los otros.Que ojazos tiene.
Maso empieza a tocar lento la guitarra y de ella sale medio poema de un chileno.
Nos animamos.Encedemos la hoguera y todo cambia de color otra vez. Se hace mas intimo como más humano,
más antiguo ,mas de un principio cuando todo era sobrevivir y saber que la naturaleza era dios.
De la perola se levantan unas llamas de color azul .
Nos hipnotizan ,no dejamos de mirar.
El sonido del mar ayuda a imaginar lo que seria esto hace miles de años.
Ella se acerca y la luz le da un brillo especial a su pelo, parece una diosa.
Sapos meigas e bruxas decía el conxuro, una oración.
Sin saberlo el mundo a nuestro alrededor sé hacia cada vez mas espeso.La niebla nos acogía.
Apagamos la queimada y ella despacio meditando las palabras nos contó esta historia.
-Recordáis lo de la tribu celta.
-La historia de las mujeres que elegían a los hombres en esta noche del año.
-Pues creo que la cosa era así.
Las mujeres se reunían en la playa con los hombres y después de bailar y tomar alguna hierva mágica.
Escogían a los hombres que les gustaban y como en esos tiempos no eran muy limpios se bañaban en el mar .
Según cuenta la leyenda.
La mujer celta más guapa de todas escogió a un mozarron y lo invito a bañarse con ella.
Cogidos de la mano llegaron a la orilla donde mueren las olas y el salitre parece espuma.
La mar los vio llegar y al ver al mozarron lo escogió para ella.
Al entrar en el agua a la séptima hola la mar se llevo al mozarron.
La mujer nado, grito y como la mar era celosa ,la enfrío poco a poco hasta que la mato de frío.
Dice la leyenda que en esta noche ella se aparece y busca a un amante.
Todos nos quedamos como muy en silencio esperando.
-La cogí de la mano y le dije ¿quieres pasear por la playa?.
Me dijo que sí
Nos fuimos .Al fondo sonaba la guitarra como a Paco Ibañez.
Caminamos hasta la orilla las olas rompían con fuerza.
-Mira eso que flota
Era una cosa de color blanco y las olas lo subían y bajaban.
-No será la mujer esa que busca un amante
-No lo creo
-Seguro
-Yo ya tengo un amor
-¿Quién?
-Pues tu
Y le pase el brazo por los hombros
Ella se arrima a mi yo le di la vuelta.
Y la bese
Nos quisimos, nos amamos .
Al final decidimos bañarnos.Entramos en el agua de la mano. La mar rompía fuerte.
Una ,dos, tres ,cuatro, cinco, seis y a la séptima ola nos separamos.
Y yo me fui al fondo en donde toda mi vida paso como en una película rápida.
Una mano de mujer me cogio la mia y no se como me saco fuera.
De repente todo quedo en blanco.
Abrí los ojos los otros me miraban
-Joder que susto.
-No veas casi te perdemos.
-¿Y Susana?¿
-¿Susana? ¿que Susana?¿
-Pues la chica morena que estaba conmigo
-Joder la queimada era fuerte pero no tanto.
Sentí en mi mano una cosa, mire, era una concha preciosa en forma de cruz.
Y sonreí pues creo que al final yo conozco a esa mujer.
Soñé y el sueño era como la vida y viví el sueño y deje la vida.

Bergantin, 2001

Diario de Erik Belegarn

2007-07-15T15:14:00.000+02:00

Sacado del diario de Erik Belegarn de Mulmaster, fiero hijo de La Cruz del Norte

Silencio. Silencio. Silencio...

Durante días hemos descendido a las profundidades de la tierra donde un loco dio forma a la barbarie y la desesperanza. Miles de toneladas de piedra se extienden por encima de nuestras cabezas aplastándonos despacio, sin piedad. Casi hemos agotado nuestros víveres y el cansancio ha hecho mella en nuestra voluntad de hierro. En algún lugar de este maldito laberinto los dioses se olvidaron de nosotros. Estamos perdidos, lo sé. Aunque el capitán Darwan diga lo contrario y se muestre seguro de la ruta tomada sé que estamos perdidos.

Una mosca en una telaraña. Así me siento. Como un estúpido insecto que aguarda el momento de ser devorado. Hace días que perdimos el rastro del padre Maklas y eso ha afectado a la moral de los nuestros. Nadie debería descender a esta inmunda llaga en la tierra. Sala tras sala deambulamos por corredores húmedos y angostos, vadeando el lodo que se filtra de las paredes y pisoteando el blanquecino musgo que recubre los sillares de los pasadizos. Niils ha sabido evitar todas y cada una de las trampas que aguardaban sigilosas y letales en el camino, pero no es suficiente. En cada esquina, en cada revuelta, cada vez que bajamos la guardia ya por dejadez o por agotamiento, el mal acecha y recorta su distancia. Puedo sentirlo. Nos busca. Nos alcanza.

Turbard ha muerto. No volveremos a escuchar sus sonoras carcajadas. Una traicionera saeta lo ha callado para siempre. Y ni siquiera pudimos darle una sepultura digna. Allí quedó, mudo, empapado de su propia sangre, inmóvil, sobre el frío suelo de piedra, con la mirada perdida en el techo. Sólo un chasquido seco, ¡chac!, y Turbard se desplomó como un viejo roble talado. Nadie vio nada. La amenaza, como en las ocasiones anteriores, venía de más allá de las sombras, en la tiniebla sempiterna que nos circunda. Eldior no encontró un solo rastro del agresor. Nada. Absolutamente nada. Nos está cazando, se limitó a concretar con una resignación tan cruda y real que me hizo temblar. Sólo es cuestión de tiempo. Cómo y dónde poco importan ya.

Puertocráneo nos aguarda en algún lugar de esta maldita catacumba. Centenares de aventureros idiotas dejaron el pellejo y el alma antes que nosotros en esta misma empresa muchos años atrás. ¿Por qué emular sus proezas? ¿Acaso merece la pena tanto sufrimiento por un puñado de gemas?

Eldior encontró una vieja y extraña runa tallada en un muro, frente a una encrucijada de caminos. Al parecer es alzhedo, la lengua de Calimshan. Me pregunto qué llevó hasta tan lejos a alguien del remoto y bello Imperio de las Arenas ¿Tan fuerte es la codicia? Darwan está seguro de sus pasos. Él cree que es una clara indicación de la proximidad de la ciudadela de Puertocráneo. Rezo porque la siguiente esquina oculte las recias puertas de la ciudad.

Bajomontañas está viva. Respira y siente... y odia. Eldior ha encontrado rastros recientes de un grupo poco numeroso. Durmieron en este lugar y no iban muy cargados. Ha palidecido cuando ha descubierto que ese grupo es el nuestro. Está seguro de eso, sin embargo, nadie recuerda haber pasado por aquí. Duna, nuestra hechicera, ha susurrado algo a mi oído: “nada es igual. Todo cambia. Hasta la más dura piedra”. Intuye, al igual que yo, que las cámaras y corredores cambian de forma y tamaño. Esta es la terrorífica magia de este lugar. “Una tumba de hombres”, así la llamó el sabio Elminster. Una tumba de hombres...

Darwan ha quemado el mapa. Ahora sabe que es inútil. Estamos perdidos en la sombra y el silencio. La muerte acecha.

Los corredores se suceden en un intrincado laberinto. Una maraña de lóbregas mazmorras nos da la bienvenida detrás de cada sala, al final de cada escalera, más allá de cada puerta. El polvo, el sudor y la sangre seca se agolpan en nuestros cansados rostros. Niils apenas camina unos pasos por delante nuestra. Está agotado. El miedo ha hecho mella en el coraje y la codicia. Ya no es tan importante llenar las bolsas como lo es saborear una cerveza en cualquier taberna de Calaunt, fumar tabaco de la lejana Sembia o mirar al cielo estrellado desde las orillas del Mar de la Luna una vez más. Duna parece una frágil estatua de cristal. Sumida en sus pensamientos, a los que ninguno de nosotros podemos alcanzar, relee constantemente las acartonadas páginas de su viejo libro de conjuros. Darwan se siente culpable. Él es nuestro líder y sabe que ahora su deber es sacarnos con vida de este infierno de piedra y muerte. Confío en él. Siempre lo he hecho. Mientras no flaquee su tenacidad sobreviviré. Sólo Eldior y yo mantenemos largas charlas en susurros durante las interminables guardias. Eldior es un ser fascinante. Nada parece quebrantar la fortaleza de espíritu de los elfos. Creen que todo está predestinado. Ellos tienen un auténtico paraíso más allá de la vida y de la muerte. Yo, en cambio, simplemente finjo no haber sido poseído por el demonio de la desesperanza para no hundir a mis compañeros aún más en el terrible pozo del desaliento. Hace muchos días que perdí la fe en ver aparecer los portones de Puertocráneo al final de cualquiera de estos fríos corredores. Creo que mis esperanzas se desvanecieron, como el aliento del desdichado Turbard, en algún pasadizo solitario.

Hace unas horas que Niils dio con un enorme pasillo sembrado de escombros. Las bóvedas son altas, de unos cinco metros. Centenares de argollas de oxidado hierro se alinean en perfecta formación a lo largo de las paredes, entre pilastras agrietadas y gastadas por el tiempo. Algunas aún mantienen engarzadas en retorcidos ganchos pesadas cadenas de gruesos eslabones. Una fétida y emponzoñada peste parece flotar en el enrarecido ambiente. Huele a podrido. Carne muerta. Darwan ha desenvainado a Glircond, su espada bastarda, y ha indicado a Duna que se mantenga en retaguardia. Niils y Eldior se alejan con paso felino hacia la oscuridad infinita. Siento el corazón en la garganta.

-Erik... la antorcha.

Mi cansancio se atenúa con rapidez conforme la tensión se apodera de cada segundo. Me siento fuerte y, aunque mis ojos no pueden verlo ahora que la luz de la antorcha se ha extinguido, los nudillos han palidecido contra el pomo de la espada.

-Algo se aproxima- Niils susurra apenas llega mientras Eldior se pone a mi lado y carga el arco con una flecha de fajo.

Todo queda en un silencio aplastante, abrumador, asfixiante. Siento un escalofrío recorrer mi espalda. Quizá Eldior lo intuye y golpea levemente mi hombro con su mano.
Trato de distinguir lo que los agudos sentidos de Niils y del elfo percibieron tan sólo hace unos instantes. Pero no oigo nada. Nada parece acercarse por este pasillo sin fin. La presencia de Duna tras de mí me reconforta. Posiblemente sea el miembro más poderoso del grupo. Moldea la Urdimbre con la clarividencia de un erudito y la perfección de un genio. Al fin y al cabo la hechicería es un arte. Un arte arcano y misterioso que sólo los señalados de Mystra conocen y comprenden en su plenitud. Percibo el olor del azufre a mis espaldas. Sé lo que eso significa. Duna se prepara para el combate.

La cota de mallas de Darwan tintinea ligeramente en la oscuridad. No puedo verlo pero sé que está inquieto. Le conozco. Le he visto muchas veces en momentos como éste. Aguardando la carga del enemigo. Firme, las piernas abiertas, Glircond en alto, serena y plateada entre sus vigorosas manos, alerta como el cazador ante su presa, calculando los riesgos y buscando puntos débiles.

-¡Atentos!- la voz apagada de Niils nos previene desde algún lugar en la tiniebla circundante.

Todos sabemos cuál es nuestro trabajo. Conocemos el “oficio”. Siempre es igual. Nada cambia, salvo el rostro del enemigo y el del compañero que parte hacia las costas lejanas. Algo se arrastra delante nuestra. Oigo el remover de escombros. Aprieto fuerte la empuñadura de mi espada. Como un sagrado ritual paso mi guantelete por el filo del arma. Resuenan los eslabones de una cadena. Un golpe seco. Eldior tensa su arco.

-Salud, Erik- me susurra desde la derecha.

Jadeos. Ahora sabemos que son varios cuerpos. Se arrastran, se detienen, avanzan, husmean. Un gruñido ronco y profundo se prolonga por un tiempo interminable. Se han detenido. Tal vez a una veintena de metros, quizás menos. Nos han detectado. Nos sienten. Trato de deshacerme del miedo que amenaza con paralizar mis músculos. Odio combatir en la infraoscuridad, donde todos sus peligros juegan con la ventaja de la impenetrable negrura en la que cazan. Donde mi supervivencia depende del torpe oído y la traicionera intuición en los instantes iniciales del combate.

Avanzan. Primero con cautela, después a la carga.

-¡Quince!- Eldior se obliga a no alzar la voz demasiado. Tal vez nuestro número aún sea desconocido para ellos.

Chillan, gruñen, mientras sus garras se impulsan sobre el mar de escombros, acortando la distancia. Un resuello asmático recorre los escasos metros que nos separan de la amenaza. Una bocanada de repugnante podredumbre revuelve mis entrañas. El olor de la muerte nos rodea. Los tenemos encima.

-¡Glircond!- Darwan grita el nombre de su espada y al instante ésta brilla con una ligera luminiscencia azulada. Apenas distingo siluetas que se mueven con rapidez. Una de las criaturas salta sobre mí desde uno de los escombros cercanos. Eldior lo abate con su arco clavándole una flecha en la garganta. El cuerpo cae a mis pies.
Duna rompe su silencio en retaguardia. Golpea su vara contra el suelo y al instante una explosión de luz recorre cada rincón del pasillo. Pasan segundos que parecen horas. Todo queda inmóvil. Fuerzo mi vista. Mi vida depende de ello. La luz nos ha cegado a todos por igual.

-¡Ghouls! ¡Son ghouls!- Eldior grita por encima del estruendo de metal y gruñidos.
–¡Protegeos de sus garras!- Darwan descarga un poderoso mandoble contra uno de sus oponentes arrancándole la deforme cabeza de su cuerpo.

Carroñeros de la noche. Demonios de ultratumba hambrientos de carne muerta. Lacayos del mal en su forma más repugnante. He oído muchas viejas historias en las tabernas al abrigo de la chimenea. Ahora distingo a mi oponente, retorciéndose de dolor a mis pies. Me sorprende ver que, aun herido de muerte, le quede vigor para clavar su mirada de odio en mí y lanzar un amenazador gruñido antes de que mi espada obre rauda.

Darwan recibe un terrible zarpazo en su cota de mallas pero ésta amortigua el golpe. No parece estar herido. Al mismo tiempo, Niils se abalanza desde la retaguardia del enemigo contra un desprevenido carroñero. Su piel podrida se desprende con gran facilidad cuando el filo de la daga de nuestro explorador le desgarra el cuello. Ni siquiera sangran. Son muertos y cuesta creer que se sostengan en pie. Se tambalean, se agazapan y saltan sobre nosotros en una vorágine de garras negras y dientes afilados.

-¡A tu izquierda, Erik!- Darwan me previene de la amenaza a la vez que golpea con el hombro a su enemigo.

Describo un arco con mi acero con la esperanza de encontrar carne blanda, en cambio, sólo tajo el viciado aire que me asfixia. Siento las náuseas abriéndose paso en mi garganta. Aprieto los dientes. Lo tengo encima. Me inclino hacia él para amortiguar su impacto. Rabia, ojos encendidos, ascuas inflamadas, garras que buscan mi cuello, hedor, colmillos cerrándose sobre mi brazal de cuero reforzado, mi brazo empujando su cuerpo, mi espada, es bella mi espada, hendir de carne, chillidos ahogados en un estertor gutural. Aún sigo en pie.
Eldior se deshace de su arco, ahora inútil en el cuerpo a cuerpo, y descarga su cuchillo contra el pecho descubierto de otro ghoul cercano. Desenvaina su espada corta, Nimräel, una hoja élfica espléndida. Niils clava su daga en la espalda de su oponente casi degollado. Descargas azuladas cruzan el aire chisporroteando. Cinco dardos luminosos que provienen de nuestra retaguardia, donde Duna conjura en voz alta. Tres de ellos aciertan de lleno a uno de los oponentes de Darwan. El ghoul cae abatido con su pecho quemado y humeante. Los otros dos proyectiles alcanzan el costado de un carroñero que ya avanzaba sobre ella. Muere en el acto.
Mis pulmones arden. Dos enemigos me acosan. Eldior acude en mi auxilio. Darwan sorprende a su oponente con un barrido que secciona sus piernas. El ghoul chilla de dolor y lanza garrazos presa de la ira. Darwan corre hacia otro enemigo, el que acaba de clavar sus colmillos en el hombro de Niils.
Quiero ayudar a mi compañero pero mi oponente me ha derribado con un súbito salto. Trato de hendir mi acero en sus entrañas pero en mi posición es imposible. Le golpeo una y otra vez con el pomo de mi arma, fuera de mí, acorralado, haciendo caso omiso a los calambres que recorren mi brazo. El no parece resentirse de mi agresión. No siente el dolor. No desfallece. Tengo miedo. No deja de rasgar mi jubón de cuero tachonado, escarbando frenéticamente como una alimaña, mientras sus fauces buscan mi rostro. Eldior grita de impotencia. Su enemigo esquivó su rápida acometida.

Niils queda inmóvil en el suelo mientras el ghoul descarga sendos zarpazos sobre su pecho. Ni siquiera grita de dolor. La ira irrumpe en mi ánimo. Arrojo por los aires al carroñero impulsándolo con las piernas. Me sorprendo de mis renovadas fuerzas. Mi oponente recupera el equilibrio y carga contra mí a cuatro patas. Mi espada le quiebra el cráneo poniendo fin a su carrera. Grito para desahogarme. Eldior obra con maestría. Su enemigo cae pisándose las entrañas.

Algunos ghouls se alejan por el pasillo. Darwan parte en dos la espalda del carroñero que había derribado a Niils. Los chillidos se pierden en la profundidad de Bajomontañas. Entre resuellos y jadeos nos miramos agotados, las espaldas contra la fría y húmeda piedra. Hoy hemos vencido pero tal vez Tymora, diosa de la Fortuna, no nos sonría mañana. Niils sobrevivirá. El veneno de las garras de los ghouls remite con rapidez y sus heridas no demuestran demasiada gravedad. Parece que su amuleto, un anillo regalo de su madre, funciona a la perfección. Larga vida a La Cruz del Norte. Estaremos perdidos pero al menos seguimos vivos.

-En pie, hijos de La Cruz del Norte. Ánimo. No hay tiempo que perder- Darwan nos mira con orgullo, bañado en sudor, alto como una torre. Aprieta las correas de su mochila y recoge sus mechones negros en una destartalada coleta –Podrían volver en cualquier momento.
-Niils, ¿puedes caminar?- Pregunta Eldior envainando a Nimräel.

Nills asiente en silencio, exhausto. Ha mejorado el color de su rostro pero sus fuerzas son muy limitadas. Aún no está recuperado del todo aunque le hemos vendado el pecho. Ha perdido bastante sangre.

-Erik, ayúdale. Eldior, serás nuestros ojos en la oscuridad que nos precede. Duna, caminarás delante de mí. Yo iré en la retaguardia- Todos preparamos nuestros equipos, ahora ligeros. Y escasos.

Veo el temor arder en los ojos de Darwan, por más que se esfuerza en parecer sereno y calmo. Él es un guerrero, y sabe tan bien como yo que nuestro combate reciente puede haberse oído a kilómetros de distancia en estos corredores sin fin. Darwan mira hacia mí. Durante breves segundos mantenemos la vista fija el uno en el otro. Espera de mí un nuevo esfuerzo. Doy gracias a Torm porque Darwan siga a mi lado. No fallaré a mis amigos.

Decidimos salir lo antes posible de aquel pasillo sembrado con el hedor de la podredumbre. Corremos. Ocultos por una nueva hechicería de Duna corremos en el más absoluto de los silencios. Niils se queja pero no oigo sus gritos. Ni siquiera escucho mi jadeo, ni el entrechocar de metales, ni las pesadas botas sobre el mar de escombros que cruzamos. A estas alturas los ghouls deben ser un eco en la distancia. Pero en estas profundidades hay seres que pueden percibir el olor de la sangre derramada a muchas leguas de distancia. Auténticos cazadores de humanos, muchas veces su presa favorita. Son centenares los aventureros que se adentraron antes que nosotros en la temida Bajomontañas en busca de sus míticas riquezas, como centenares son los que jamás regresaron para ver de nuevo la luz del día. Recuerdo a Turbard, muerto sobre el espeso charco de su propia sangre. Parecía descansar en una alfombra de rojo intenso. Se fue quedando frío, muy frío. Tan frío como las piedras que nos rodean. Me pregunto si su asesino nos vigila aún. Eldior creyó que jugaba con nosotros y que nos seguía envuelto en la tiniebla, sigiloso como un gato. Acechando. Esperando su momento con una paciencia tan tenaz que resultaba inhumana. Si es que lo que nos seguía era humano. Tal vez le divertía vernos morir de hambre, cansancio y desesperación. Y, de vez en cuando, ayudar a uno de nosotros a reunirse con los dioses. Una muestra de una crueldad tan extrema que me da escalofríos. Pero han pasado los días y nada parece seguir nuestros pasos. Incluso llegamos a dejar trampas en retaguardia hábilmente fabricadas por Niils. Al fin, desechamos la idea de que nos estuvieran cazando. Una desgracia aislada. Eso fue la muerte de Turbard... Y mentirnos ayudaba a no perder los estribos. Todos mantenemos un ojo en la retaguardia aunque no queramos confesarlo. Ahora los hechizos de Duna nos protegen durante la vigilia, lo que ha menguado su capacidad de combate, pero aun así seguimos teniendo la sensación de que alguien o algo nos acecha.

Mis fuerzas no dan más de sí pero he de continuar. Un paso más. Sólo un paso más. Seré más fuerte que el cansancio y todos seremos más fuertes. Seré más veloz que el peligro y el peligro quedará lejos. Seré más brazos, más piernas. Ellos son mi columna y yo la suya. Si a ellos les falta el aliento yo seré aire. Si ellos pierden el rumbo yo seré senda. Si quedan en las tinieblas yo seré llama. Porque mi nombre es EriK Belegarn, hijo de Rengard, y ellos son mis amigos.

Llevamos dos días recorriendo pasadizos sin descanso. El temor a ser acosados por un nuevo peligro nos ha empujado a una carrera descabellada a través de este negro laberinto de húmedos corredores y salas vacías. Poco importa ya hacia dónde se encaminan nuestros pasos. Corremos por nuestra supervivencia. Huimos de nuestros fantasmas. Soñamos con un nuevo amanecer. Algo ha despertado en nuestras miradas. Algo ha renacido entre las cenizas de nuestra esperanza. Tal vez jamás llegue un mañana pero lucharemos por él hasta la última gota de sangre.

Niils se recupera con rapidez. Los cuidados de Duna han sido de gran valía. Su arte va más allá de la poderosa hechicería. “No todo es magia en este mundo”. Esas han sido sus palabras cuando la hemos visto tratar las heridas de nuestro explorador con el jugo extraído de unos musgos luminosos. Hasta ahora desconocíamos esta faceta sanadora de Duna. Siempre fue Maklas, sacerdote de Lathander, quien se ocupó de estos asuntos entre los nuestros. Loada sea Tymora por sonreírnos de este modo.

Eldior ha encontrado una vieja escalera que desciende por un angosto pasadizo. Quizás no tendría la mayor importancia, hemos visto decenas de escaleras como ésta en nuestro camino, pero un aire fresco parece ascender de las profundidades que guarda.
Darwan ha ordenado que nos detengamos a descansar antes de acometer el descenso. Mientras Niils prepara una trampa en retaguardia Eldior se adelantará unos metros. El tiempo transcurre lento en este reino de silencio. Pocas son nuestras provisiones pero las compartimos con agrado. “Incluso en la tiniebla más extrema brilla la luz de la esperanza”. Había oído a Maklas repetir esas palabras más de mil veces pero jamás le hallé tanto significado como ahora. Seguramente, de estar entre nosotros, le habría mandado callar con sequedad, como en otras ocasiones. Jamás fui devoto de mentar a los dioses con tanta asiduidad como lo hacía él. Claro, que él era sacerdote y yo simplemente un “buey pagano”, como solía llamarme medio en broma medio en serio. Creo que tenía un don especial. El don de no dejar que nos hundiéramos en el pesar, como el buen vino, solo que con barba cana y nariz prominente. Me odio por hablar de él en pasado pero mi corazón no tiene la recia fe de nuestro sacerdote del dios de la Mañana. Nadie, ni Darwan, podría sobrevivir más de dos días en soledad vagando sin rumbo en este laberinto plagado de trampas y peligros. Y mucho menos el bueno de Maklas, hombre de palabras más que de armas. Sólo él sabría cuánto le echo de menos en esta hora triste.

-Venid a ver esto- Eldior surgía de las tinieblas de aquella escalera con paso apresurado. Caminaba erguido y en sigilo, con aquel cuidado que caracteriza a los elfos cuando no desean ser detectados. Su rictus demostraba seriedad y el arco había vuelto a sus manos.

Levantamos nuestro improvisado campamento y en pocos minutos descendíamos la escalera con el mayor sigilo posible. Eldior se había topado con una antesala y una gran puerta. No nos había dado más explicaciones pero su rostro, sus gestos, fueron suficientes para que Niils se pusiese en marcha con un ánimo que no le recordaba aquí abajo, salvo aquel día en que descendimos a la mítica Bajomontañas desde el Portal del Bostezo cargados de sueños y pletóricos de fuerza. Una única antorcha proporcionaba luz a nuestro grupo, alargando nuestras sombras hasta que se fundían, reptando por paredes y pavimento, con la oscuridad reinante. Apenas quedaba aceite en las mochilas como para mantener encendida más de una antorcha cada día. Miraba al suelo, toscamente tallado en irregulares escalones que descendían en pronunciada pendiente. La escalera debía de tener unos veinte o treinta metros de largo distribuidos en tres tramos curvos. En la antigüedad debió estar iluminada por teas que colgaban de soportes de hierro forjado y, si mi vista no me engañaba, pintada con estilizadas formas y colores brillantes.

Nos detuvimos a pie de escalera donde Eldior, ahora en vanguardia, aguardaba agazapado con la mano alzada. Darwan se adelantó hasta la posición del elfo y durante breves instantes conversaron en voz muy baja. Ambos parecían nerviosos. Por último, Darwan me ordenó que acercase la antorcha hasta él.

-Aún no estamos muy seguros de qué hay ahí delante. Podría ser un viejo vestigio o una guarida habitada. Manteneos alerta y prestos al combate- Darwan recogía la antorcha de mis manos mientras desenvainaba a Glircond.

Regresé con Duna y Niils, a unos siete metros, y les previne con las mismas palabras de Darwan. Duna clavó sus ojos grises en mí, apenas dos destellos en la penumbra, y asintió en silencio. Niils sonrió levemente, en su estilo, torciendo la comisura de la boca y guiñando el ojo en aquel gesto cómico tan particular.

Azufre. El olor acre del azufre me envuelve. Duna ha desatado una vez más su pequeña saca de componentes para conjurar. Darwan arroja la antorcha al interior de la antesala a la vez que Eldior busca un blanco para sus flechas. Niils desaparece a mis espaldas.
Como un vendaval entramos en la cámara. Eldior permanece cubriendo la zona mientras Darwan y yo nos abrimos a derecha e izquierda. Ningún enemigo al acecho. Tres estatuas y una misteriosa puerta. La antorcha se consume con lentitud en el suelo, al pie de la puerta, dejando a las tres estatuas en la penumbra. Esta cámara me da escalofríos. Darwan ha ordenado que nadie avance un solo paso más. Enciendo otra antorcha. El techo es alto y la humedad mancha las paredes. También esta sala debió estar pintada hace muchos años. Aún quedan restos de verdes pálidos y dorados intensos entre los inmensos desconchados del mural. Tres estatuas dominan el centro de la sala. Tres enanos duergar a juzgar por los escudos tallados en sus pétreas armaduras. Mantienen el gesto desencajado, incluso uno de ellos parece protegerse con su mano del débil resplandor de nuestras antorchas. Son tan reales, tan expresivas, que llego a dudar que sean de piedra. Todos miran hacia las negras puertas del fondo de la antesala, a unos cuatro metros. Parece una clara advertencia. Muy “enano”. Aunque los duergars sean acérrimos enemigos de los enanos de las colinas y montañas no dejan de ser enanos. Si esto es un santuario duergar debemos tener mucho cuidado. Una advertencia tan clara suele conllevar un peligro extremo.

Algo siniestro dormita entre las sombras de la puerta negra.
Niils ha examinado cada pulgada de la estancia, cada relieve en las estatuas, cada grieta, cada ranura. Ninguna trampa parece aguardarnos, sigilosa y letal, en el suelo o las paredes de esta cámara pero no se atreve a decir lo mismo de la misteriosa puerta. Hay algo que le da mala espina y eso ha de inquietarnos a todos. El olfato de nuestro explorador, ese sexto sentido innato que nos ha custodiado a lo largo de tantas leguas, rara vez ha fallado. Darwan ha pedido un examen de Duna. Tal vez la hechicería nos descubra los misterios que esta puerta celosamente guarda.

Duna necesita tiempo. Un imprevisto al que debemos enfrentarnos. Con la invisible amenaza aún cercana sobre nuestro ánimo establecemos nuestro pequeño campamento en la cámara al otro extremo de la escalera, en el piso superior. Niils y Eldior se pierden en la oscuridad con los aparejos necesarios para trampear la zona. Duna estudia con ayuda de un quinqué impregnado en aceite inodoro, toda una ventaja en estas profundidades, donde los cazadores más peligrosos pueden percibir olores a kilómetros de distancia.
Es hermosa. Me gusta observarla mientras lee. Sé que pocas cosas pueden inquietarla lo suficiente como para romper su concentración en el estudio y mi mirada no es una de ellas. Parece tan frágil, tan delicada. Quisiera protegerla siempre. Aún no entiendo qué le mueve a seguir a nuestro lado. Jamás ha sido proclive a largas conversaciones. Ni siquiera tenemos la sensación de haber calado hondo en su corazón, más allá del mero negocio o la asociación. Nunca me atrevería a decir que me considera uno de sus amigos. De hecho no me atrevería a decir tal cosa de ninguno de los miembros de esta compañía. Sin embargo ahí está. Releyendo su libro de conjuros para dar un paso más a nuestro lado. Su ayuda, sus conocimientos y poderes son de un valor inestimable para La Cruz del Norte. De hecho, en muchísimas ocasiones he tenido la sensación de que es ella realmente quien me protege, quien nos protege, y no al revés. Es hermosa. Pálida como un amanecer en Diez Ciudades, silenciosa como la noche en el desierto de Anauroch, bella, serena, como la luna sobre las aguas tranquilas de mi mar. Mi viejo mar. Echo de menos su brisa fría, su color de plata, el romper de sus olas sobre la playa...

Darwan talla su pipa con ayuda de una pequeña navaja. Un intrincado relieve va tomando forma sobre la ennegrecida cazoleta. Queda algo de tabaco en su bolsa de cintura, pero es un placer al que debe rehusar. El riesgo es demasiado alto. Trata de poner en orden sus pensamientos, buscar ese sosiego que nos es tan necesario a todos. ¿Qué nos aguarda tras la puerta negra?

-Todo listo. Dos trampas de alarma en retaguardia y ni rastro de enemigos- Eldior y Niils acaban de llegar envueltos en el silencio y la sombra.

Aún nos quedan unas horas antes de encarar el misterio de la puerta. Eldior prepara flechas de fajo con plumas de cisne. Niils ha decidido bajar a vigilar la puerta hasta que Duna esté preparada. Darwan y yo charlamos en voz baja de tiempos pasados, cuando La Cruz del Norte era un grupo numeroso que cruzaba el Valle de las Sombras camino de una ciudad aún desconocida para nosotros: Aguasprofundas.

Duna ha cerrado su libro. Está lista. Recogemos el equipo dejando en retaguardia, por el momento, las dos trampas de alarma. Descendemos las escaleras. Niils nos aguarda con una antorcha en la mano. La sombra de la puerta parece absorber la luz de nuestras teas. Duna se abre paso entre nosotros. Nos mantenemos alerta, en tensión. De nuevo el olor intenso a azufre. Darwan nos pide que quedemos a pie de escalera. Eldior coloca una flecha sobre su arco. Paso el guantelete por el filo de mi espada. Está presta. Niils está a mi lado y juguetea nervioso con una de sus dagas. Duna habla el lenguaje de la magia. Conjura a media voz. Pausada en sus movimientos y vocablos. Algo se agita en la sombra.

-¡Atentos!- Darwan alza a Glircond.

La oscuridad de la puerta parece envolver toda la luz de la pequeña cámara. Durante breves instantes quedamos en la penumbra. Las antorchas, ahora con una tenebrosa llama azulada que se agita con violencia, amenazan con quedar sin vida. De repente todo parece explotar en una silenciosa bola de luz. La intensidad del brillo nos ciega y nuestros ojos tardan en acostumbrarse. Conforme las brumas se disipan, ante nosotros se descubren las hojas de la puerta. La auténtica naturaleza de la misma. La forja en ónice velada por la oscuridad mágica. Niils, veloz en sus reflejos, avanza hacia la puerta daga en mano.

-¡Detente!- la voz de Duna resuena con fuerza en la pequeña estancia. Pocas veces usa ese tono. A menos que lo estime necesario. Niils queda clavado en el suelo en actitud alerta, como un gato encrespado. Todos adoptamos una postura defensiva. El explorador mira a la hechicera en busca de respuesta.

-La puerta está protegida. Una poderosa magia guarda este umbral. ¿Quieres ver qué se esconde al otro lado, Niils? Pues dame un instante.

Ónice. La belleza bruna. Dos lenguas pulidas de negro ónice custodian nuestro misterio. Dos espejos de piedra, oscuros como ala de cuervo, como entraña de abismo, como fauces de dragón, en el silencio de este reino de sombras.

Duna trata de desvelar con su hechicería el poder de la puerta. Pronuncia palabras incomprensibles en la lengua de la magia. Sus gestos, unas veces gráciles y otras enérgicos, casi cortantes, forman parte de una extraña danza que no deja de fascinarme. Un halo azulado parece recorrer las extremidades de la hechicera. Duna cierra sus ojos, como si estuviera agotada. Un destello débil, apagado, se desprende de la palma de sus manos abiertas y chisporrotea en el aire antes de golpear en el centro de las hojas de ónice. El efecto es el mismo que causaría una piedra arrojada sobre un lago en calma. Ondas de energía recorren la superficie de la puerta y en cada oleada algo brilla con intensidad creciente. Parece una silueta de mujer, y runas. Runas mágicas a su alrededor. La puerta está grabada con la figura desnuda de una doncella, el cuerpo esbelto y bien proporcionado, pero hay algo macabro en el dibujo: no tiene rostro y sus brazos son serpientes de enormes ojos. Rodeando a la mujer decenas de runas brillan con cada marea de energía mágica. Las ondas se extinguen y el grabado de la puerta queda iluminado. Trato de dibujarlo en mi diario. Tal vez nos sea de utilidad. Niils lo examina todo con detenimiento. Duna sigue una muda lectura con la mano. Ella lee en las runas. Los glifos pierden su brillo rápidamente. La mujer se desvanece curva por curva. La intensidad decrece en un vertiginoso ocaso hasta que, de nuevo, la tiniebla del ónice se apodera de la puerta.

Duna se gira hacia nosotros. Parece cansada.

“Al que cruza mi reino.
Al que camina en la sombra.
Al que mira de lejos.
Al que late en el frío.
Al que hiere mi piel.
Prevengo:
Más allá de mis fronteras
Jamás brilla la mañana.”

Sus ojos, grises como cielo en la tormenta, se clavan en los míos mientras pronuncia la última frase. Un escalofrío me estremece de pies a cabeza.

-Hay algo extraño donde debería estar el rostro de la mujer- Niils avanza hasta detenerse a un solo paso de la puerta. Sus manos tiemblan por la excitación –Parece un panel camuflado. Un compartimento secreto.

Ni la magia de Duna ni el agudo instinto de Niils han logrado desvelar el misterio de la puerta. Cada descubrimiento que hemos hecho nos ha llevado a un nuevo interrogante. La advertencia de las runas parece seria, y esa maldita compuerta secreta donde debiera estar el rostro de la mujer nos pierde por completo. ¿Por qué está ahí? ¿Qué guarda?
Niils cree que podría ocultar el mecanismo de apertura de la puerta. Eldior hace guardia en la cámara de arriba. Darwan escucha atentamente cada razonamiento que damos. Sabemos que la puerta es mágica y poco más.

Niils está seguro de una cosa: esta puerta no ha sido utilizada casi nunca. No hay marcas de un uso muy frecuente ni en el suelo ni en las paredes. Es como si se hubiera construido para no ser usada jamás.

-Eso es un dato muy interesante, Niils. Podías haberlo dicho antes –Duna se aproxima a la puerta de nuevo y se detiene tan cerca que su aliento empaña levemente el ónice. Observa la puerta como si pudiera atravesarla con su mirada –Ahora sabemos que fueron levantadas para no ser abiertas nunca.
-¡Tal vez esconden un tesoro! Algunas organizaciones secretas e incluso cofradías de ladrones han usado Bajomontañas como guarida. Por todos es sabido que El Culto del Dragón mantiene escondites en estos corredores. Hasta los sacerdotes de Cyric o Shar rinden culto a sus abominables deidades en capillas ocultas aquí abajo.
-Tal vez, codicioso explorador, estas hojas no se levantaron para proteger un tesoro de ladrones y furtivos. Tal vez se levantaron para que lo que quiera que esté encerrado tras ellas jamás pudiera caminar libre, ¿entiendes? –Duna sostuvo la mirada de Niils hasta que éste la apartó avergonzado, en parte, por su actitud. Niils había comprendido el mensaje. El oro le estaba cegando.
-Duna tiene razón –Darwan se incorporaba con el dibujo que yo había hecho de la puerta entre sus manos. –No sabemos para qué fueron levantadas estas hojas. No podemos permitirnos cometer los errores de los principiantes. No somos nuevos en este tipo de empresa. Si nos apresurarnos en el último escalón tenemos la misma probabilidad de tropezar que si lo hacemos en el primero, y en estos casos la caída suele ser más dura y peligrosa. Es una puerta mágica. No podemos tomarla a la ligera. O medimos bien nuestros pasos o volvemos por donde vinimos. Fallar aquí seguramente implique un precio demasiado alto ¿Estás dispuesto a asumirlo, Niils?

Aunque Darwan ha pronunciado el nombre del explorador sabemos que la pregunta la ha lanzado a todos y cada uno de nosotros, incluso a él mismo. Es cierto. Si fallamos quizás nos aguarda la muerte. ¿Vale tanto un puñado de oro? ¿Puede tanto el fantasma de nuestra curiosidad? Sólo deseo volver a sentir la brisa fresca, tomar una cerveza, dormir en una cama, ver amanecer...amanecer. “Jamás brilla la mañana”. “Más allá de mis fronteras jamás brilla la mañana”.

-Es una tumba...- Todos me miran en silencio. -La puerta guarda una tumba.

Cagafuego

Todos los hombres son iguales

2007-07-13T12:01:00.000+02:00

“Todos los hombres son iguales”

Afirma en voz alta mientras busca con la mirada alguien que apoye su sentencia, y yo, en mi línea habitual de evitar confrontaciones y eludir discusiones miro hacia otro lado como si no fuera conmigo. Pero ella, no conforme con la callada por respuesta me mira fijamente y me lanza la pregunta a bocajarro "¿Verdad que si?" Y ahí ya no me queda mas remedio que coger el toro por los cuernos y lanzarme a la piscina...

No, no lo son. Ni son todos unos cabrones, ni todos son unos santos, le contesto muy seria y me dirijo con paso firme hacia la puerta.

A pesar de lo fácil que es generalizar algunas veces estoy harta de tener que mostrar solidaridad femenina por el simple hecho de ser mujer. Una vez me dijeron que todas las mujeres somos princesas y me parecio tal gilipollez que tan solo se me ocurrió responder que yo conocía a mas de una que era una verdadera bruja. Estoy cansada de ver que algunas mujeres creen que los hombre son tan simples que solo te miran las piernas o el escote y solo quieren llevarte a la cama, al igual que me revientan los hombres que piensan que todas las mujeres son interesadas y superficiales y solo pretenden sacarte el dinero. No, querida, no todos los hombres son iguales, te equivocas si piensas que todos son unos cabrones o unos simples al igual que se equivoca el que crea que todas somos unas putas interesadas y egoístas, como tampoco creo que las mujeres sean maravillosas y buenas por naturaleza o los hombres sencillos y nobles por definición.

Nunca defenderé a una mujer porque el simple hecho de serlo y no condenare a un hombre solo por lo que es, y esa pretendida solidaridad entre géneros del que lo hace no es mas que injusticia y estupidez.

No, afortunadamente, no todos hombres son iguales.

No, afortunadamente, no todas las mujeres somos iguales.

Charis, 6/10/2006

Sigo

2007-07-13T11:41:00.000+02:00

Aunque no lo creas, sigo.
Cuando lloras, te lloro
y si ríes, sonrío.

Aunque no lo creas..., sigo.
Disfrutando las palabras,
los momentos compartidos.

Aunque no lo creas, sigo.

Te vigilo las espaldas
apartado del camino.

No me sufras si el silencio
amordaza el verso mío,
pegadito a tu pantalla,
aunque no lo creas, sigo.

Dwigth, 1/10/2006

Este país nuestro nunca cambiará

2007-07-13T11:40:00.000+02:00

Hoy hemos tenido reunión en el Sindicato.
Se extrañan de que yo sea representante sindical de mi empresa?
Pues ya ven, lo soy, y lo mejor es que estoy en un sindicato en el que no creo lo más minimo.Tuve que afiliarme cuando me escogieron mis compañeros.Lo cierto es que creo en los sindicatos en la misma medida en que creo en los partidos politicos:o sea NADA.
Pero bueno, hoy tuvimos reunión.
Un tema muy importante, la llegada cada vez más de trabajadores inmigrantes a nuestro sector.
La cosa no es nueva, seguro, para muchos de vosotros.
Para nosotros esta resultando durilla en un aspecto:muchas de las mejoras sociales conseguidas hace relativamente pocos años, se estan perdiendo.
Pero si algo he sacado en claro de esta reunión,( por lo demas tan insulsa y falta de soluciones como todas las demas), es que la culpa no la podemos echar al trabajador, como siempre, el patrón apovecha la situación con su caracteristico despotismo, chuleria y falsedad.
El colmo ha sido ya, cuando nos han expuesto las amenazas , por que no dejan de ser amenazas, a estos trabajadores, en las que el empresario, les "advierte" que si acuden a nosotros, el empresario tendra dificultades para renovarles contrato, pues nosotros nos meteremos por medio poniendo todo tipo de impedimentos a su renovación.El empresario les suelta una mentira tras otra, lo que al final viene a decirles, es que trabaje 14 horas, cobrando el salario base por 8, que no protesten y que ni se acerquen a nosotros.
Legalmente, no podemos hacer nada, pues aunque sabemos que empresarios han usado estas amenazas, ningun trabajador declarara contra ellos.
Mi cabreo aun ha sido mayor, pues por desgracia, conozco muy bien a dos de ellos,hermanos ambos, por haber trabajado en su empresa an épocas pasadas, y me vino a la cabeza, una conversación sostenida esa misma madrugada con ellos mientras tomabamos un cortadito matinal.
Mientras uno de ellos, el primero con el que me tope, a mi inocente pregunta de: -Hola, buenos dias, como va todo?_
me solto una verborrea llorona sobre lo dificil que estaba el mercado, las perdidas que estaban teniendo, que habia tenido una reunión con sus trabajadores, para que todos se pusieran las pilas, y apechugar en espera de tiempos mejores.
Esto es lo normal con cualquier empresario, todos hablan de lo mismo.
Lo jodido es cuando llega el segundo, marcha el primer hermano, y ante la misma pregunta, me explica lo bien que s elo ha pasado en su ultimo viaje a China, con su mujer y sus dos hijas,mas el novio de la mayor, que él le ha pagado el viaje,joder!! que pa eso es el suegro con mas poderio de la carisima escuela de Pedralbes a la que van sus niñas.
Ah!!! y entre risas me explica cara que puso el chaval, cuando una noche,al quedarse a cenar, tuvo la ocurrencia de acompañar un plato de huevos fritos, con un caviar irani. Y se rie el muy hijo de su ....
Mientras transcurre la reunión , y aparecen los nombres de estos dos energumenos ( entre muchos otros por desgracia), me entran ganas de salir a buscarlos e hincharles la cara a ostias.
Pero claro, somos civilizados, y esa "civilización" significa ni más ni menos, que mientras tengas dinero, puedes hacer lo que te salga, decir lo que te plazca y encima reirte de los que cada mañana nos deslomamos para que tu, pedazo de cabron, te puedas comer unos huevos fritos con caviar.Para que tu,engañes a una pobre gente , y encima les hagas quedar como culpables de los problemas que estamos teniendo el resto.
Si, somos civilizados.
Pero si las cosas fueran como a mi me gustaria, estos , y el resto como estos, estarian ahora con sus culos enterrados en mierda, con una pala y recogiendo toda la porqueria que nos estan dejando.
Ah!! y por si acaso se les olvido, o no me conocen aun lo suficiente, les recuerdo que mis ideas sobre la inmigración, son bastante rigidas, que no me gustan vamos, pa entenderse, pero una cosa es eso, y otra el aguantar a tanto sinverguenza.
Ale!!! ya he gruñido bastante por hoy

Kelembor, 29/9/2006

Declaración pública de Cide Hamete Benegeli. De origen musulmán

2007-07-13T11:33:00.000+02:00

Ante las declaraciones de Aznar

me gustaría pedirle disculpas a su eminentísimo bigote y pedir perdón por haber conquistado España y haber permanecido 8 siglos en su tierra.

Siento mucho que mis antepasados trajeran a Europa las matemáticas que antes habían desarrollado los griegos y que fueron despreciadas por Europa hasta que la arquitectura necesito de ellas para seguir progresando.

Igualmente me apena haber traído las normas de higiene que ahora se consideran elementales.

Lamento profundamente la construcción de la Alhambra de Granada, la mezquita de Córdoba y la Aljafería de Zaragoza, que no hacen ahora nada más que recordar nuestra infame presencia allí.

Igualmente lamento que algunos de mis antepasados decidieran quedarse en su tierra y fundieran en un solo estilo lo que aprendieron durante la dominación árabe de la península y lo que la cultura cristiana requería. Sin duda, el estilo resultante, el mudéjar, fue un estilo bastardo y lleno de imperfecciones. Así, les ruego que, para evitarme la vergüenza de recordar lo que hicieron mis antepasados, derriben el Óvalo, la Torre del Salvador y -en definitiva- todos los edificios mudéjares de Teruel. Igualmente, encalen la fachada trasera de la Catedral de La Seo de Zaragoza, se lo ruego. Las lágrimas acuden a mis ojos cuando veo semejante despropósito.

Lamento haber invadido los campos con sistemas de riego arcaicos que sin duda habrían sido mucho más avanzados si no hubiéramos estado allí.

Lamento haber desarrollado el arte de crear libros dándole gran importancia al lenguaje escrito. Sin ese avance sería mucho más fácil para gente como usted transmitir al resto de la humanidad sus avanzadísimas ideas.

Señor Aznar, tenga en cuenta el arrepentimiento de un humilde musulman que se avergüenza de lo que hizo en su amada tierra de la que usted ha decidido salir para ir a dar conferencias en EE.UU. y que allí conozcan la historia de España aquellos que, por desconocimiento, o por falta de criterio, no puedan poner en duda lo que usted les cuente.

Un saludo, presidente.

Cide Hamete, 23/9/2006

Evo, el anticristo de la Pasarela Cibeles

2007-07-13T11:27:00.000+02:00

Pone el grito en el cielo azul ONU sobre la demonización internacional que uno de sus productos estrella nativos, soporta. La coca. O la farla, que dicen por acá.
Ni hablar del peluquín, señor de jerseys desconcertantes. Usté, no es más que un intoxicador global; un exterminador de masas que se ampara en su polvo níveo, diseminándolo cual gas mostaza, y envuelto en papelas de a mogra.
“No, oiga, no; que lo que mio tierra dá son hojas de madre natura”- protesta el jefe indio, con acento de indio pero sin deje de jefe.- Como sus vides occidentales o sus bayas de enebro. Digo yo...”
Y se para. Lanza la cabeza hacia delante, como si deseara dar continuación a la ponencia, y de inmediato, la regresa a su lugar natural, para bajar los ojos, recoger unos papelotes de púlpito que ni siquiera ha ojeado, y abandonar la tribuna.
Alguno de los aymara que escuchan allá abajo, piensa que se ha rajado. Se ha echado atrás a la hora de decirlo. Era el sitio y el momento de ponerse a la altura moral de los niños bonitos de la Philips Morris; de las Distillers & Co. O de los mismos señores del opio del cordón asiático... Era, pudo, mira si, quizás cuando, a lo mejor... Pero no se ha dado el paso. Ni siquiera entre la esperanza cocalera erigida en el apellido Morales.
Seguimos siendo los mismos indios americanos de antaño. Seguimos buscando un puñetazo sobre la mesa, que compense tantas lágrimas. Seguimos aguardando nuestro mesías.
¿Por qué no lo ha dicho?...

Señor X, 20/9/2006

Ya sabéis que me afecta mucho la primavera

2007-07-12T20:24:00.000+02:00

"La culpa de todo esto la tiene mi amigo Pau.

Fue él quien nos presento el verano pasado en el cumpleaños de su hija, Es amiga de Patri, los críos van juntos al colegio, te caeran bien, y las dos parejas congeniamos, tenemos niños de mas o menos la misma edad, intereses y amigos comunes y pasamos la tarde y gran parte de la noche compartiendo merienda, anécdotas variadas y muchas risas. Hasta las y pico, con los críos dormidos en un sofá desde hacia un buen rato, cuando ellos ya se fueron rechazando la oferta de un Pau algo pasado de copas de nadar desnudos en la piscina, creo yo que con la sola intención de echarle un vistazo a ese espectacular cuerpo que se adivinaba bajo el vestido blanco. Y no volvimos a vernos hasta que empezó el curso escolar, y mira tu que es grande esta ciudad, pues casualmente sus hijos y los míos van al mismo colegio.

Ahí empezó mi calvario. Día tras día, mañana tras mañana, la veo a diario. Me saluda siempre, aunque aparque al otro lado de la calle y tenga prisa, siempre encuentra un instante para tirarme un beso de lejos, erguida sobre unos altísimos tacones e impecablemente vestida, nada que ver y a la vez exactamente la misma mujer que conocí, desenfadada y divertida , bebiendo cava descalza al borde de la piscina.

Me besa siempre, cuando se cruza conmigo por las escaleras en dirección al colegio, sin perder esa costumbre tan suya de apoyar su mano sobre mi rostro para darme dos besos. Me sonríe siempre, me anima, me pregunta, me hace reír, me espera en la acera para caminar dos minutos juntos antes de coger cada uno nuestro coche para ir a trabajar, y yo ya aparco intencionadamente a su lado como coartada para cruzar unas palabras con ella.

Me costo un disgusto con Natalia, mi mujer, el día que se empeño en invitarlos al cumpleaños de nuestra hija pequeña, que no y que no, lo que me faltaba, pensaba para mis adentros, que te hagas amiga intima de ella, o lo que es aun peor, hacerme yo amigo de su maridito, que no y que no, que es ponerlos en un compromiso y tampoco los conocemos tanto, razonaba yo con ella, pensando que no creía ser capaz de soportar verla mas a menudo, que ya tengo bastante con lo que tengo y aunque he intentado con poco éxito por mi parte llegar mas tarde o mas temprano para no tener que cruzármela, aunque cada noche haga próposito de enmienda, no sabéis lo mucho que me arrepentí el día aquel que salí corriendo y sin mirar atrás para no tener que saludarla, ni lo bien que me siento cuando la veo dirigirse a mi con esa sonrisa que me hace perder la cabeza.

Y no hay manera, no consigo quitármela de la cabeza.

Y cualquier días estos, ahora que comienza a hacer calor y ella empieza a lucir escote y piernas, un día de esos en los que su aroma inunda mi mente cuando me besa y sus dedos dejan marcas calientes en mi piel, un día la cogeré por la cintura con firmeza, la acercaré a mi con decisión y perdiendo la cabeza y las formas, le pegare un muerdo hambriento, húmedo y rabioso con el que van a temblar hasta los cimientos de la calle, y ya de paso los de mi vida, porque de esa, como la besé, como sea capaz de probar el sabor de su boca mil veces imaginado, de esa, me busco la ruina."

Charis, 14/6/2007

Así ha salido y así os lo dejo

2007-07-12T20:22:00.000+02:00

Hacia casi dos meses que posaba para él, la había conocido a través de un escueto anuncio en el periódico “Modelo sin experiencia, horas convenidas, pago simbólico”. Al principio se la veía poco suelta, decidida a aguantar el tipo y superar el pudor, aunque a veces la postura y la forma que tenia de morderse el labio inferior la traicionaba y ponía en evidencia sus nervios, pero poco a poco fue relajándose y ahora era casi perfecta, ya no se ruborizaba tan a menudo, su postura era cada día mas natural y el hecho de que las temperaturas hubiesen subido facilitaba su desnudo frente al ventanal que proporcionaba luz a su cuerpo.

Hacia casi dos meses que posaba para él, casi el mismo tiempo que él llevaba muriéndose por recorrer de principio a fin su cuerpo moreno, alargaba inexplicablemente la creación de aquella pintura, la terminación de ese lienzo, cada trazo, cada pincelada se llevaba un poquito de su deseo, cada color, cada matiz estaba lleno de pasión por ella.

Hasta que un día no pudo mas, aquella tarde la luz incidía de manera especial en la piel cremosa, arrancando destellos dorados de los pezones erguidos gracias a la ligera brisa que movía las cortinas, preso del deseo y de la locura, su pubis le pareció un cáliz donde beber, sus muslos eran columnas donde agarrarse y en un arrebato de pasión unto sus dedos en la paleta de colores y sin mediar palabra se arrodillo ante el canapé donde ella reposaba y directamente sobre su piel comenzó a trazar líneas rectas y curvas sin pincel alguno. Utilizando sus dedos, rodeo los pezones en magenta, dibujo su vientre de azul cobalto y dejo marcas de ocre en sus nalgas mientras la besaba, mientras arrancaba a tirones su ropa para tumbarse sobre ella sin cuidado alguno, mientras la penetraba con rudeza gritando su nombre y se fundía en aquel cuerpo que había intentado plasmar en el lienzo, la poseyó con su sexo, con sus dedos, con su lengua, dibujo sobre ella con pintura y semen y sudor. Y cuando se desplomo, satisfecho y feliz, después de cubrirla de besos se levanto decidido, con su cuerpo cubierto de las marcas de la pasión, se dirigió hacia el lienzo y lenta y metódicamente, con un abrecartas que le habían regalado y nunca había sabido ni querido usar, con precisión milimétrica y pulso de cirujano, rasgó, cortó, fragmentó y deshizo por completo aquel lienzo que nunca llegaría a terminar.

Porque no volvería a intentar plasmar el color de su piel, el sabor de sus labios, la textura de sus pechos o el tacto de su piel.

Charis, 5/6/2007

Las Agujas

2007-07-12T20:21:00.000+02:00

El tiempo se desprendía de sus ojos.
Una lágrima. Otra hora.

Sus cabellos, inmóviles, descendían levemente hacia el reguero de sangre. Donde antes abultaban los senos, se esconde ahora una araña peluda y negruzca. En primavera reventarán sus huevos.

Otra lágrima.

En mejores tiempos fue rubia, ahora sólo una sombra de belleza nostálgica, una ninfa sin árbol, una ondina sin olas.

Esta noche volveré a soñar con ella. Con su traje azul de cuento de brujas teñido de la sangre de un hijo muerto.

Otra lágrima más.

Las agujas, con que hiciera aquellos patucos que se pudren en el armario, aún tiemblan en sus manos.
Siguieron el mismo camino que una porción de mi cuerpo siguiera en el pasado.

Una lágrima. La última que desprenderán sus ojos.

Y yo, único culpable, sólo puedo mirar hacia abajo y contemplar el fruto macilento de un bebé nonato.
Lo consiguió, removió sus entrañas hasta conseguirlo, que el diablo me lleve por ello...

Dwigth, 2/6/2007

Cosas mías

2007-07-12T20:20:00.000+02:00

Me planto ante él con la seguridad que me da saber de carrerilla su nombre y su apellido, pero es el recuerdo de los buenos ratos pasados lo que provoca la amplia sonrisa con la que lo saludo “Hola Manolo” y sin esperar reconocimiento por su parte y para quitarle la cara de sorpresa que se le ha quedado le planto dos descarados besos, uno por mejilla. “No te acuerdas de mi, ¿verdad?” y me muero de la risa sin poder evitarlo. “Soy Mireille, del Insti, ¿Te acuerdas? Íbamos juntos a clase”, le explico mientras me quito las gafas de sol para mostrarle mi rostro y ahora si, noto como en su cara se pinta poco a poco el recuerdo y entonces me abraza, me dice guapísima y me da dos descarados besos, uno por mejilla y aleja un poco su cuerpo para mirarme de arriba a abajo y vuelve a abrazarme. Allí mismo, en mitad de las Avenidas, intercambiamos los saludos de rigor, el cómo estás, cuanto tiempo, que bien te veo, que haces por aquí y es él el que pregunta “¿Tienes prisa? Te invito a un café”, y yo acepto, por supuesto que acepto y nos metemos en el primer bar que encontramos y me siento en una pequeña mesa en un rincón mientras pide un café con hielo para mi y un cortado para él y cuando ya hemos hecho repaso de nuestra situación personal y laboral (casado-dos niños-autónomo) y hemos pasado revista a los ex compañeros del instituto, tras reírse a carcajadas cuando le recuerdo aquella costumbre que tenía de cogerme en brazos y colocarme como un saco sobre su hombro cada vez que tropezábamos por los pasillos del Instituto y la mezcla de vergüenza y orgullo que yo sentía cuando me llamaba a gritos, es entonces cuando decide, de un plumazo, dejarme descolocada y sin palabras.

- “Me gustabas muchísimo, ¿lo sabias?

Y me quedo boquiabierta y tan sorprendida que solo acierto a balbucear. “¿Quién yo? Anda ya… estabas coladito por Marga, como todos”… “No, te equivocas, me dice con media sonrisa, eras tu quien me gustaba” confiesa mientras uno de sus dedos traza un dibujo sobre el dorso de mi mano. Y noto como el color (y el calor) suben a mi rostro y no sé que contestarle mientras bebo un sorbo de café frío y le miro a los ojos… y es entonces cuando coge mi mano y sin mas se la lleva hacia el rostro y me besa la palma con ligereza para después volver a colocarla sobre la mesa

- “Pero nunca me atreví a decírtelo, siempre estabas tan solicitada”

Me lo explica sonriente guiñándome un ojo para restarle importancia. Y yo no supe que decirle, solo supe mostrarme halagada y sorprendida, no acerté a afrontar la confesión y preferí tomármelo a guasa y bromear sobre ese hecho, hasta que al despedirnos, cuando me dio una de sus tarjetas y me dijo llámame cuando quieras, cuando me abrió la puerta del bar y una de sus manos acompaño a mi cintura al salir, en ese momento, mientras le decía “ya te llamaré cuando pase cerca de tu despacho y tomamos algo”, entonces, con sumo cuidado e intencionadamente, me puse ligeramente de puntillas, cogi su rostro con las manos y le di un beso, uno solo, en los labios, antes de darme media vuelta y cruzar decididamente la calle, no quise, no fui capaz de volver la cabeza y mirarle por ultima vez.

Charis, 21/5/2007

Cosas que pasan...

2007-07-12T20:19:00.000+02:00

Ha sido hace poco, le vi subir por la cuesta empujando su carrito. Era mediodía y al pasar con el coche sólo adiviné una manta doblada y alguna bolsa. No le di importancia, pensé que no le volvería a ver más, pero me equivoqué. Cuando volví por la noche a casa estaba pidiendo con una gorra sucia en la esquina y tuve que pasar a su lado. Le largué unos euros porque hacía años que no veía a esta clase de mendigo, el de toda la vida, al que yo recordaba como un mendigo de veras, no esos extranjeros que piden día tras día en el mismo sitio hasta el hartazgo, con cartel en los dientes y que además viajan en tren o en autobús, y que por la noche duermen bajo techo, unidos, asociados, concentrados o como cojones hagan, tras entregar las ganancias del día.

Aquel hombre tenía el pelo canoso, largo y sucio, la ropa mugrienta y unos ojos azules como el agua del mar en un día muy cálido. Me miró para darme las gracias con una tímida sonrisa. ¡Dios! pensé, ¡que mierda de vida! Todos tenemos al menos una pizca, aunque sólo sea una pizca de culpa me dije. Aquella noche durmió bajo el techo de la parada del autobús rural que no tiene servicio nocturno, en el banco, con sus enseres y estuvo ahí un par de noches sin molestar a nadie, bueno a casi nadie. Y digo a casi nadie porque una mañana desapareció. Creí que habría continuado su viaje a cualquier parte pero, no ¡que va!, hubo dos jóvenes, dos hijos de la gran puta a quienes si molestaba su presencia, de esos que tiran la basura pero no quieren verla, de esos cobardes que sólo sirven para rascarse los huevos y dar una paliza a un mendigo y, además creer que son más fuertes y más valientes que Ulises. No lo vi, me contaron que una ambulancia se lo llevó a curar (gracias a una amable vecina) y que al otro día por la mañana aquel mendigo recogió su carrito y continuó su camino. Sin palabras me quedo. ¡Vaya con Dios!... y espero que los agresores reciban lo que merecen los cobardes, además de la denuncia que les ha caído.

Granuaile, 19/5/2007

Cositas de mi ángel

2007-07-12T20:18:00.000+02:00

Y tú reías como mi alma.
A borbotones.
A brazadas.

Con las pestañas saladas.
Contra el cielo.
A ras de agua.

Y en las manos te cantaban
las sirenas.
A carcajadas.

Alma, 4/5/2007

El Boulevard

2007-07-12T20:17:00.000+02:00

Vivo en una ciudad al borde del mar. El viento arrastra hasta mi casa el olor del puerto, del malecón, de las estachas húmedas y la brea, de las cubiertas de teca y los hierros picados de salitre, de las piedras vestidas de líquen y de pequeños moluscos tenaces. A mediodía bajo hasta la playa, hundo los pies en la arena y camino despacio por la orilla, mientras contemplo la gente que pasea por el boulevard. Parejas con niños, niños sin parejas, parejas ancianas, ancianos solos, jóvenes que patinan o van en bicicleta, músicos ambulantes o buhoneros con sus tenderetes de artesanía o mercaderías diversas.

Entre ellos y yo está la arena, rubia al sol, arada en surcos por las grandes máquinas. Y esos surcos abiertos son como murallas imbatibles que me impiden alcanzar el otro lado y unirme al bullicio de la gente que puebla el boulevard. Aunque pise sus baldosas de colores la arena siempre está entre ellos y yo. Su mundo es otro mundo, que contiene el mío pero no lo toca.

Así pasan los días, que se convierten en semanas, y éstas en meses. El mar amigo lame mis tobillos al borde de la playa mientras, al otro lado, el mundo se acaricia allá en el boulevard.

Canija, 8/4/2007

Cosas mías

2007-07-12T20:16:00.000+02:00

Desde hace tiempo, voy colgando aqui lo que podria llamarse "Los hombres de mi vida". Sería totalmente injusto obviar a uno de los mas importantes. Me cuesta mucho desprenderme de este relato porque es especial para mi.

Con amor, para J. :

"Lo conocí a finales de 1.987, un día que mi amigo Juan vino a buscarme a donde yo trabajaba. Estaba deprimido y triste porque su mujer se había ido a Barcelona, su abuela estaba enferma y había tenido que salir corriendo. “Vente a casa, cenamos, y luego nos vamos a tomar una copa”. Juan es mi amigo, el marido de mi mejor amiga y unas de las pocas personas con las que, de verdad, me iría al fin del mundo. Por supuesto que si, pásame a buscar a las 8. Llegamos a su casa, puso algo de música suave, él se fue a la cocina a hacer la cena y yo me cogí una cerveza, me puse cómoda y me tumbe tranquilamente mientras hablamos. Me comento que había quedado con otro amigo que yo no conocía, que vendría a cenar, me sonaba haber oído hablar de él. Cuando el amigo llego, lo recordé, trabaja con Juan, bla bla bla, ya nos habíamos visto, bla, bla bla, tras las presentaciones de rigor, y el ofrecimiento de una cerveza, conversamos los tres.
“¿Como esta tu novia? (pregunta Juan) “Bien, con anginas y yo le he dicho que son paperas y que me iba para no cogerlas”
Y mira tu por donde, a mi eso me hizo gracia, siempre me han caído bien los golfos, y un tío (majo y atractivo) que dice eso de su novia, vamos, que me gusto. De repente me descubrí mirándolo con otros ojos. Bueno, a lo que íbamos, cena, vinito, nos vamos de copas, ja ja, ji ji, vamonos a la playa ... Resumiendo, llegue a mi casa a las 5’00 de la madrugada, muy muy borracha después de haberme enrollado con él, pero en plan de “tu tienes novia, yo tengo un lío por ahí, mañana si te he visto no me acuerdo” y efectivamente al día siguiente pase la resaca (terrible) y ni pensé en el tío ese tan guay con el que me había enrollado. Eh¡¡¡¡¡ soy muy joven, no quiero compromisos, prefiero salir y divertirme con unos y con otros, ya tendré tiempo para complicaciones. Pero al cabo de 3 días, al llegar el fin de semana, viene mi amigo Juan (su chica seguía en Barcelona) y me dice :
- “Vente esta noche de marcha con nosotros, he quedado con mi hermano y con ...”
Y ... ¡coño¡¡¡¡... glupsss¡¡¡¡¡... va y me da un vuelco el estomago, “Que gilipollez, pensé para mi misma, tampoco es para tanto, si tiene novia” pero me sorprendió la reacción física, las mariposas en el estomago, el gusano en la tripa. El caso es que nos fuimos de copas, toda la noche de marcha, y llega la hora de dejar en casa a Juan y a su hermano, y a mi me acompaña la ultima. Nos quedamos solos y me propone tomar algo fresco en un lugar tranquilo...¡¡¡¡¡ Y me lleva a Valldemossa a beber agua de una fuente!!!!!... Por supuesto nos volvimos a enrollar sabiendo muy bien 2 cosas : 1) El tenia novia desde hacia + de 3 años. 2) Yo estaba liada con un tío (que también tenia novia) y llevábamos una historia rara, de esas historia destructivas de te quiero no te quiero, no puedo vivir contigo ni sin ti. Me dejo en casa cuando ya clareaba el día, y esa vez, ya sin resaca, su rostro empieza a aparecerse cada vez mas en mi mente. ¿porque no podré dejar de pensar en él? Paso el fin de semana sin pena ni gloria, como otros tantos, y llego el lunes y recibo una llamada de un tío que dice ser el dueño de esos labios tan bonitos que tengo... ¿Y que queréis que os diga? Se me cayeron hasta las bragas. Y yo, tan liberada, tan poco amante del compromiso, tan si te he visto no me acuerdo, me enamore hasta la médula. Y de esto hace casi 20 años, de cuales llevamos 13 casados, dos hijos, una hipoteca como la Catedral de Burgos, un gato, y miles de cosas buenas y malas en común. Y de verdad, creo que por muchos años mas, aunque a veces reniegue, me enfade, chille y le diga de todo. Y esa es mi historia, una historia cualquiera."

Charis, 6/4/2007

Cosas mías

2007-07-12T20:15:00.000+02:00

Se llamaba Paco y tenía 10 años más que yo.

Diez años que se hacían abismales si tenías en cuenta que yo era una niña de 14 y él un hombre de 24. Diez años que nos alejaban por completo considerando que yo era la amiga invitada de su prima más pequeña y él, el mayor de los primos R. y a pesar de ello, fue quien convirtió aquellos 15 días en Alcudia en casa de mi amiga Ana en unos momentos inolvidables. Tan unidos estaban los primos R. que veraneaban juntos año tras año en aquellos preciosos chalets gemelos al borde del mar. Quizás por ello a ningún adulto le extraño que Paco pasase tanto tiempo con nosotras, las pequeñas, la única que no estaba acostumbrada a tantas atenciones fue precisamente Ana, y así me lo hizo saber. Paco intentó con muy poco éxito enseñarme a jugar al tenis en aquella estupenda pista de hormigón que tenían en su casa, mientras Ana, aburrida por mi falta de destreza se dedicaba a otros menesteres y él me ayudo a descubrir que me defendía muchísimo mejor encima de una tabla de windsurf que con una raqueta en la mano. Nos llevaba a navegar, nos compraba helados, se empeñaba en que compartiésemos las salidas de los primos mayores y se hacia cargo de nosotras cuando nadie mas quería hacerlo. Por ello resulto lógico que fuese él quien viniese a despertarnos mi última noche en Alcudia para disfrutar de aquella maravillosa tormenta de verano que iluminaba el cielo de la bahía. Se sentó a mi lado en el balancín del porche y me dio su jersey para combatir la piel de gallina que ya asomaba en mis brazos, provocada más por su cercanía que por la brisa nocturna. Disfrute de aquella tormenta como de ninguna, rezando con la fe que solo se tiene a los 14 para que pasase su brazo por encima de hombros y me acercase a él, mirándole arrobada cada vez que el cielo se iluminaba por completo. Pero no lo hizo, a cambio, remoloneo por el porche cuando ya nos retirábamos todos a dormir, esperando al ultimo momento, que era precisamente lo que yo estaba haciendo, cuando éramos los últimos dirigiéndonos hacia dentro y nadie podía oírnos me pregunto : Mañana vuelves a casa ¿verdad? Y solo puede asentir con la cabeza anegada por un sentimiento desconocido, y rozándome los dedos de la mano detuvo mi caminar para mirarme dulcemente : Entonces debemos despedirnos ahora : y me dio dos besos, uno por cada mejilla, lenta e intencionadamente, muy cerca de la comisura de mis labios, rozandome con delicadeza, provocando en mí unas ganas terribles de girar levemente el rostro para encontrarme con su boca jugosa, dejándome desconcertada y con ganas de mas, hambrienta y descolocada.

Al día siguiente volví a mi casa y al cabo de un mes él volvió a Madrid donde estudiaba y vivía. Al año próximo Ana volvió a invitarme a pasar unos días en su casa pero él se quedo estudiando en Madrid.

Nunca mas he vuelto a verle.

Charis, 16/3/2007

Nos vemos en el Camelot

2007-07-12T20:14:00.000+02:00

Rodeado de pubs ingleses, entre hoteles hasta los topes de guiris y a 20 metros de un Macdonalds, el Camelot era el último reducto donde tomábamos copas los pocos autóctonos que trabajábamos en la zona. En el Camelot estaban siempre los del hotel de enfrente, nosotros y los de los pubs de al lado antes o después de incorporarse al trabajo. Era una norma no escrita, al salir del curro nos tomamos una copa en el Camelot, al igual que lo era el que Manolo, el camarero me cobrase la cerveza o el gintonic solo cuando estaba acompañada y nunca cuando estaba sola y la única vez que le pedí una explicación se encogió de hombros y siguió secando vasos.

Toni y yo trabajábamos juntos y hacia ya un par de semanas que él procuraba tenerme siempre en su sección y yo procuraba rozarle siempre que pasaba a su lado, era chulo, guapo y prepotente y me gustaba un montón pero nunca coincidíamos fuera del trabajo, él tenía sus historias y yo las mías, llevábamos rollos totalmente distintos, pero seguía gustándome un montón. Aquel día yo terminaba a las 10’00 y sabia que él también, por eso se lo susurre al oído en una de las veces que pasé por su lado... “Nos vemos esta noche en el Camelot”

Y así fue... apenas llevaba 10 minutos allí cuando entró él, saludo efusivamente a todos lo que estábamos allí, con mucha palmadita en la espalda y mucho paripé, pago mi copa y me enlazo por la cintura para sacarme del bar... y de allí a la playa hasta que se nos hizo de día. Eso se convirtió en una costumbre, no hacíamos ninguna otra cosa, no salíamos con los amigos, no íbamos al cine, nunca me invito a cenar. Ni siquiera quedábamos, tan solo nos encontrábamos allí, tomábamos una copa en el Camelot y nos íbamos pronto para poder estar a solas. Nos pasábamos las horas acariciándonos y besándonos, bañándonos en el mar bajo la luz de la luna, para luego secarnos con besos y estremeciéndonos con la brisa del mar. Alguna que otra noche no apareció y alguna vez no me encontró allí y cuando el otro Toni me pregunto si salíamos juntos le contesté que no con total convencimiento.

Quizás por eso aquella noche sí apareciste, ya lo creo que apareciste, con aquella rubia impresionante con pinta de tener mas tetas que cerebro colgando de tu brazo, y nos saludaste a todos sin dejarte ni uno, con mucha palmadita en la espalda y mucho paripé mientras buscabas constantemente mi mirada atónita y también debió ser por eso por lo que el otro Toni se plantó a mi lado y colocó su mano sobre mi cintura, y me acercó a él y me susurró al oído mientras tu seguías buscando mis ojos y al terminar la noche me acompañó a casa sin que se lo pidiera y me dijo que eras un pringao y que no sabías lo que te perdías.

Hace años que el Camelot dejo de existir, ahora es una sala de juegos con mucha luz y mucho ruido, llena de guiris vociferantes, pero siempre que paso por allí recuerdo los buenos ratos, las cervezas y los gintonics, el buen rollo de Manolo y aquel fantástico verano del 86, el de los dos Tonis.

Charis, 2/3/2007

Desagradecimiento

2007-07-11T17:27:00.000+02:00

Yo sólo te pedí una cosa: la luna. Así que no me vengas ahora con tu dolor, todo lo trajiste tú por tu cuenta. Como cuando te presentaste con tu amor y las llaves de tu casa. O como cuando me dejaste en la cocina tu fidelidad, tu esperanza y tu comprensión. Yo no te reclamé tu deseo y tu admiración, y sin embargo, me los regalaste también. El día que me trajiste tu paciencia, tus planes de futuro y tu lealtad, estuve a punto de no dejarte pasar, pero parecías tan ilusionado… No, si la culpa es mía por hacerte creer que aceptaba todos aquellos obsequios inservibles. Bueno, también tuya por traer todas tus cosas sin preguntar primero. Claro, como siempre me pillabas desprevenida…Nunca imaginé que aquel regalo tan bonito de lazo turquesa contendría tu corazón. Creí que era, por fin, la luna… Trajiste tantas cosas que tengo la casa llena de cachivaches, y no me queda ni un hueco para mí. ¿Qué haré yo con todo esto ahora que te alejo de mi vida? ¿Podré llevarlo al contenedor de reciclaje?

Hasta siempre. Y ni se te ocurra dejar ahí encima la cajita de tus lágrimas. Ya estoy agotada. Mírate, hoy que destilas amargura y patetismo, mírate, infeliz, tú, que llenaste mi vida de cosas inútiles y fuiste incapaz de ponerme en las manos la única cosa que te he pedido jamás.

Alma, 9/2/2007

Cosas mías

2007-07-11T17:26:00.000+02:00

Tenia nombre de arquitecto, aires de filosofo y cuerpo de estatua griega, además de tenerme total y absolutamente subyugada. Me escapaba a diario de la última clase solo por irme al bar de instituto y poder verle. Allí le encontraba siempre, sentado en la mesa del rincón, rodeado de gente, de libros, de carpetas y de humo, liando un cigarrillo tras otro y bebiendo café con leche. Yo acostumbraba a sentarme en la esquina mas alejada de él para poder mirarle a placer, me tenían loca sus dedos y era capaz de pasarme una hora siguiendo sus manos con la mirada y admirando la habilidad con que era capaz de liar un cigarrillo, me encandilaba su mirada oscura y penetrante y sobre todo amaba profundamente la capacidad que tenia de hablar durante horas de un tema tras otro, de política, de religión, de historia, mientras yo, y otros muchos, bebíamos literalmente sus palabras durante los 50 minutos que me perdía de clase para oírle a él.

No supe que era plenamente consciente de mi presencia hasta que una tarde en plena discusión con otro compañero cogio uno de mis cuadernos y sin mirarme apenas garabateó unas letras en el antes de cerrarlo y entregármelo, para seguir debatiendo. Fui incapaz de atreverme a leerlo hasta que llegue a casa y allí, temblorosa y emocionada, descubrí lo que ponía:

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos...

Yo, que nunca he sido aficionada a la poesía, tarde años en saber que aquello era una frase de uno poemas mas hermosos de Miguel Hernández y aunque lo hubiera sabido, me hubiera dado igual, porque tarde tras tarde se convirtió en mi rutina y mi anhelo, me sentaba a escucharle sin decir palabra y de vez en cuando él anotaba algo en mi cuaderno y yo, que ya me atrevía a leerlo allí mismo, lo leía con deseo y le sonreía tímidamente, me recomendaba libros, me escribía frases o poemas, suyos o de otros, me dibujaba barcos y me pase semanas sin nada mas aparte de eso y de un llamarme por mi nombre cuando llegaba a la mesa.

Hasta aquella tarde en la que, harta ya de amores platónicos y deseosa de rozar su rostro con mis manos, me hice la remolona cuando toco el timbre y todo el mundo empezó a recoger los trastos para irnos a casa, nunca había tardado tanto en recoger mis cuadernos y mis libros, en guardar el paquete de tabaco y buscar las llaves mientras él iba a la barra a pagar y yo seguía tonteando en la mesa donde estaban sus cosas con la esperanza de tenerle aunque fuese un instante a solas, y ese día, me miro, alargo la mano hasta coger la mía y pronuncio unas palabras que me parecieron mágicas. :

- Te acompaño a casa.

Y así lo hizo, aprovechando al máximo los 20 minutos que se tardaba del instituto a mi casa, parando en todas y cada una de esquinas para besarme con extrema dulzura, para justo antes de llegar, poner las manos en mi cintura y deslizarlas muy suavemente por debajo de mi jersey hasta tropezarse con mis pechos desnudos y demorarse allí, eternamente, mientras no dejaba de besarme.

No recuerdo cuanto tiempo duro aquello, no sé si fue todo el curso o solo duro el invierno, como tampoco me acuerdo de porque dejé de ir a verle al bar o cuando dejo de acompañarme a casa, pero lo que nunca olvidaré, lo que siempre quedará guardado en mi memoria es el sabor a café con leche de sus besos y la maestría de sus pulgares acariciando mis pezones.

Charis, 15/1/2007

Cosas mías

2007-07-11T17:25:00.000+02:00

Deja que me pierda en tu cama, juega conmigo a arrugar las sabanas, arrástrame hasta tu lecho y no dejes que me escape, abrázame y háblame, provócame, sonríeme, bésame hasta dejarme sin aliento. Poséeme por completo, en cuerpo y alma, por la vía ordinaria y la extraordinaria. Piérdete en la curva de mis pechos y en el valle de mi ombligo, recórreme desnuda de principio a fin. Traza nuevos caminos sobre mi cuerpo. Déjame que te haga sentir el único hombre sobre la tierra, convierte la palabra placer en tu dios y mi cuerpo en tu cuerpo. Acuéstate conmigo mañana tarde y noche tras noche, amanece sobre mi cuerpo, despiértame con besos. Convierte tus dedos en mis dedos, tu boca en mi boca tu sexo, mi sexo. Inventa caricias nuevas sobre mis pechos, estremécete conmigo mientras te beso. Arranca gritos de placer de mis labios, yo te lo daré todo sin pedirte nada a cambio y dejare que mi cuerpo sea tu templo.

Charis, 29/12/2006

Hasta siempre

2007-07-11T17:24:00.001+02:00

Casi siempre, dejas la cama sin hacer porque no te da tiempo. O el tazón del desayuno encima de la mesa, junto a las migas de las galletas. Y sales a zancadas hacia el trabajo, porque siempre has sido demasiado puntual. Siempre piensas: “ya recogeré cuando vuelva”. Porque siempre has vuelto. ¿Pero qué pasa el día que no vuelves? ¿El día que te despistas y no ves la mole de acero y hierro que se abalanza sobre ti? ¿Quién te hará la cama y fregará el tazón? Tu casera quitará las sábanas y mascullará entre dientes que siempre pensó que eras un poco dejado.

¿Quién te echará de menos? ¿La señora del tercero, a la que saludas a diario en el ascensor? ¿La muchacha que espera el metro a tu lado cada mañana? ¿El camarero del restaurante donde sueles comer? Tu madre, reciente viuda, sí te echará de menos, a pesar de que apenas te ve el pelo. Te gusta tanto viajar… Tus hermanos también, claro, y tus amigos actuales, los del trabajo y los de la nueva ciudad. Pero todo se pasa, no hay dolor que nos mate. Sólo es cuestión de tiempo el que se nos olvide a todos.

Fíjate, que a veces nos perdemos los unos a los otros en vida. ¿Te acuerdas de los buenos tiempos del instituto? Siempre juntos los cuatro, dos parejitas, creía erróneamente todo el mundo. ¿Recuerdas los paseos hasta las minas? ¿Y las risas en las vías de la estación? ¿Recuerdas las revistas de moda que nos quitabas en cuanto las comprábamos? ¿Y los bocadillos a medias? ¿Recuerdas las traducciones de latín a ocho manos? ¿Y los aplausos que nos arrancabas con tus imitaciones perfectas? ¿Recuerdas el día en que casi nos echan del Prado? ¿Y la complicidad (hoy irrepetible) con algunos profesores? ¿Y tu pasión por Inglaterra que siempre nos arrebataba a todos? Qué inocentes éramos en aquellos, los mejores años de nuestras vidas, tal vez por eso fueron buenos tiempos.

Luego vino la distancia, el espaciamiento entre un contacto y otro. Y el letargo. Las amistades que hibernan hasta que resucitan a una llamada, una carta… La nuestra no resucitó, amigo mío. No me dio tiempo. Te recordaba tantas veces… Mañana le mando un mail, mañana llamo. Y nunca lo hice.

Se me escapó el tiempo para decirte tantas cosas… Que te echaré de menos, que nadie, nunca, me ha hecho reír como tú, que te recuerdo cada vez que escucho a Roxette, que tuve un hijo, que hoy soy mejor persona gracias a la gente como tú que me encontré en la vida…

Nadie debería morir tan joven. Ni tan cerca de Navidad.

Hasta siempre.

Alma, 24/12/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:23:00.001+02:00

Me quedé sin palabras que dedicarte, las gaste todas en decirte lo que siento, me quede sin caricias y sin besos y estoy esperando, vacía, a reponerlos. Lléname de nuevo el cajón de los besos, dedícame caricias, recuerdos y besos, dame palabras, regálame gestos, devuélveme esperanzas y deseos. Me quede sin susurros que decirte al oído, me vacié de caricias dejándolas todas en tu cuerpo, te cubrí muy despacio con todos mis besos, te regale mis dedos y mis manos y mi cuerpo. Envíame momentos, llena de esperanzas mi arcón de recuerdos, invéntate un cuento. Me quede sin caricias en la punta de los dedos, me quede sin saliva en la lengua, sin sangre en el cuerpo, me quede sin ti, inventando recuerdos.

Charis, 2/11/2006

Así ha salido y así os lo dejo

2007-07-11T17:22:00.001+02:00

Deslizo mis ojos culpables por ese trozo de piel morena que deja al descubierto ese (bendito) botón desabrochado. Deslizo mis ojos por el escote de la blusa cuando en realidad lo que quiero es deslizar mis dedos y mis labios, ella (la diosa) esta inclinada hacia mi (un pobre mortal) con los codos apoyados sobre la mesa mostrándome una parte mas que generosa, atractiva y deseable de su escote mientras intenta (en vano) que yo entienda lo que me explica. Ella (la diosa) me ofrece como un regalo un atisbo de sus pechos rotundos enmarcados por un sujetador de encaje negro y ella (la diosa) sabe perfectamente lo que esa visión provoca en mi (un simple mortal). Por eso, cuando cree (y acierta) que ya me tiene bastante descolocado cambia de postura y me lanza una de esa miradas por las que un hombre podría buscarse la ruina. Ella da la vuelta a la mesa y coloca de manera casual a mano sobre mi hombro mientras yo imagino su cuerpo sobre mi cuerpo y me pierdo todos los detalles importantes de esa reunión que intuyo ya están dando por terminada cuando retira su mano de mi hombro y muy a mi pesar no la coloca sobre mi rostro para besarme desesperadamente. Ella (la diosa) se dirige hacia la puerta, y desde allí, ofreciéndome intencionadamente una panorámica perfecta de su cuerpo en escorzo, hace un gesto que yo entiendo que quiere decir que me ama con locura, que desea que acaricie, lama, muerda y chupe toda su anatomía mientras ella grita de placer, que quiere ser mía para siempre y follar como locos de día y de noche, que me desea con locura y pasión, pero que en realidad significa ya te llamare.

Y abandono esa reunión pensando en que le diré cuando me llame y de que color será el color de su ropa interior el día que quedemos para tomar un café y me explique lo que desea de mi (un pobre mortal) a sabiendas de que podría quedarse con mi cuerpo y mi alma para siempre. Ella (la diosa).

Charis, 9/10/2006

Cositas de mi ángel: Logros

2007-07-11T17:20:00.000+02:00

Sabes que no lo lograrás, pero lo intentas una y otra vez. Fallas. Coordinas esas manos gorditas con el ceño fruncido y te aplicas a tu tarea. Nada. Pero vuelves a la carga, la lengua moviéndose nerviosa por las comisuras de tus labios. Tampoco. Fijas la mirada en las piezas que manoseas ahora por separado, escudriñando sin duda el mejor modo de colocarlas. Nada. Pero otra vez te dedicas a una labor que se me antoja titánica para ti. Sigues sin conseguirlo. Y sé que no buscarás ayuda. Es cosa tuya, sólo tuya. Inmune al desaliento y a la palabra imposible. Otra vez y otra, veinte veces más. Y, por fin, en un logro digno de un explorador, o un científico, lo consigues. Los ojos te brillan, chillas de alegría, palmoteas, y me llamas a gritos. Me muestras tu obra. Entonces sí, entonces ya no me contengo más las ganas de achucharte, de comerte a besos. De rodar contigo por el suelo y recordarte que eres el amor de mi vida. De quererte hasta que protestes por lo pesada que es mamá. De aprovecharme de que todavía eres mi ángel.

Alma, 6/10/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:19:00.002+02:00

El solo bip bip del móvil dentro del bolso consigue estremecerme. Sin dejar de sonreír, porque me es imposible dejar de hacerlo, sin dejar de andar porque quiero llegar cuanto antes e intentando controlar mi ansia, leo el mensaje causante de mi anhelo.

Hab 315

Ni una palabra mas ni una menos, después de tantos meses cruzando mensajes, intercambiando correos, hablando por teléfono sin tocarnos, susurrándonos palabras y promesas al oído ya esta todo hablado, todo dicho y explicado y precisamente ahora es cuando más me estorban las palabras, ahora quiero, deseo y necesito hechos. Piel, carne, sudor y saliva.

Hab 315

Vuelvo a comprobarlo a medida que me voy acercando, no pienso pararme a preguntar donde esta el ascensor ni interrumpir mi paso ágil y decidido, quiero llegar cuanto antes y golpear ligeramente con los nudillos esa puerta, quiero esperar impaciente y agitada a que se abra para poder por fin mirarle directamente a los ojos, apreciar su sonrisa y lanzarme entre sus brazos.

Hab. 315

Cruzo decidida el hall de ese hotel minuciosamente escogido, a tiro de piedra de todas partes para perder el menor tiempo posible en llegar y así aprovechar al máximo el tiempo que hemos robado para estar juntos. Inmersa en la clandestinidad, con la cabeza alta y la mirada al frente, obligo a mis temblorosas piernas a seguir andando, un paso atrás ni para tomar impulso. Solo quiero cobijarme contra tu pecho.

Hab 315

La puerta se abre casi antes de posar mis nudillos sobre ella, no me das tiempo a nada y tu cuerpo asalta mi cuerpo deseoso de ser invadido, por fin piel, carne, sudor y saliva, manos y ojos y boca, abrazos, besos rabiosos, cuerpos desnudos, placeres prohibidos largo tiempo aplazados.

Charis, 28/9/2006

Venganza

2007-07-11T17:19:00.001+02:00

Venganza
No tenia ni idea de cuanto había dormido.Exhausto tras la huida me había refugiado en la pequeña cueva y finalmente había sucumbido al cansancio.
La luz tenue de la madrugada se filtraba por la diminuta entrada de mi refugio cuando de repente esa misma luz quedo truncada por una sombra esbelta.
El pálido elfo era solo visible como una oscura silueta de ojos diabólicos y brillantes.
Aguarde haciéndome el dormido, observando a través de mis parpados semicerrados el avance del elfo oscuro.Un segundo guerrero lo seguía de cerca. Mi sable se había deslizado de mi mano mientras dormía, pero con la izquierda, cruzada tras mi espalda, tocaba la empuñadura del cuchillo.
Intente mantenerme inmóvil mientras se acercaba a mi, empuñando una fina espada de oscuro metal,al inclinarse ante lo que creía mi desprotegida garganta,ataque,aferrando su larga melena y clavándole mi cuchillo en el pecho y manteniéndole inmovilizado ante mi.
El segundo elfo profirió un oscuro reniego en su maldita y oscura lengua mientras alzaba un arco.
Me esforcé por retener el cuerpo del primero entre mi y el arquero, pero su cuerpo comenzaba a flojear y hacerse pesado.
Los elfos no son en exceso corpulentos, pero la fatiga y las heridas habían sin duda mermado mis fuerzas, como estaba pudiendo comprobar para mi desgracia.
Con toda la crueldad de su raza, el arquero no espero que muriera su compañero y la pesada flecha siseo por un momento antes de clavarse en la espalda de mi escudo elfo, atravesó con fuerza su cuello y la punta saliendo por el otro lado, penetro en mi cota de malla, clavándose unos centímetros en mi hombro.
Chille de furia y lanzando de golpe el ya inservible cadáver contra el arquero me lance hacia mi sable,
El elfo era rápido, quizás hubiera podido disparar otra flecha y allí hubiera acabado todo para mi. Pero cometió una estupidez, dejo el arco y desenvaino una estilizada espada, casi un estoque , de malsano color oscuro.
Empuñando mi sable de caballería me volví hacia él, estudiándolo, girando en el l estrecho y angosto espacio de la cueva.
No había espacio para elegantes desplazamientos, ni para juegos de pies.Era una lucha lenta, esperando el error del adversario .El estaba fresco y era un elfo, yo estaba herido en varios sitios, dos días huyendo después de la masacre y estaba fatigado moral y físicamente. Parecía simple el adivinar como acabaría aquello.
Gruñí un reniego cuando un nuevo corte se sumo a la herida que ya tenia de la flecha, Era cruel el maldito bastardo.
Seria mas simple dejar que me matara, descansar por fin. Pero no quería morir, no así, viendo la cruel sonrisa de aquel hijo de cien madres.Bueno, ni así ni de ninguna otra manera en realidad.
Quería vivir, quería volver a Wolfenburg, avisar al Conde y formar de nuevo en su regimiento.Asi podría volver y darles a esos mal nacidos la muerte que merecían por la masacre de sus compañeros muertos hacia dos días.
Alza mi sable y bloquee el golpe ,gruñí enseñando los dientes y realice un barrido con todas mis fuerzas, obligándolo a retroceder.Ya no reía. Volví a gruñir cada vez mas fuerte, como una bestia salvaje, y así me sentía .Cada vez más, mientras mi sable bailaba a su alrededor.
Has perdido la sonrisa, bastardo.Ahora te arrepientes de no haber usado el arco.
Su espada me hirió una, dos tres veces más.Pero yo estaba más allá del dolor fisico.Gruñia y atacaba, atacaba y gruñía.
Retrocedió hacia la abertura, pensando en escapar y avisar a sus compañeros, sin duda.
Me lanza hacia él y me reía al ver su cara de horror,mientras su fina hoja me atravesaba el costado y yo seguía avanzando.
Un revés de mi sable ,un crujido húmedo y su cara mantendría esa expresión por siempre mientras su cabeza rodaba hacia el exterior.
Arranque el acero de mi costado y con tiras de su ropa vendé como pude mis heridas.
Fuera estaban sus caballos.Saqueé sus provisiones que comí con salvaje glotonería y me calenté el estomago con algún brebaje alcohólico del que no sabia ni el nombre.
Cargue sus armas y armaduras en uno de ellos y monte en el otro.En cinco días podría estar en Wolfenburg, y después........la venganza.

Kelembor, 22/9/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:18:00.000+02:00

Sabia que nos íbamos a llevar bien desde el momento en que A. me dijo que me iba a presentar a su mejor amigo. –“Aquesta es sa meva al.lota”. Y tú, después de darme los dos besos de rigor, le palmeaste la espalda mientras me guiñabas un ojo y decías, - Ya te daré mi teléfono para cuando te canses de él.

Como suele decirse, aquello fue el inicio de una bonita amistad. Podía no haber sido así, pero conectamos bien desde el primer momento, sin celos, ni rivalidades, tu como mejor amigo y yo como la novia, salíamos los tres alguna vez, solías hablar conmigo cuando te gustaba alguna niña y casi a diario os escapabais juntos del trabajo para venir a desayunar conmigo. Me acostumbre a tenerte siempre cerca y te añoraba cuando hacia tiempo que no salíamos juntos. Por eso no fue nada extraño que me llamases para salir de copas aquel fin de semana que A . estuvo en Barcelona. Me invitaste a cenar en el gallego del Paseo Marítimo y después estuvimos bailando y riendo en Tito’s.

Era ya tarde cuando me acompañaste a casa, íbamos en el coche mientras me contabas alguna de tus historias y yo reía a carcajadas, cuando sin previo aviso, diste un tirón al freno de mano, clavaste el coche en mitad de Paseo Marítimo, y sin decir nada, mirándome con intensidad, cogiste mi rostro entre tus manos y me besaste con desesperación, con hambre y deseo y yo te correspondí locamente sin pensarlo dos veces.

Pasamos lo que quedaba de noche en el barco que tu padres tenían amarrado en Club Náutico, mecidos por el vaivén de las olas, sudando en aquel minúsculo camarote, saboreando tu piel y disfrutando de tu cuerpo y ya hacia un buen rato que había amanecido cuando me dejaste (esta vez si) en la puerta de mi casa. No dijimos nada, ni uno ni otro, no intentamos justificar lo ocurrido ni pedir disculpas por haber disfrutado tanto, no quise estropear aquel polvo glorioso con remordimientos estupidos y sabia que tu no dirías nada y yo tampoco iba a confesar lo ocurrido.

Me baje del coche después de darte un largo beso y solo dije : “No vemos”. -Si, nos vemos, seguro.- me contestaste mientras me rozabas los labios con tus dedos.

A. nunca lo supo, y aunque seguimos viéndonos y haciendo cosas juntos los tres, la relación comenzó a enfriarse, al poco tiempo empezaste a salir con aquella chica morena tan guapa y poco después A. y yo rompimos con buenas formas y seguimos siendo amigos, pero aún después de tantos años no puedo evitar pasar por el Club Náutico y acordarme de ti. De aquel velero, de aquel olor a mar y de tu cuerpo.

Charis, 18/9/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:17:00.002+02:00

Sedúceme, llámame, excítame con palabras y gestos y roce suaves. Halágame, cómeme, acaríciame, impregna todo mi cuerpo con tu presencia. Desnúdame, sáciame, tócame, deslízate por todos los pliegues de mi piel. Lléname, agótame, bébeme, despierta mil y una sensaciones de placer. Átame, chúpame, penetrare, dame lo que sabes que me gusta. Ámame, apriétame, deséame, tratare como si fuera la única mujer de tu vida. Quiéreme, adórame, abrázame, deja que te haga sentir como un dios. Bésame, mírame, pruébame, hazme estremecer de deseo entre tus brazos. Muérdeme, sorpréndeme, lámeme, saboréame, conquístame, déjame hacer que lo recuerdes siempre.

Charis, 21/7/2006

Esperar

2007-07-11T17:17:00.001+02:00

Sabía que no llegarías con las manos llenas, pero confieso que ni sospechaba que dejarías mi cama vacía. Y aún con la certeza de que ya no volverías, te esperé cada minuto. En esta casa, que huele tanto a soledad. Intentando rescatar a la mujer que era antes; tan tarde ya, cuando todo lo ocupa la lejanía. Cuando ya no soy mujer, sino madre. Cuando las lágrimas ya no desordenan los cajones del alma. Cuando ya suelo desplazar los recuerdos con la indolencia. Cuando ya espero tan poco de las promesas.

Pero ya no languidezco en esta guerra tan mía y tan ajena, no tengo tiempo. Sólo los minutos infinitos de esperarte, apestando a soledad y a recuerdos, tan lejana de la vida que era mía.

Alma, 15/7/2006

Sin asunto

2007-07-11T17:16:00.001+02:00

Que sola me encuentro esta noche, incapaz de llorar
Sumergida en la amargura, me duele respirar y ya no sé si esto es una pesadilla de la que algún día despertaré o tan solo es esta mi vida,
Me siento tan defraudada, ya no sé si más de mi misma
O de aquellos que un día sentía que eran parte de mi.
Ahora los doy por perdidos, tan lejos, tan lejos de mi
Tan diferentes que ya no conversamos en la misma lengua.
Me duele respirar, el aire envenena mis venas
Y cielos en serio que no sé si esta es mi vida o una pesadilla.
Ya han brotado las lágrimas y me siento tan sola , tan sola que por un
momento quisiera no poder sentir,
parecer una vez más una roca invulnerable, la chica de la sonrisa estúpida a la que parece que nada le afecta, pero esta noche me siento tan sola, que no se si al mirar al espejo me veré

Fujican, 17/6/2006

En mi boca

2007-07-11T17:15:00.000+02:00

He amordazado mi boca en la rutina,
y otra lira, bajo polvo olvidada.
No hay luz que traspase las cortinas
ni perfume figurado en las palabras.

La musa, que en mis manos se dormía,
no despierta, con las uñas, que le arañan,
y en su boca, amordaza, una sonrisa,
y en mi boca amordaza, telarañas.

Y en mi boca un silencio que suspira,
cual anciano, memorando sus hazañas.
Y en mi boca, con tu boca, todavía,
hacen nudos, temerosas, las gargantas.

Dwigth, 10/5/2006

Dormidos

2007-07-11T17:14:00.002+02:00

Está dormida.
No serán cien años, pero está dormida.
Bajo el cabello se esconde una sonrisa apenas pronunciada.

¿Ha despertado ya? No, hijo, aún duerme.
¿Nos está escuchando? Eso dicen.
Entonces debe saber que la echamos de menos.
Sí hijo... Aunque no pudiera escucharnos ella ya lo sabe.
¿Cuándo va a despertar? Dentro de poco...
Pero el señor de la bata dijo que no lo sabía, lo escuché mientras hablaba contigo.

Tranquilo, simepre dicen eso para no cogerse los dedos..., deja que me siente un ratito, ponte a ver la tele...
No puedo, va con monedas, ¿me dejas monedas?...
Mamá, ¿me dejas monedas?...
¿Mamá? ¿Estás dormida?
Mamá, despierta, me estoy asustando...
¿Mamá? ¿Mamá? ¡¡¡MAMÁ!!!!

Dwigth, 7/5/2006

Viaje a Galicia

2007-07-11T17:14:00.001+02:00

Acabo de regresar de un viaje muy ansiado, de nuevo en la tierra donde aprendí
a caminar , una tierra que esta vez se me ha antojado en mi utopía imposible.
De camino a Galicia me sorprendieron las aguas tranquilas del Guadalquivir, me parecieron hermosas bajo el destello de las farolas. Extremadura se me hizo pesada en
mi inquietud de llegar de una vez por todas a la tierra prometida.
En León ya me sentía más cerca de casa; las montañas realmente me impresionan, además se dibujaban tan bonitas con el descaro de la primavera abriéndose paso
entre ellas y no pude evitar fotografiar las montañas, en un intento fallido de intentar dejar plasmado lo que mis ojos podían ver. Cada vez que atravieso una zona montañosa dudo que simplemente sea el mar, la mar brava lo que me fascina.
Es como si estuviese ante una anciana venerable y de longevidad insospechada, y la erosión sobre su superficie son las arrugas , las líneas de incontables décadas transcurridas en su presencia.
Y por fin Galicia.
Mi ciudad, parecía la sombra de una niña que un día fue abandonada que se derrumbaba por sí sola y empecé a presagiar que esa ya no era mi casa.
La sentí pobre, derrumbada, como una vieja gloria sin ninguna luminosidad.
Me encontré con gente que hacía un tiempecito que no me veía y otras sorprendidas
porque nunca me despedí o nunca supieron que me había marchado y me preguntaban que dónde diablos me había metido. Y es que nunca dije adiós y sin decir casi hola a nadie fui allí de nuevo unos días.
La verdad es que fue una escapada nada preparada porque un día me decidí a mirar como andaban los billetes para ir hasta Ferrol y esa misma noche partí.
Sentía la necesidad de ver lo que realmente pasaba en mi familia y ver por última vez
a mi abuela, pues bien era consciente que esta podía ser la última ocasión de verla en vida
Ahora sé que es la última vez que la volveré a ver. Respirar respira, pero tan levemente
Que parece no querer que nadie perciba su presencia. No hizo falta que me dijese que se quería morir ya de una vez por todas. Me costó un mundo que me diese un beso, que me dedicase una palabra, pues ha decidido no hablar, ha decidido que quiere morir de una vez por todas y lo único que hace es llorar y respirar en silencio para no molestar, un estorbo es como se siente, y lo que le han hecho sentir. Por fin mi añorado padre ha conseguido enterrar bajo sus propios logros a alguien, aunque haya sido en vida la ha enterrado, no es su madre, es un estorbo que no puede valerse por si misma.
Esta tan fuera de mis posibilidades cambiar ciertas cosas, condenada a ser una mera espectadora de una película que para nada me agrada.
He podido ver como mis hermanos pequeños y mi sobrina han crecido durante mi ausencia, el resto sigue igual de mal o peor.
La noche antes de regresar cené con la que tal vez sea mi amiga más fiel, y a la que admiro porque todo lo que hace lo realiza dándole su color, es una futura estrella que
ya brilla y espero ver a esta gran soprano en cima de los grandes escenarios regalándonos lo mejor de ella.
Hablamos, habló más ella que yo , me apetecía tanto oír a otra persona que no fuera yo,
y es que una se cansa de si misma y de sus fantasmas.
Al despedirnos sentí unas ganas enormes de llorar , sentía que dejaba atrás a alguien a quien quiero mucho, tan lejos, tan lejos de mi que de regreso a casa temí el tal vez no verla jamás y poder disfrutar de ella, de alguien tan diferente de mi pero de similares inquietudes .
Me hizo sentir muy orgullosa al decirme que aparte de seguir cantando iba a estudiar una carrera por si las cosas no salían tan bien como esperaba.
Ella es una de estas personas que por un momento logran que te sientas feliz con tan solo saber que tira para adelante.

Era tal el descontento general y la sensación de fracaso de las pocas personas con las que he estado en este viaje que he llegado a pensar
que las cosas no me podrían haber salido de otra manera y que estoy forjada a golpe
de penas y que esas cosas jamás cambiaran y nada me espera en esa tierra que un día era mi casa.
Creía que ciertas cosas jamás se perderían como la complicidad con alguna gente y cuando transcurre un periodo te das cuenta que hay a gente a la que casi considerabas tu familia o que es tu familia y realmente no les importas un carajo y otras sin embargo te hacen llorar al despedirte de ellas.
Y no se por qué diablos presiento que después de abrazar a Patricia e irme rápidamente para que no me viese llorar, ese paseo de vuelta en la oscuridad de la noche salpicada por las luces naranjas de las farolas jamás se me olvidará.
En el viaje de regreso por la ruta de la plata, esta vez no conocí a nadie, no me apetecía conversar y tenía unas ganas enormes de llegar y sentirme de una vez por todas en casa.
Ahora me siento un poco culpable de haberme quedado en paro, pero tenía tantas ganas de ir a mi tierra ver a mi madre, a mi abuela , a mi hermanos y sobrina...
Sé que este viaje no ha sido en vano y que hay cosas que jamás podré cambiar y que la vida que me ha tocado jamás la podré remplazar por otra.
Me he traído conmigo alguna cosa que no recordaba tener y que no explico como me había olvidado que las tenía cuando son parte de lo que un día quise ser, otras están perdidas en algún lugar que desconozco y no sé si algún día las volveré a recuperar.

Fujican, 2/5/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:13:00.001+02:00

Lo reconozco enseguida aunque para disimular mi turbación intento hacer como si no lo hubiera visto. Eso me otorga 30 o 40 segundos para prepararme mentalmente a su mirada y cuando levanto la vista ahí esta, tan intensa y oscura como siempre, acompañada esta vez de una amplia sonrisa que se ensancha a medida que se acerca a mí y me abraza como el amigo que una vez fue.

Le recuerdo con algo mas que cariño, quizás en exceso y no se responderle cuando me pregunta por el tiempo que llevábamos sin vernos. Me invita a un café, por supuesto y si por mi fuese alargaría esa rato de media mañana durante mucho tiempo mas para poder seguir charlando con él, para perderme de nuevo en su mirada y recordar que era lo que me lo hacia tan irresistible. Ninguno de los dos hace mención a lo nuestro, pero ambos sabemos que fui yo la que deje de responder a sus llamadas, fui yo la que encontré a otro mientras aun estaba con él, como también fui yo quien le busco sabiendo perfectamente que tenia pareja, quien le cito y le asedio hasta que lo tuve entre mis brazos, sin importarme ser la hipotenusa en aquel triangulo, dándome igual que él volviese cada noche a casa con otra mujer. Yo fui quien lo empezó y quien tras unos meses de ocultarnos de todos y de todo, de asaltarnos mutuamente con nocturnidad y alevosía, de encontrarnos a escondidas en los sitios mas insospechados, fui yo quien puso fin a aquella relación.

Vino a verme al trabajo como solía hacer en incontables ocasiones cuando ella estaba ocupada y el veía que podía escaparse conmigo, cuando me invito a cenar y le dije que no, me lo soltó de sopetón, pensando que mi negativa tenia que ver con el estado de su corazón en lugar de con el estado del mío... He dejado a Mº José. Y aunque las piernas que flaquearon y todo mi cuerpo se echo a temblar me reitere en mi negativa con un ya he quedado. Entonces fue cuando debió entenderlo y la sangre desapareció por completo de su rostro. No me lo dijo con palabras pero lo intuí en su mirada... la he dejado por ti, tal y como él debió leer en la mía... nunca te lo pedí. Y dándose media vuelta salio de mi vida.

Meses mas tarde recibi una llamada suya, que tal como estas que es de tu vida, aun sigues con aquel tío, llámame cuando quieras, ya sabes donde encontrarme. Pero nunca le llame, ni siquiera cuando termine con aquel o cuando encontré a otro y me case con él.

No lo había vuelto a ver hasta esta mañana cuando nos hemos tropezado en el banco. Nos hemos abrazado y hemos tomado café y no he podido resistirme a la tentación de acariciarle la oreja como siempre le ha gustado y he podido notar en la manera de no moverse para dejarme hacer que bastaba con una palabra mía, con un gesto, para retomar todo aquello que tuvimos, la pasión, el deseo, la complicidad, lo prohibido.

Charis, 6/4/2006

Siento morir aquello en lo que creía

2007-07-11T17:12:00.000+02:00

Siento morir aquello en lo que creía, no sé por qué gran parte de mi vida he estado convencida de que lograría lo que me propusiera trabajando, así que tal vez comenzase a trabajar demasiado pronto, o mejor dicho a centrarme solo en el trabajo.
Anteayer por fin note que alguien comprendía como me encontraba, como me sentía...
Esta persona es una mujer de 56 años y a veces me he mosqueado con ella porque he
sentido como si ella quisiera ocupar, usurpar el lugar que le correspondía a mi madre y en realidad ni la que realmente lo es ha intentado explicarme nada. Tal vez cuando debió ser el momento no la habría comprendido o no le hubiera hecho demasiado caso, ese no lo puedo saber. Solo sé que la educación que he recibido se restringió a saber lo
que estaba bien o mal, a no contestar a mis mayores y a obedecer.
Me sentí comprendida como iba diciendo, hasta ahora nadie me había dicho que yo en
vez de vivir , sobrevivía y qué le voy a hacer si es lo que durante años es lo que he tenido que hacer y en ocasiones he querido tirar la toalla.
Y las cosas no cambian con el tiempo, cada vez más desilusionada, es como si en todo lo que quisiese o quise creer no sean más que memeces
Este pasado lunes he recibido una lección magistral de lo que me espera, por mucho que luche para procurar que en mi entorno las personas sean justas, no servirá para nada mientras el que esté por encima de mi desee todo lo contrario.
De que me ha servido luchar por los derechos de mis compañeras de trabajo por un trato digno, de nada a pesar del apoyo del representante sindical de la UGT.
De nada el pretender que diese la cara el cobarde que actúa maquiavélicamente desde la oscuridad.
En fin yo ya había presentado mi dimisión como encargada o cualquier cosa en dicha empresa, pero a las otras las han echado a la puta calle, que aunque paguen los días que faltan para la finalización del contrato, han tenido que salir con la cabeza gacha ...
Y yo y todas ellas han perdido la batalla, ya no quiero ir a juicio porque me cuesta hasta hablar.
Aún no he comenzado a entregar currículos y he tenido dos entrevistas de trabajo, una el día después de la gran movida es decir un autentico desastre porque a poco más me echo a llorar cuando me preguntaron por mi ultimo trabajo y acabé tomando un café con una autentica desconocida al finalizar el proceso de selección.
La de hoy ha ido mejor, pero en la prueba de dirigirme en un escenario sufrí pánico , yo antes hacía teatro y mi voz no temblaba. Tal vez sea cenizas de lo que nunca he sido y pude llegar a ser.
Nadie me da alegrías, ya no quiero ni ir a mi pueblo natal y mirar a la cara a mi progenitor
que cada día se gana a pulso un poquito más de desprecio, estoy desilusionada por tantas atrocidades.
Parece que todos estemos contagiados de agresividad, de estrés y hasta los niños ya no
son tan infantes.
Los dos hombres más importantes para mi me traen por la calle de la amargura, uno con la cabeza perdida de rancio militar y otro falto de sinceridad, haciendo cosas a mi espalda.
Supongo que uno no es libre si ha de ocultarse.
Poco, poco más que decir, deseando lo de siempre que las cosas sigan así, no soporto
más podedumbre y sin embargo sé que de nuevo me volveré a defraudar, como si en la mesa ante mis ojos me sirviesen un plato hondo lleno de miseria y de desprecio.
Me siento mayor de lo que soy, y para nada me enorgullece lo que significa esto

Firmado: Fujican, 31/3/2006

Recuerdos para todos

2007-07-11T17:11:00.000+02:00

Recuerdos "para todos..."

Para pijas que han tenido una niña que aún no he visto (seguro que preciosa..), para brujillas que se sumergían demadrugada en barriles llenos de dios sabe qué, para dibujantes que nos enseñaron su obra de La Chata en un papel, para magos que nos hacían soñar con historias mirando una foto, para padres qe dan la paga aunque no les hayamos enseñado ninguna foto aún (no tengo perdón), para duques siempre educados (incluso a altas horas de la noche), para curas que daban miedo (y muy buenos consejos, gracias), para meigas con gato y libro que estaban veintiocho horas al día de guardia, para mejicanas que nos dejaban con la boca abierta cada vez que hablaban (sabía de todo!!), para doctores que tenían la guardia por las tardes, para mosqueteros siempre alerta por si acaso, para sevillanas que te mandan libros de indios a casa aunque no te conozcan de nada, paralasquenecesitanpastillicasazulespafuncionar, para las que rezan un rosario y después se encienden un cigarro elegantemente, para almerienses que se cambian el nombre por uno impronunciable (confesarte que he estado un par de veces en tu ciudad), para gallegas con morriña que mandan fotos preciosas del otoño, para los que silban canciones por teléfono y te siguen hablando a pesar de lo mal que lo hiciste, para los que tienen nombre de dibujo animado, para los que enseñan a mirar, para los que escriben cartas el día de reyes y hacen regalos como si fueran Baltasar, para los que hacen eír a carcajadas contando historias de sus hijos, para las que te ponen los pelillos de punta cuando nos hablan de las suyas nos da besos los lunes, para los que escribían por las paredes y nos peparaban el desayuno, para navegantes (y/o/u marineros) que enseñan a escribir en inglés tal y como se habla, para locuelas que estaban en una ciudad diferente cada vez que nos encontrábamos por aquí, para fujitchus silenciosos que se atreven con cuentos y poesías y relatos y concursos y proposiciones y peticiones para animarnos a participar, para soles negros que te hacen ilusionarte y reír hasta que se hace de día, para las que se emocionan hablando de literatura y de historia y ponen a su hijo nombre de conquistador (?) de su tierra, para las que revolucionan todo a su aso en una sola noche dejan un vacío enorme en cuanto se van, para los que recomiendan que no hables con desconocidos cuando se despiden, para isleños que te enseñan a escritores que con el tiempo se convierten en tus preferidos, para las que tienen nombre de canción preciosa y para suricatos con nombre de una parte de los barcos (una no se olvida de sus "padrinos"), paa pilotos (y otoliples) a los que se echa de menicos y se recuerda mirando alpunto más brillante que hay en tol cielo (espero que todo vaa bien..), para caballeros que se portan como perfectos anfitriones (o al reves) cuando vas a visitarles y luego te devuelven la visita -porque ellos cumlen- (te debo una; no se me ha olvidado), para paisanos con nombre de moto (o de halcón?) que te hacen reír hasta que te haces daño en la mandíbula y que cuidan cmo a su vida a na de las personas que más quiero en este mundo (gracias, siempre).
En fin, para todos...

askari, 27/3/2006

Cosas mías

2007-07-11T17:10:00.000+02:00

Te odiaba y te deseaba al mismo tiempo, ni siquiera entendía como era posible que me gustases tanto, no podía parar de repetirme a mi misma... es un gilipollas, y yo sola me respondía... Sí, pero te gusta. Eras prepotente, estupido, engreído y conseguías deshacerme con tan solo una mirada. Ni siquiera estaba segura de querer que me vieran contigo, pero te deseaba. Tus ojos parecían conocer perfectamente mi cuerpo y el simple hecho de saludarte y darte dos besos me suponía una tortura de autocontrol para no lanzarme a tu cuello. Discutíamos tan a menudo que la gente pensaba que nos odiábamos y salían chispas cuando tenía que pasar por tu lado, incluso recuerdo aquella vez que nos toco hacer juntos una guardia e invente mil excusas para no tener que ir. Pero aquella tarde me pillaste con la defensa baja, te toco recogernos en el club náutico de Sa Rapita y como yo era la única chica del grupo me otorgaron el privilegio de ir en la furgoneta sentada delante, en lugar de encogida detrás, en esa hora de carretera me rozaste un par de veces al cambiar de marcha sin parar de lanzarme miradas de soslayo y cuando tuviste que frenar bruscamente tu brazo se estiro para impedir que me golpease con el cristal y me llamaste niña al preguntarme si estaba bien. Por eso no replique cuando decidiste acompañarme a casa en último lugar, ni cuando aparcaste en un sitio apartado en lugar de dejarme bajar. Nos citamos para esa misma noche, me llevaste a la playa y a partir de ese día estuvimos saliendo una temporada, hasta aquel sábado que habíamos salido de juerga y tu te fuiste con una rubia y yo preferí quedarme bailando.

Pero, aun así, seguían saltando chispas cuando pasaba por tu lado. No podía vivir contigo ni sin ti, no podíamos estar juntos pero era impensable que estuviésemos separados. Tú te hacías el encontradizo conmigo y yo sabía perfectamente donde buscarte, coincidíamos en todas partes, en la playa, en la CRM, de marcha por la noche, a mí me satisfacía enormemente enrollarme con otros tíos delante de ti y tú me presentabas a todas y cada una de las chicas que te ligabas. Pero aquella noche, cuando le dijiste a la barbi de turno que yo era la única que podía tenerte cuando quisiera y yo deje a aquel catalán con un palmo de narices al preferir irme contigo, lo volvimos a intentar. Pudimos volver a constatar que tu cuerpo y mi cuerpo estaban hechos uno a la medida del otro, que tus manos conocían de memoria todos los recovecos de mi cuerpo, que mi boca trazaba caminos que perduraban en mi memoria y que estábamos de maravilla juntos y revueltos.

Pero no funcionaba y ambos lo sabíamos, en cuanto salíamos de la cama seguías pareciéndome prepotente y engreído, empezábamos a discutir apenas nos estábamos vistiendo y la única manera de no hacerlo era teniendo la boca y las manos ocupadas. Sin rencores dejamos de vernos, tu dejaste de buscarme y yo deje de encontrarte, pero Palma es muy pequeña y alguna que otra vez te cruzaste en mi camino, lo justo para poder constatar que nunca perdiste la capacidad de dejarme húmeda y temblorosa con una sola mirada.

Charis, 10/3/2006

Las manos

2007-07-11T17:09:00.000+02:00

Murió en Abril, entre sábanas negras.
Las manos, que habían aprendido a reposar sobre su pecho, no encontraron el placentero descanso de la funesta postal, en lugar de ello adquirieron un rictus macabro, aferradas al cuello de su dueño.
Si no fuese imposible, podría decirse que se había estrangulado a sí mismo.
Nadie oyó nada, lo que resulta absurdamente lógico si pensamos que vivía sólo, en una casa de campo.
El aroma, que debió ser rancio, como todos los aromas en que se envuelven los ancianos, viró de rumbo hacia el dulzón de la muerte.
Cuando lleguo se encuentra en las primeras fases de descomposición.
Habría mirado largamente su cuerpo, pero el tamaño de éste no daba para mucho.
Su boca, maquillada de vómitos, se abría como si quisiera comer un poco de aire.
Te dije que te llegaría el turno, pienso. A todos nos llega.
No es hasta una segunda medición cuando me percato de la mirada.
Aquello era horrible. Habría cerrado sus ojos con mis propias manos si éstas no hubieran sido tan cobardes o tan escrupulosas de tocar su cuerpo.
Sé que anocheció, y volvió a anochecer tras el amanecer que le sigue.
Y aunque le contemplase desde cualquier ángulo, sus ojos me seguían.
¿Qué clase de juego macabro puede ejercer la muerte?
En pintura, sí, en pintura es un efecto de lo más sencillo, pero aquí los ojos no gozan de la magia de lo bidimensional.
Recordé con un escalofrío el cuento de Samarkanda.
Quién podría negar que era la propia muerte la que me seguía a través de aquella mirada.
Recogí un trozo de sábana para cubrir su rostro, pero aún así seguía sintiendo aquellos ojos, acuosos, vacío, contemplándome a través del tejido traslúcido.
Y sus codos, sobresaliendo de la tela, sujetos a las manos que a su vez sujetaban el débil cuello.
No es hasta el tercer día que llamo por télefono.
Está hecho, murmuro. Termínalo, contestó la voz impersonal que me traía la línea como un eco.
Termínalo..., como si aún pudiera terminarse lo que la muerte da por finalizado.
Y aquellos ojos, que traspasaban paredes para clavarse en mi nuca.
Me giro sudoroso y contemplo el cuerpo que yace, a través de la puerta entornada.
Y entonces es cuando ocurre, Doctor, el cuerpo se levanta, despacio y comienza a avanzar hacia mí, yo trato de escapar, pero me acorrala en la suciedad de sus sábanas y comienza a estrangularme mientras mis manos luchan, desesperadas contra las suyas...
Pero no es hasta que escucho la reconfortante voz del médico que logro olvidar la pesadilla.
¿Desde cuándo dice que se le repite ese sueño?
Hace dos o tres meses...
Bueno, el tiempo se ha acabado, vuelva mañana.
Nos damos la mano, un gesto tan cotidiano que apenas significa nada para él. A mí me vale.

Sin embargo mañana faltaré a la cita.
La primera persona que me vea jurará que parece que me he estrangulado a mí mismo en la cama.
Una mirada más atenta comprobaría que las manos no están estrangulándome, sino que se esfuerzan por apartar de mi cuello otras manos asesinas.

Dwigth, 31/1/2006

Para Dwigth. Tu cuento de Navidad

2007-07-11T17:00:00.000+02:00

Siento muchísimo no haber podido llegar a tiempo. Estas navidades no han sido muy buenas, y tampoco he tenido apenas tiempo. Acabo de terminar este relato. No es bueno, pero te lo regalo porque sé el esfuerzo que supone para ti organizar un concurso. Un beso para los dos.

BALTASAR.

Míralos. Con sus bocas de par en par, sus ojos ensimismados, sus abrigos de paño. Parecen inocentes, admirándome incrédulos y extasiados. Casi me recuerdan a mi hija.¿Cuánto hace ya que no la veo? Ah, sí, 19 meses. Míralos, qué afortunados. "Saluda, Baltasar", me piden, y yo muevo la mano, envuelta en guante blanco. Y me acuerdo de aquellas otras manos enguantedas que nos tendían nuestros salvadores. Cruces rojas en el pecho y uniformes verdes. Recuerdo, porque ya no lo olvidaré jamás, la tela dorada que cubrió, bajo el centelleante sol de junio, el cuerpo frío de mi hermano. Sobre la arena española que él nunca llegó a ver. Después la soledad. Vagabundear, "no hay convenio de extradición con su país, ¿entiende lo que le digo?". El hambre, "mira, muchacho, si no hay papeles, no hay trabajo". Aún hoy veo el rechazo y hasta el miedo en quien me cruzo. Pero ellos no, míralos, con sus zapatos de charol, su sonrisa impaciente. Aún les da igual mi piel. Algunos serán buena gente, lo sé. Como mi jefe, que me paga lo que puede, que no es mucho. Y me está arreglando los papeles. Tal vez este año... Pero míralos, me hacen vivir este sueño como si supieran que no se volverá a repetir. Parece que adivinaran que mañana volveré a ser nadie. Que se cruzarán conmigo por esta misma calle y sus madres les apretarán firmemente la mano, protegiéndolos. De mí. Nadie, lo que soy aquí. Cuando la cabalgata termine, me pagarán y volveré al zulo que llamo casa. Los otros han quedado para tomar algo. Lo sé porque bajaban la voz cuando me acerqué. Cambiaron de tema. "Saluda mucho, a ambos lados y sonríe a los niños", me dijeron. Creen que no sé lo que es amar a un niño, porque hace demasiado tiempo que no beso a mi hija, y sobrevivo. Pero claro, no saben que tengo una hija. Siempre es así, no hacen preguntas. Yo hablo lo mínimo. Siempre me parece que les molesto. Dan por hecho que no domino el idioma. Pero bueno, todo eso es lo de menos. Míralos, extasiados. ¿Qué regalos recibirán hoy?. La mayoría ya lo tendrán todo. En el escenario de los tronos ya están dispuestos los juguetes que compró el ayuntamiento. Si sobra una muñeca y me la dan, se la mandaré a mi niña. El concejal dice que no son buenas, que son baratas. Mi hija nunca ha tenido una muñeca. Míralos, tan felices. Tal vez ellos nunca tengan, como yo, ganas de morirse.

Alma, 28/1/2006

¿Se puede retornar de lo que es uno?

2007-07-11T16:59:00.000+02:00

No estoy segura de saber que pretendo realmente de la vida, ni lo que en verdad importa para atarnos a ella...
¿Cúal es el sentido?, ¿Hay qué aspirar a algo, y a qué?...
Supongo que tengo miedo a la muerte, porque la nada, el vacio me asusta...
Qué le asustará a los demás me pregunto;puede que el tan solo vivir asuste.
No se bien en que sitio tiene que estar cada cosa, pero parece que el tiempo poco a poco
convierte en real cosas en las que no creía, o no entendía tal y como las percibo ahora.
Jamás me había planteado la importancia de la familia, y ahora soy consciente de que esta es tan
importante, que te puede hacer sonreir o sentirte mal para el resto de los restos.
Al final saco mi propia de conclusión de que uno tan solo no es lo que se hace, si no en gran parte lo que recibe.
Es dificl no sentirse sola, extranjera; será peor la eterna duda...
Y al final de la noche me duermo sabiendo que me tengo a mi misma, y creo que mi generación es la generación de
las perdidas, y que conozco a más gente que aunque por razones diferentes, se sienten asi, sin saber ni a dónde, ni cómo van a llegar.
La ausencia esta presente, no permite que me engañe, ¿Se puede negar lo real, y vivir olvidando como vive parte de ti,parte genetica...?
Me acaban doblegando :los lazos de sangre , aquellas sucesos pasados, todo mi ser, la lluvia que un día me hizo creer y marchitar.Todo importa, tiene su rinconcito en algún sitio...
Algo de mi diaria monotonía importa realmente, o solo dejo transcurrir el tiempo, no se que me pueden aportar muchas cosas que todos hacemos con frecuencia, ni qué aportará el que las hagamos.O simplemente sin hablar de aportar diré Y...y que más dará?
Soy Y, quiero ser Ll, pero sigo siendo Y, e Y no se contenta y todo lo que ha influido para crear a Y duele y sentir¿?, eso no puedo dejar de hacerlo.
Soy miembro de la generación de las perdidas, quizás me haya equivocado de pelicula.
Puede que no exista esta generación de la que hablo pero asi lo percibo, escuchando día tras día...

PD:supongo que soy, asi y no tengo remedio.

Fujican, 24/1/2006

Cosas mías

2007-07-11T16:58:00.000+02:00

Reprimo las ganas de echar a correr que siento cuando te veo, sonrío ampliamente mientras cruzo los escasos metros que nos separan y me lanzo a tus brazos sabiendo que soy bien recibida en ellos, me estrechas con fuerza contra tu pecho y nos fundimos en un largo abrazo.

Me separo unos centímetros de ti, unos pocos, los justos para poder mirarte a los ojos y ver en ellos lo que ya sabia, miro tu boca y no puedo resistirme a ella y te beso con mimo, con delicadeza, apenas rozándote con mis labios para poder ir avanzando sobre los tuyos, abrir tu boca presionando con suavidad con mis labios para introducir mi lengua en ella, enlazarla con la tuya y saborearte muy lentamente, bebiendo de ti, encajando perfectamente nuestros cuerpos mientras mis manos recorren tu espalda, apretándome mas a tu cuerpo, mientras enredas tus dedos en mi pelo sin dejarme apenas respirar. Te beso con ansia, con lujuria, con hambre, mientras todo tu cuerpo responde gozoso a mis avances. Te beso como nunca te han besado, como si nunca te fuera a volver a besar. Te beso como adelanto a todo lo que ocurrirá. Te beso, rabiosa, sin dejar que quede ni un resquicio de tu boca por probar, Te beso, gozosa, saboreando cada segundo, acariciando y probando. Te beso, con ganas atrasadas, por todas las veces que te he querido besar.

Charis, 10/1/2006

Inventario

2007-07-11T16:57:00.000+02:00

Inventario.

El mar de Caria. Los cuadernos de viaje del mayor genio que he conocido. Escribir en los bares. Escribir pese a todo, pese a la desesperación. La Alameda de Hércules. Algunas ciudades que son tu casa. Que el amor haga que a esa mujer que amo le brillen los ojos de nuevo. Páginas de internet desde las que espiar a los amigos. Mensajes de móvil con relatos cortos dentro. Emborracharse de palabras. Saber que vivir es necesario, que vale la pena, que la vida importa. La excitación de hallar vocablos perdidos. Las madrugadas sin dormir. Portugal y A Portagem y Lisboa y ella en Lisboa y el viento del Tajo y la luz. Una postal del palacio de Drácula. Tres niños que son mis sobrinos porque su padre me eligió hace once años. Los abrazos. Reír. La búsqueda constante. Ciertas películas, ciertos libros, ciertos cuadros, ciertas canciones. Las discusiones encendidas. Subir una montaña. Un paseo hasta la Plaza Alta. Aguadú. Caminar de la mano por Granada. Las charlas literarias. La memoria. Confiar en alguien de esa forma extraña que hace que pienses que traicionas si guardas silencio sobre los hechos importantes. Que se te caigan todos los esquemas. Llegar a tiempo a algo por una vez. La familia, y esa otra familia que son tus amigos. Un piso franco pacense donde reunirse cuando hace frío. Recordar. Visitar Madrid por sus madrileñas de adopción. Una noche de sexo entrecortado. La desazón de las despedidas. Aprender sin que te den lecciones. Un perro fiel durante quince años. Descubrir comidas y sabores. Luchar contra el miedo. Saber que alguien es un amigo la primera media hora de conversación y no equivocarte. La intuición. Mandar una carta a un bar para agradecer atenciones y sonrisas. El tabaco compartido. Un albornoz calentito después de una ducha. Hablar de la luz ocre del otoño. Una mesa camilla con brasero. Las terapias de parchís. Recorrer el puente viejo de Badajoz. Las carreteras. Una llamada que te despierta algunos días. Los abrazos íntimos. Una libreta y un boli. Soñar que viajo y viajar mentalmente. Los sueños que se tienen cuando sueñas despierta. Algunos ojos verdes. Los regalos que son sorpresas. Compartir lecturas. Estudiar lo que te gusta. Arreglar el mundo un sábado por la noche. Los besos en la boca. La serenidad que sólo te producen ciertas personas. Un viaje a Marruecos. Tener voz. Ver títulos de libros. Investigar. Cambiar el punto de vista. Pintarlo de colores. Poder tomar las riendas.

Kaz, 23/12/2005

Las ausencias

2007-07-11T16:56:00.000+02:00

Las ausencias son espacios vacíos.

Siempre importan y siempre duelen, aunque uno aprenda a convivir con ese dolor, que no es constante y quizá por eso sea más sobrellevable, más soportable, menos duro. Estamos hechos de ausencias, sobre todo; unas ausencias que la cotidianeidad, sí, ayuda a superar, con su urgencia de cosas importantes que no son nunca lo bastante decisivas.

No todo el mundo sobrevive.

Porque ese dolor, que no es constante, se vuelve, de pronto y sin avisar, un aguijón venenoso, pero también dulce, pero también venenoso, que se clava y te recuerda que hay ausencias con las cuales vives a pesar de las ausencias y te trae a la memoria ciertos espacios de libertad, ciertas conversaciones, ciertos acantilados con la luna llena, ese viento del Tajo, algunos edificios, esos abrazos conocidos, ciertas palabras que la ausencia vuelve silencio porque no se las podrías decir a nadie más.

Al final, y a todo, uno se acostumbra.

Se acostumbra a esos pensamientos de una vez al día, o a la semana, o al mes. A las punzadas de añoranza. A utilizar el condicional o el subjuntivo: necesitaría ahora mismo a (esa persona que marca la ausencia); si estuvieras aquí... si pudiera verte, si pudiera tocarte...Nos acostumbramos a vivir sin quienes más queremos, aprendiendo a querer a otras personas, llenando los huecos, cuando sabemos, porque lo hemos hecho otras veces, que el corazón es muy grande, así que conviven en él, cada vez más, las presencias de un momento que se vuelve eterno mientras dura y las pérdidas de cotidianeidades que ya forman parte del pasado.

De vez en cuando, recuperamos la memoria.

La memoria no está siempre con nosotros y no se sabe a quién podríamos darle las gracias por eso. Aparece y desaparece. En los momentos más lúcidos, en los más placenteros, y la traen cositas casi absurdas: una mirada, una frase, una noche de palabras incontables, cierto cielo azul o alguna ciudad desconocida que sería más abarcable con alguien al lado, y que no está.

El dolor de los primeros días se transforma en nostalgia.

Una nostalgia asumida, interiorizada, aprendida a base de costumbres –las primeras veces son las peores, las que más tardan, las que más laceran–. Y esas costumbres son las que hacen que los instantes recordados se vuelvan felices, y tristes, pero también felices.La vida y el tiempo juegan a nuestro favor. Los nuevos descubrimientos, las rutinas diarias, la risa, los procesos. Nos hacen avanzar, aunque en ciertos momentos sepamos que avanzaríamos mejor, que volaríamos más lejos y más alto si ciertos espacios vacíos no existieran nunca. Se sigue viviendo, seguimos viviendo, a pesar de las distancias y los kilómetros, y las carreteras insalvables, y los países que están casi de espaldas y al lado. Sabiendo que, a ratos, la memoria llegará, con esa mezcla de placer y de tristeza y con esa melancolía que produce la nostalgia.

No te echo de menos salvo cuando estoy contigo.

Kaz, 23/12/2005

Cosas mías

2007-07-11T16:54:00.000+02:00

Quiero sentir tus dedos paseando por mi todo mi cuerpo. Deseo acurrucarme entre tus brazos y calentarme con tu pecho. Quiero que enlaces mi cintura con tus manos y que un escalofrío recorra mi cuerpo. Quiero cogerte del pelo y meter tu cabeza entre mis pechos. Quiero morder tus labios y lamer tu boca, antes de arrancarte la ropa, quiero abrazarte, rodar contigo sobre la cama, atarte de pies y manos para amarte. Deseo que me supliques. Quiero que grites, que me sujetes contra la cama y me penetres, quiero morderte, arañarte, sorprenderte, quiero lamerte. Quiero dejarte ansioso y excitado a la espera de mi cuerpo, quiero buscar el placer en tu sexo, quiero horadarte, amarte, comerte, tragarte.

Quiero tocarte mas tarde, suave y ligero. Quiero promesas de eterna pasion y besos tiernos, quiero dormir a tu lado, desnudo tu cuerpo.

Charis, 28/11/2005

Aprendiz de Barbaazul

2007-07-11T16:51:00.000+02:00

Sólo pudo ser el cansancio. Al fin y al cabo ya lo dice el poema: "A rose is a rose is a rose..."
Por eso, la única solución lógica que encuentro a tamaña obsesión, es el cansancio.
El cansancio y quizá el hecho de haber leído demasiados cuentos ultimamente.
Allí estaba, colgada boca abajo, secándose lentamente y perdiendo el vivo colorido de sus pétalos.
"las rosas se secan así", me había dicho ella.
Traté de desechar la imagen que constantemente me venía a la cabeza, pues era tan macabra que apenas me horrorizaba a mí mismo.
Sin embargo, al día siguiente, ella llegó con más y más rosas que comenzaron a aparentarse a invitados inoportunos.
Todas hacia abajo, muriendo lentamente para ser imperecederas.
Barba Azúl.
Lo sé, no viene al caso, eso mismo pensé yo al principio. Pero mi mente se empeñaba a encontrar una curiosa coincidencia entre aquellas flores que oscurecían al morir, y el rostro blanquecino y pálido de las damas que ahorcaba en aquel misterioso cuarto.
Claro está que las rosas seguirían siendo bellas aún muertas, mientras que los cadáveres de aquellas curiosas doncellas se pudrirían lentamente.
Así se seca una rosa..., pensaba sin poder conciliar el sueño.
Así se seca una rosa... Así se secan las rosas... Así se seca una rosa...
Sin embargo la veía a ella, colgada boca abajo, con su cabello a ras del suelo, balánceándose levemente en su soga...
Comencé a fijarme en su cuello, tan parecido al tallo que sostiene el capullo.
Pero todo tenía que ser perfecto, por eso comencé a prohibirle que entrara en mi estudio mientras yo me encontraba en él.
Ahora parece que me veo, allí, tras la puerta, con la cuerda preparada, esperando el momento en que entrase a llamarme.
Pero no llegó a hacerlo, respetó mi intimidad..., parece incongruente que aquello me doliese. Incluso llegué a enviarme paquetas urgentes a mí mismo, especificando muy bien la hora, con la esperanza de que llegase a cruzar la puerta.
Pero nada sirvió.
Barba Azúl lo tenía mucho más fácil, pensaba. Así pues decidí hacer lo mismo que él. Prohibí que entrase en el estudio bajo ningún concepto.
Tuvo un éxito inmediato
Volví a ocultarme tras la puerta, imaginándomela ya colgada de la lámpara, balánceándose con la lengua fuera y el cutis azulado.
Lógicamente, tras su muerte la adecentaría para volver a colgarla después, pues así es como se sequen las rosas.
Permanecí toda la mañana en el estudio.
Al final, escuché sus pasos. Los pasos seguros de quien no sabe que se dirige a su muerte.
Llamó antes de entrar, e incluso dijo algo en voz alta. Sólo obtuvo silencio.
De lo demás me acuerdo a cámara lenta, como si nunca hubiera sucedido, o como si la emoción me impidiera recordarlo con claridad.
El pomo giró y se adentró unos pasos.
Te dije que no entraras aquí, grité sonriendo.
Tras lo cual, al ver mi soga en la mano, contestó:
-Coño, estaría bueno que no pudiera ir a donde me de la real gana en mi propia casa. Anda, deja de hacer lazos con la cuerda y pron la mesa, que son casi las tres.
Y me dió la espalda, sabiendo que algo había fallado en mi perfecto plan.
Decididamente, Barba Azul lo tenía más fácil.

Dwigth, 13/10/2005

Lo de Kelembor que no sé si tiene título

2007-07-11T16:50:00.002+02:00

El Principio

Kelemwolf

Un relámpago cruzó el oscuro cielo, iluminando las atormentadas caras de la treintena de rudos hombres del gélido norte.
Gotas de lluvia azotaban nuestros rostros apelmazados por él frió y la sal.
Al grito de - ¡¡Odin esta en nuestra contra!! - Ulli soltó aterrado el remo y corrió por la mojada cubierta. Sin embargo, una simple mirada de los glaucos ojos grises de Thorwald, el capitán, bastó para hacerlo volver a su banco y empuñar de nuevo el remo. Ante todo éramos nórdicos, fieros hijos del helado norte, y si había que morir, se haría con orgullo, no como asustadas gallinas inglesas.
Sacudí mi cabeza, para apartar la larga y negra melena de la cara. Con los ojos entrecerrados por el látigo del viento y la amarga agua salada que levantaba un mar embravecido, compartía silencioso, el temor de Ulli. Moriríamos todos a menos que Thor se apiadara de nosotros. Había vivido junto al mar toda mi vida, y nunca había visto una tormenta tan terrible.
El cielo se había cerrado de repente en un manto de espesas nubes negras, convirtiendo el día en noche. El agua entraba a borbotones por la proa cada vez que nos adentrábamos en otra gigantesca ola, la feroz cabeza de dragón desaparecía una y otra vez. Se podía oír perfectamente el lamento de las costillas del drakar por encima del endemoniado alarido del viento.
Sólo era cuestión de tiempo, era una carrera contra el destino, o llegábamos pronto a la costa, o las olas desharían al "Lanza de Freya" en mil pedazos arrastrando a su tripulación a los helados infiernos de Frost.
Finalmente, la sombra de la cercana costa nos invadió de renovada esperanza. Esperanza que se convirtió de nuevo en terror cuando vislumbramos la poblada fila de dientes como dagas de los escollos de la costa inglesa.
A pesar de todos nuestros esfuerzos, el impacto fue mortal para el drakar y para muchos de mis compañeros.
Llegamos a la costa exhaustos, física y moralmente derrotados por la furia de los dioses.
Thorwald, con la cara ensangrentada por una enorme brecha en la frente, nos imprecaba. Estábamos en tierras enemigas, debíamos recoger nuestras armas y escudos, montar guardia algunos mientras otros intentaban salvar lo posible del barco.
Nos gritaba, nos golpeaba, nos maldecía. Su ronca voz nos sacaba poco a poco de nuestro fatalismo.
La tormenta cesó tan rápidamente como había llegado. Pero algo terrible habíamos hecho al tuerto Odin, que se refocilaba en nuestra desgracia.
A un grito de Lars, vimos al enemigo. Una cincuentena de guerreros se abalanzaba sobre nosotros. Una negra cabeza de lobo nos sonreía, ávida de nuestra sangre, desde sus escudos. Un enorme guerrero enfundado en armadura los mandaba. Sin duda habían visto nuestros esfuerzos para llegar a la costa y venían a rematar la faena.
Para su sorpresa, fuimos nosotros los que cargamos primero. Una muerte gloriosa, con la espada en la mano. ¡¡Valhalla!!.
La danza macabra del acero era nuestro elemento natural. El férreo olor de la sangre nos elevaba a cotas de frenesí, nos volvimos insensibles al dolor y al miedo. Arriba y abajo, una y otra vez. Las gargantas doloridas por los gritos y los rostros desencajados en una risa histérica, terrorífica, demente.
No sé cuanto duró la matanza. Cuando giraba, loco por la furia, buscando un nuevo enemigo, vi el final de Thorwald, de Ulli y de Sven. Rodeaban al guerrero oscuro, esperando, controlando sus movimientos. Pero...¿porqué?.¿Porque tres de los mejores guerreros del Norte se mantenían a distancia de un solo enemigo que ni tan siquiera estaba ya armado?
Solo nosotros quedábamos en pie. Lo furioso e impredecible de nuestra carga había roto sus filas. Los que no habían muerto, aun debían estar corriendo. Por Thor!! ¡Que digna saga seria nuestra victoria si conseguíamos llegar a nuestros hogares de nuevo!.
Encamine mis pasos hacia el grupo, cuándo un frió escalofrío recorrió mi espalda. A los pies del oscuro se amontonaban los cuerpos de muchos de mis camaradas. ¿Quién era aquel guerrero?. Para mi desgracia pronto pude comprobarlo. Con una rapidez sobrenatural, saltó sobre ellos. Vi caer la cabeza de Ulli ante un manotazo y a Sven, de rodillas en el suelo, sujetando sus intestinos, qué se derramaban por el suelo, mientras se le escapaba él ultimo aliento. Thorwald alzó su hacha en un último intento, pero el demonio, pues sin duda lo era para moverse de aquella forma, aparto la hoja como si en lugar de un hombre, hubiese sido un niño el que la empuñara y con un rugido estremecedor, se abalanzó sobre él.
Corrí hacia ellos, pero frene en seco, cuando el ser se volvió a mirarme. Entre sus bestiales fauces, que yo contemplaba claramente por vez primera, se veían los restos del rostro de Thorwald. Unos ojos crueles, duros como el ámbar del que tomaban el color, me miraban burlones. Una faz hirsuta, de pelaje gris manchado por la sangre de las víctimas, enmarcaba una sonrisa repleta de agudos colmillos.
-Ven, hombrecito del norte, ven a recibir el abrazo del hijo de Gaia
Mis piernas temblaron, el corazón, que momentos antes corría desbocado por el frenesí de la batalla, se paralizó del terror más profundo.
Caí de rodillas, incapaz de reaccionar ante el horror que se me acercaba.
Pude oler su putrefacto aliento sobre mí mientras alzaba una garra.
-Mira hombrecito, mira lo que queda de tu capitán, pronto le acompañaras en el infierno.
La mera visión del aun palpitante corazón de Thorwald en las manos de aquel engendro, desató una inmensa rabia en mi cabeza.
Thorwald, el mejor marino de nuestro pueblo, un gran guerrero, mi capitán....¡¡mi padre!!
Alcé la espada en un último grito desafiante, de nuevo la locura daba fuerzas a mis ya castigados músculos.
Tuve suerte, el acero penetro profundamente en el brazo de la bestia, cercenándolo a la altura del codo y partiéndose por la mitad por la fuerza del impacto.
Su enorme corpachón me cayó encima, aplastándome, inundando mis fosas nasales de un húmedo hedor animal. Sentí un terrible dolor en el hombro, como si el fuego liquido de Loki se hubiera introducido en mi cuerpo.
En un gesto reflejo, hundí el fragmento de espada en las abiertas fauces que de nuevo descendían sobre mí.
Un grito salvaje ensordeció durante unos momentos el aire y que de libre del peso que me aprisionaba.
Me levante dolorido y febril. El trozo de espada le había atravesado el paladar, llegándole casi al cerebro.
Con un esfuerzo que me parecía ya imposible para mis menguadas fuerzas, coloque mis manos sobre el pomo de la espada, para hundirla y acabar de una vez por todas.
Se reía. Por los dioses, una áspera carcajada, rota por los estertores de la muerte, salía de la criatura mientras yo daba el empujón final.
No sé cuanto tiempo permanecí inconsciente después de aquello, pero mientras terminaba de apilar al último de mis desafortunados compañeros en la pira y me enfundaba la espada de mi padre, la luna llena despuntaba en el ocaso.
Que los dioses se apiaden de mí.
La luna, brillante y acogedora, mostraba ahora una gran mancha de sombras que asemejaban los rasgos de un lobo.
Terribles dolores sacudían mi cuerpo, mientras me retorcía en el húmedo suelo,
la amarga comprensión de la carcajada final.
Wulfen ¡¡ Maldito hasta el fin de los días!!
Arañé la tierra con mis garras y un áspero grito de dolor y rabia ascendió a los cielos.
En el bosque, oscuras formas a cuatro patas, unían sus voces a la mía.
Gaia había reclamado un nuevo guardián.

II Parte El Pendragón

Preguntas sobre aquellos días, Isaac.
No guardo mucha noción del tiempo transcurrido en aquellos años. Aceptada por fin mí condición de aullante, deambule por Britania, a veces auspiciado por los sueños que me enviaba la Dama y otras simplemente porque mis pasos se encaminaban errabundos.
Conocí a otros elegidos, entre ellos a Bran, un fócido alegre y alborotador de en la costa, que me hizo reír pro vez primera desde mi transformación, pero aquel que recuerdo con más cariño, sin duda alguna, es a Aragh, un viejo hombre lobo de canoso pelo gris. Anduve con él durante algunos años, y su experiencia y devoción por la Dama abrieron mi mente y me ayudaron a aceptar totalmente mi nueva condición.
Habíamos vuelto un día, de la muralla, donde tuvimos que “tratar amablemente” con cierto hechicero picto que había entablado tratos con los asquerosos fir bolgs de Anwyn, cuando compartimos un sueño. La Dama solía aconsejarnos a través de estos, y el hecho de compartir ambos la urgencia de lo soñado, nos pusimos rápidamente en camino.
No sabíamos exactamente para que habíamos sido reclamados, el sueño había sido vago, tan solo la poderosa imagen de un joven dragón rojo atrapado en un estrecho agujero y atacado por multitud de fomorians. Había que salvarlo, la Dama nos transmitió la necesidad de salvaguardar al joven dragón, destinado a grandes cosas en la acosada Britania.
Era una época extraña y oscura, las últimas legiones de la lejana Roma habían partido, el muro estaba prácticamente desguarnecido y los fomorians, los fir bolgs y los vanir del norte se lanzaban como fieras hambrientas sobre el país.
Yo mismo había sido uno de los voraces hombres del norte que asaltaban y mataban sin piedad, pero como decía Aragh, el don de la Dama, había borrado ya aquel estigma.
Cubrimos la larga distancia en pocos días, en nuestra forma lobuna podíamos correr sin prácticamente descanso durante muchas millas, y aunque no sabíamos ciertamente a donde nos dirigíamos, el instinto y la guía de la diosa, nos guiaban con seguridad.
En l madrugada del cuarto día, llegamos por fin a un pequeño valle, en una de sus esquinas, enclavado junto al paso, las ruinas de una vieja fortaleza romana se veían rodeadas por un numeroso grupo de fomorians. Los restos de humeantes hogueras y los deshechos de varios caballos devorados demostraban que llevaban varios días acosando a los que se habían refugiado en su interior.
Sin embargo, parecía que habíamos llegado a tiempo, los brutos habían lanzado un ataque en masa y habían forzado las maltrechas puertas y pasaban a montones por la brecha, forzando a los defensores, humanos a juzgar por sus cotas y escudos, a replegarse al interior.
Aragh no dijo nada, olisqueo animoso el aire de la mañana, y tras un lacónico – hemos llegado- se lanzó a la carga lanzando un profundo aullido.
Desenvaine mi espada y acompañe su grito con el mío propio, mientras mi acero silbaba junto a su enorme hacha.
Sorprendimos a los fomorian por detrás en una salvaje carga, y los humanos, al ver su desconcierto, se rehicieron y contraatacaron.
En cuestión de segundos cualquier atisbo de línea de combate desapareció, dejando solo una enzarzada aglomeración de encarnizados enemigos golpeándose mutuamente con un abandono salvaje, matando y muriendo.
Aragh, a pesar de su edad, estaba totalmente volcado en la lucha, desmintiendo su calmada actitud habitual. Lo había visto luchar muchas veces, pero nunca con aquel ansia. Descargaba tajos a diestro y siniestro sobre los fomorian con su enorme hacha, actuando como punta de cuña de las fuerzas humana, y yo me limitaba a seguirlo, tapando sus huecos con mi espada y protegiéndolo en lo posible.
Sin embargo, pronto fue claro que los fomorian tenían un claro objetivo. Todos sus esfuerzos se dirigían a un solo hombre. Un joven guerrero alto, de tez claro y largos cabellos morenos que combatía junto a su guardia con valor y fiereza. Pero los fomorian atacaban ceñudos a ese pequeño grupo, y los guerreros humanos iban cayendo. La brillante espada del joven se movía con cegadora rapidez, tajando y cortando como si hendiera mantequilla, pero mucha sangre roja corría junto a la verdosa sangre fomorian y estaba claro que no aguantaría mucho.
Aragh lanzó un penetrante aullido, invoco a la Diosa y se lanzo con renovada energía hacia aquel grupo.
Lo seguí, que iba a hacer. Nos abrimos un sangriento camino y recibimos varia heridas a cambio, pero ya casi habíamos llegado. El último defensor del joven había caído, y él mismo estaba herido, el brazo del escudo estaba caído, sin fuerzas ya para levantarlo. Aragh lanzó un amplio arco con su hacha que despejo momentáneamente el camino.
-¡¡¡Cógelo!!!- me grito
Cargue al joven sobre mi hombro izquierdo justo cuando ya caía, y empuñe fuertemente la espada con la derecha.
Con mi campo de visión limitado por el cuerpo del joven, apenas vi a un enemigo haciendo un quiebro a mi izquierda. Si aquel bruto hubiera sido un poco inteligente habría acabado conmigo arremetiendo desde ese ángulo, pero el muy estúpido volvió a la derecha para ensartarme con su lanza, y vi algo que el no había advertido: una acerada hoja siguiendo su rastro. El fomorian se freno y al intentar volver a la izquierda, su cabeza tropezó de pleno con el hacha de Aragh. Su asquerosa cabeza rodó unos metros mientras una estúpida mueca de desconcierto marcaba su horrible boca.
Aragh me miro unos momentos, sus dientes brillando e una fiera sonrisa, pero entonces un dolor lacerante marco sus ojos. La punta de una cochambrosa espada se abrió camino a través de su pecho. Un fomorian le había atacado por la espalda. Aquello fue demasiado para mi. Solté toda mi rabia, mis miembros crujieron en protesta ante el cambio, mi garganta se desgarraba en un horrible rugido de rabia. La niebla roja cubrió mis ojos, y depositando al herido guerrero junto al postrado Aragh, abrí un sangriento círculo alrededor de ellos. Los fomorians eran tan solo como avispas a mí alrededor, aguijoneándome con sus espadas antes de morir en mis garras. Abrí, saje y destroce. Mis fauces se colmaron de aquella asquerosa sangre y de repente el sonido claro y brillante de los cuernos de guerra humanos acabo con todo. Los pocos fomorian supervivientes huían precipitadamente y jinetes humanos entraban en la fortaleza acabando con los rezagados.
Volví a mí forma original y me arrodille con Aragh, que agonizaba. Sus heridas eran muchas, demasiada incluso para que su condición lupina pudiera salvarlo.
No me avergüenzo, llore como un niño. Aquel viejo lobo me había enseñado muchas cosas y le tenía en gran estima y aprecio.
Abrió sus verdes ojos celtas y sonrió al verme a su lado.
-No llores Eric, la Diosa me espera al otro lado del Velo, este viejo guerrero la ha servio bien, y su recompensa será grande, ya lo veras. Hay algo, Eric que no te dije del sueño, algo que tú no sabías. Míralo, mira al joven que hemos salvado, de él, de su sangre, llegara aquel a quien toda Britania esta esperando. La esperanza y el futuro para el reino del verano. Por eso era tan importante que lo salváramos y por eso los Oscuros quieren matarlo. Ayúdalo Eric, v con él. La Diosa te guiara.
Al anochecer, las piras iluminaban la noche, enviando los espíritus de los humanos caídos al Otro Mundo. Pero Aragh no, Aragh volvió a la tierra, en el bosque, acompañado por el canto de los lobos, unidos en un triste lamento por su ausencia y con una ultima nota de alegría por su unión definitiva con la Diosa.
El joven guerrero demostró su valor, al avanzar solo, impasible ante el círculo de lobos para honrar a Aragh. Su escudo, ya limpio de sangre fomorian, dejaba entrever a un rampante dragón rojo, a pesar de los numerosos golpes y cortes que lo hendían.
-debo daros las gracias a ti y a tu noble amigo. Sin vuestra ayuda mi fin hubiera sido cierto, y la espada de la Diosa se hubiera perdido en las garras de lo Oscuros.
Uther Pendragon nunca olvida una deuda elegido de la Diosa. Ven conmigo y mis guerreros. Juntos expulsaremos a esta escoria de Britania
Fueron buenos tiempos, al menos al principio. Pero ya es tarde, y la luna se alza sobre nosotros. Es tiempo de caza, amigo, quizás en otro momento nos volvamos a ver.

III Parte Tras la lluvia brilla la esperanza

¿Lo oyes loba?, es el viento que sopla de nuevo del norte; trae con él olor de muerte y destrucción.
No pienso moverme loba. Me he convertido en una piedra más, en un marchito tronco donde la lluvia recorre las estrías y las cicatrices de mi piel.
Yo fui uno de los hijos de la Diosa y debo concentrarme cada día en no responder a su llamada.
Desde que Ella me marco, he tenido que ver morir a los que amo, y corromperse la esperanza.
La Oscuridad es poderos loba, y los hombres débiles.
Me escogió para proteger al campeón de esa esperanza, y falle loba, tú lo sabes.
Vi como la Oscuridad entraba poco a poco en Uther y no supe combatirla, no supe protegerlo.
¿Recuerdas la primera vez que combatimos juntos?, te lo he contado tantas veces en estos años……
Fue el día que murió Aragh, mi maestro. Luchamos contra aquellos Fomor de manera esplendida y su espada brillaba como plata pura, y ni tan siquiera se extraño cuando vio lo que éramos. Era valiente, de eso no hay duda.
Me ayudo a devolver a Aragh al regazo de la Diosa, y juntos acometimos el sueño de una Britania unida.
Britania, un cuerpo que Roma había dejado desmembrado y que los Oscuros reclamaban como botín.
Fueron días gloriosos, loba. Convencimos a muchos de los mejores para que se unieran a nosotros. Derrotamos a los Fomor una y otra vez, hicimos retroceder a mis antiguos hermanos del frío norte.
Pero en la última batalla, en Sidhe Morg, algo maligno se instalo en el corazón de Uther. Durante la contienda nos separamos en los túneles sombríos del Cromlewch, y cuando por fin pudimos llegar a la sala del trono, Uther se alzaba solo, sus mejores guerreros esparcidos por la negra arena, y la sangre espesa y oscura del rey brujo le cubría como un manto de tinieblas. Algo en sus ojos había cambiado. Debí hacer caso de mi instinto y matarlo en aquel mismo momento; pero la alegría por la victoria y el amor y respeto que sentía por él, enturbio mis percepciones.
Ahora recuerdo que Merlín, el omnipresente Merlín también noto algo extyraño9 en el rey. Desde entonces se volvió más reticente en ayudar a Uther con sus poderes.
Las cosas cambiaron, loba. Uther se volvió despótico y cruel, como si una negra perfidia le corroyera el corazón y fuera incapaz de evitarlo.
Quise convencerme que seria algo pasajero, producto de tantos años de guerra, pero Merlín no, él se dio cuenta enseguida y a pesar de todo acepto ayudarlo en la traición a Gorlois.
Aquella fue la causa de mi primera y ultima discusión con el Rey.
Gorlois era uno de sus mejores jefes guerreros, de los primeros que se le unieron voluntariamente, y Uther traiciono su confianza abusando de su esposa y asesinándolo después con sus propias manos.
Si loba, ya se que después se han contado muchas historias de encantamientos y magia, pero la única verdad es que Uther forzó a Ygrainne y luego acuchillo a Gorlois, ignorante aun de todo, mientras comían juntos. Luego uso la fama de Merlín para inventar esas absurdas historias de cambio de aspecto y caballos voladores. Se había encaprichado de ella y fomento esa historia con la ayuda de Merlín para que Cornualles, la tierra de Ygrainne no se rebelara y aceptara su matrimonio con ella.
Huí loba, ahora me doy cuenta de ello, era incapaz de matarlo y castigarlo por su abandono a la Diosa y huí.
La Diosa es celosa con los que le sirven, clamo pidiendo justicia, me exigió que cumpliera con aquello para lo que había sido creado, pero por primera vez desde mi transformación, preferí desobedecer.
Y ahora, ¿que?
Ella me pide que vuelva, me habla de una nueva esperanza que ha surgido de la traición. Que de nuevo debo proteger a un joven dragón de Britania.
¿Que debo hacer loba?
La Oscuridad es más poderosa que antaño, y yo he perdido la fuerza y la esperanza.
¿Que dices loba amiga?
Se acerca alguien, es cierto, lo veo, una mujer sin duda, y se acerca a la entrada de mi cueva, pero esperare aquí, bajo la lluvia.
Quizás pase de largo, si, quizás…….

IV Parte- Mi Dama del Lago

Loba gruñía quedamente mientras se acercaba la intrusa.
Fiel loba, siempre dispuesta a defender a su hermano. Cuando murió la vieja loba, la matriarca del clan, todos se habían marchado a medida que crecían, todos menos ella. Su madre yacía ahora enterrada a pocos pasos de la entrada de la cueva que nos servia de morada.
Incomprensiblemente, dejo de gruñir al llegar la mujer, como si intuyera que ningún peligro vendría de ella.
Ni tan solo levante la cabeza, esperaba que ante mi hosco silencio se marcharía.
Ella tampoco pronuncio palabra, simplemente se planto allí, delante mío, esperando.
Superpuesto al olor de la lluvia y la tierra mojada, me llego un aroma conocido, el recuerdo de un lago de perladas aguas, rodeado de perfumados bosques me hizo alzar la vista.
Allí estaba, inmóvil bajo la lluvia, y esta, no se porque extraño portento se negaba a tocarla, como si temiera mojar tan esplendida creación de la Madre.
Al desprenderse del oscuro capuchón, su sonrisa ilumino su bello rostro, una luz sobrenatural la envolvía incluso con aquella capa negra; y al verla, lloré, llore como un niño, de alegría y tristeza a la vez. Alegría por volver a verla, y una gran tristeza porque sabia quien la enviaba.
- ¿Lloras Eric? ¿El salvaje guerrero del frío norte, llora?, se burlo ella cariñosamente
- Cesa ya en tu llanto, amor mío, deja que tu corazón bata de nuevo con el pulso de la Diosa. Hay luz y esperanza en lo que de nuevo me trae a ti.
Al tiempo que mis ojos cesaban en sus lágrimas, la lluvia paro, como si hasta las mismas nubes se negaran a contradecir sus deseos...
Se desprendió del oscuro manto que la cubría, y allí estaba, en toda su inconmensurable belleza: Charis, princesa de los Seres Fantásticos, Reina de las Hadas; Charis, mi Dama del Lago que de nuevo acudía a curar mis heridas.
Mientras cuidaba lavaba mi maltrecho y descuidado cuerpo en el cercano arroyo, desgranaba con su cantarina voz los planes de la Diosa.
De la traición de Uther nacería un vástago de sangre real, un nuevo rey que uniría por fin Britania y la defendería de la Oscuridad. Un niño que empuñaría la espada del Dragón uniría a todos en la última batalla. Allí donde su padre había fracasado, él saldría triunfante. Merlín lo guiaría en los caminos de la sabiduría, pero era misión mía el protegerlo y enseñarlo en la senda del acero. Esta vez no debía fracasar, la Diosa me concedía una nueva oportunidad y no estaba en mi mano el rechazarla. En la sexta hora de la segunda luna nueva, debía reunirme con Merlín en el castillo de Cornualles, antes morada de Gorlois y ahora residencia del rey Uther.
Pero mientras Charis me cuidaba, alimentaba mi cuerpo y mi espíritu como solo ella sabia hacerlo.
Durante el día, acostumbraba de nuevo mi cuerpo a los rigores del guerrero, vestía mi cota de malla, mi casco y mi escudo y forzaba mi brazo a sostener la espada en agotadores ejercicios que me dejaban temblando y exhausto. Por las noches, ¡¡Oh Dioses!! Las noches se colmaban de besos y caricias.
Mis manos recorría el cuerpo de mi Dama anhelantes y ansiosas, mi boca recorría cada centímetro de su piel suave y fragante, aspirando el perfume embriagador a madreselva y a naturaleza que desprendía. Y cuando sin poder ya controlarme , me aceptaba en ella, recorría todo mi ser una ola de vibrante e inconmensurable fuerza y poder renovado, mi cuerpo se arqueaba, incapaz de resistir el amor que le profesaba, mi ser se vaciaba, uniéndose con ella en su interior, se podía vislumbrar la mano amable de la Diosa sobre nosotros. Caía por fin rendido, mi cabeza sobre sus pechos, sus manos rodeándome y me dormía feliz, aun sabiendo que aquello no duraría.
Aun hay días que dormido siento su perfume, noto sus manos en mi, y despierto sin ella a mi lado. Cuando los adeptos al nuevo Dios fueron ganando terreno, la fe en la Diosa fue disminuyendo, y pocos de sus hijos quedamos en la tierra. Prefirió marchar con Ella, retirarse al Otro Mundo. Pero se que me espera, y algún día, cuando este preparado, volveremos a encontraros

Confianza

2007-07-11T16:50:00.001+02:00

Tu pobrecita nariz, tan pequeña y tan chatilla. Sajada por tres arañazos que olvidaste al rato de herirte. Por mi culpa. Porque sé que confías en mí como jamás en tu vida confiarás en nadie. Menos mal que aún no sabes de traiciones. Porque hoy mis brazos se me han quedado cortos para una confianza tan ciega. Me ha dolido más a mí, te lo aseguro.

Y después de las lágrimas, has vuelto a ponerte en pie, con la tozudez que da la alegría y has vuelto a confiar en mí. Con esa sonrisa de ocho perlas. Con esos piececillos precoces y torpes. Con la paz del alma que no sabe de traiciones.

No se puede querer más, ángel mío.

Alma, 9/10/2005

¿Lo oyes, loba? (primera parte, creo)

2007-07-11T16:49:00.001+02:00

Preguntas sobre aquellos días , Isaac.
No guardo mucha noción del tiempo transcurrido en aquellos años. Aceptada por fin mi condición de aullante, deambule por Britania, a veces auspiciado por los sueños que me enviaba la Dama y otras simplemente porque mis pasos se encaminaban errabundos.
Conocí a otros elegidos , entre ellos a Bran, un fócido alegre y alborotador de en la costa, que me hizo reír pro vez primera desde mi transformación, pero aquel que recuerdo con más cariño, sin duda alguna, es a Aragh, un viejo hombre lobo de canoso pelo gris. Anduve con él durante algunos años, y su experiencia y devoción por la Dama abrieron mi mente y me ayudaron a aceptar totalmente mi nueva condición.
Habíamos vuelto un día , de la muralla, donde tuvimos que “tratar amablemente” con cierto hechicero picto que había entablado tratos con los asquerosos fir bolgs de Anwyn, cuando compartimos un sueño. La Dama solía aconsejarnos a través de estos, y el hecho de compartir ambos la urgencia de lo soñado, nos pusimos rápidamente en camino.
No sabíamos exactamente para que habiamos sido reclamados, el sueño había sido vago, tan solo la poderosa imagen de un joven dragón rojo atrapado en un estrecho agujero y atacado por multitud de fomorians. Había que salvarlo, la Dama nos transmitió la necesidad de salvaguardar al joven dragón, destinado a grandes cosas en la acosada Britania.
Era una época extraña y oscura, las ultima legiones de la lejana Roma habían partido, el muro estaba prácticamente desguarnecido y los fomorians, los fir bolgs y los vanir del norte se lanzaban como fieras hambrientas sobre el país.
Yo mismo había sido uno de los voraces hombres del norte que asaltaban y mataban sin piedad, pero como decía Aragh, el don de la Dama, había borrado ya aquel estigma.
Cubrimos la larga distancia en pocos días, en nuestra forma lobuna podíamos correr sin prácticamente descanso durante muchas millas, y aunque no sabíamos ciertamente a donde nos dirigíamos, el instinto y la guía de la diosa, nos guiaban con seguridad.
En l madrugada del cuarto día, llegamos por fin a un pequeño valle, en una de sus esquinas, enclavado junto al paso, las ruinas de una vieja fortaleza romana se veían rodeadas por un numeroso grupo de fomorians.Los restos de humeantes hogueras y los deshechos de varios caballos devorados demostraban que llevaban varios días acosando a los que se habían refugiado en su interior.
Sin embargo, parecía que habíamos llegado a tiempo, los brutos habían lanzado un ataque en masa y habían forzado las maltrechas puertas y pasaban a montones por la brecha , forzando a los defensores, humanos a juzgar por sus cotas y escudos, a replegarse al interior.
Aragh no dijo nada, olisqueo animoso el aire de la mañana, y tras un lacónico – hemos llegado- se lanzó a la carga lanzando un profundo aullido.
Desenvaine mi espada y acompañe su grito con el mío propio, mientras mi acero silbaba junto a su enorme hacha.
Sorprendimos a los fomorian por detrás en una salvaje carga, y los humanos, al ver su desconcierto, se rehicieron y contraatacaron.
En cuestión de segundos cualquier atisbo de línea de combate desapareció, dejando solo una enzarzada aglomeración de encarnizados enemigos golpeándose mutuamente con un abandono salvaje, matando y muriendo.
Aragh, a pesar de su edad, estaba totalmente volcado en la lucha, desmintiendo su calmada actitud habitual. Lo había visto luchar muchas veces, pero nunca con aquel ansia.Descargaba tajos a diestro y siniestro sobre los fomorian con su enorme hacha, actuando como punta de cuña de las fuerzas humana, y yo me limitaba a seguirlo, tapando sus huecos con mi espada y protegiéndolo en lo posible.
Sin embargo , pronto fue claro que los fomorian tenían un claro objetivo. Todos sus esfuerzos se dirigían a un solo hombre. Un joven guerrero alto, de tez claro y largos cabellos morenos que combatía junto a su guardia con valor y fiereza.Pero los fomorian atacaban ceñudos a ese pequeño grupo, y los guerreros humanos iban cayendo.La brillante espada del joven se movía con cegadora rapidez, tajando y cortando como si hendiera mantequilla, pero mucha sangre roja corría junto a la verdosa sangre fomorian y estaba claro que no aguantaría mucho.
Aragh lanzó un penetrante aullido, invoco a la Diosa y se lanzo con renovada energía hacia aquel grupo.
Lo seguí, que iba a hacer. Nos abrimos un sangriento camino y recibimos varia heridas a cambio, pero ya casi habíamos llegado. El ultimo defensor del joven había caído, y él mismo estaba herido, el brazo del escudo estaba caído, sin fuerzas ya para levantarlo. Aragh lanzó un amplio arco con su hacha que despejo momentáneamente el camino.
-Cogelo!!!- me grito
Cargue al joven sobre mi hombro izquierdo justo cuando ya caía, y empuñe fuertemente la espada con la derecha.
Con mi campo de visión limitado por el cuerpo del joven, apenas vi a un enemigo haciendo un quiebro a mi izquierda. Si aquel bruto hubiera sido un poco inteligente habría acabado conmigo arremetiendo desde ese ángulo, pero el muy estúpido volvió a la derecha para ensartarme con su lanza, y vi algo que el no había advertido: una acerada hoja siguiendo su rastro. El fomorian se freno y al intentar volver a la izquierda, su cabeza tropezó de pleno con el hacha de Aragh.Su asquerosa cabeza rodó unos metros mientras una estúpida mueca de desconcierto marcaba su horrible boca.
Aragh me miro unos momentos, sus dientes brillando e una fiera sonrisa, pero entonces un dolor lacerante marco sus ojos. La punta de una cochambrosa espada se abrió camino a través de su pecho. Un fomorian le había atacado por la espalda. Aquello fue demasiado para mi. Solté toda mi rabia, mis miembros crujieron en protesta ante el cambio , mi garganta se desgarraba en un horrible rugido de rabia. La niebla roja cubrió mis ojos, y depositando al herido guerrero junto al postrado Aragh, abrí un sangriento circulo alrededor de ellos. Los fomorians eran tan solo como avispas a mi alrededor, aguijoneándome con sus espadas antes de morir en mis garras. Abrí , saje y destroce.Mis fauces se colmaron de aquella asquerosa sangre y de repente el sonido claro y brillante de los cuernos de guerra humanos acabo con todo.Los pocos fomorian supervivientes huían precipitadamente y jinetes humanos entraban en la fortaleza acabando con los rezagados.
Volví a mí forma original y me arrodille con Aragh, que agonizaba. Sus heridas eran muchas, demasiada incluso para que su condición lupina pudiera salvarlo.
No me avergüenzo, llore como un niño. Aquel viejo lobo me había enseñado muchas cosas y le tenia en gran estima y aprecio.
Abrió sus verdes ojos celtas y sonrió al verme a su lado.
-No llores Eric,la Diosa me espera al otro lado del Velo, este viejo guerrero la ha servio bien, y su recompensa será grande , ya lo veras. Hay algo, Eric que no te dije del sueño, algo que tu no sabias. Míralo, mira al joven que hemos salvado, de él , de su sangre, llegara aquel a quien toda Britania esta esperando.La esperanza y el futuro para el reino del Verano. Por eso era tan importante que lo salváramos y por eso los Oscuros quieren matarlo. Ayúdalo Eric, v con él. La Diosa te guiara.
Al anochecer, las piras iluminaban la noche, enviando los espíritus de los humanos caídos al Otro Mundo.Pero Aragh no, Aragh volvió a la tierra, en el bosque , acompañado por el canto de los lobos , unidos en un triste lamento por su ausencia y con una ultima nota de alegría por su unión definitiva con la Diosa.
El joven guerrero demostró su valor, al avanzar solo, impasible ante el circulo de lobos para honrar a Aragh.Su escudo , ya limpio de sangre fomorian, dejaba entrever a un rampante dragón rojo, a pesar de los numerosos golpes y cortes que lo hendían.
-debo daros las gracias a ti y a tu noble amigo.Sin vuestra ayuda mi fin hubiera sido cierto, y la espada de la Diosa se hubiera perdido en las garras de lo Oscuros.
Uther Pendragon nunca olvida una deuda elegido de la Diosa. Ven conmigo y mis guerreros. Juntos expulsaremos a esta escoria de Britania
Fueron buenos tiempos, al menos al principio. Pero ya es tarde, y la luna se alza sobre nosotros. Es tiempo de caza, amigo, quizás en otro momento nos volvamos a ver.

¿Lo oyes, loba?

2007-07-11T16:47:00.000+02:00

Lo oyes loba?, es el viento que sopla de nuevo del norte; trae con él olor de muerte y destrucción.
No pienso moverme loba.Me he convertido en una piedra más, en un marchito tronco donde la lluvia recorre las estrías y las cicatrices de mi piel.
Yo fui uno de los hijos de la Diosa y debo concentrarme cada día en no responder a su llamada.
Desde que Ella me marco, he tenido que ver morir a los que amo, y corromperse la esperanza.
La Oscuridad es poderos loba, y los hombres débiles.
Me escogió para proteger al campeón de esa esperanza, y falle loba, tú lo sabes.
Vi como la Oscuridad entraba poco a poco en Uther y no supe combatirla, no supe protegerlo.
Recuerdas la primera vez que combatimos juntos?, te lo he contado tantas veces en estos años……
Fue el día que murió Kerroag, mi maestro.Luchamos contra aquellos Fomor de manera esplendida y su espada brillaba como plata pura, y ni tan siquiera se extraño cuando vio lo que eramos.Era valiente, de eso no hay duda.
Me ayudo a devolver a Kerroag al regazo de la Diosa, y juntos acometimos el sueño de una Britania unida.
Britania, un cuerpo que Roma había dejado desmembrado y que los Oscuros reclamaban como botín.
Fueron días gloriosos, loba.Convencimos a muchos de los mejores para que se unieran a nosotros.Derrotamos a los Fomor una y otra vez, hicimos retroceder a mis antiguos hermanos del frío norte.
Pero en la ultima batalla, en Sidhe Morg, algo maligno se instalo en el corazón de Uther.Durante la contienda nos separamos en los túneles sombríos del Cromlewch,y cuando por fin pudimos llegar a la sala del trono, Uther se alzaba solo, sus mejores guerreros esparcidos por la negra arena, y la sangre espesa y oscura del rey brujo le cubría como un manto de tinieblas.Algo en sus ojos había cambiado.Debi hacer caso de mi instinto y matarlo en aquel mismo momento; pero la alegría por la victoria y el amor y respeto que sentía por él, enturbio mis percepciones.
Ahora recuerdo que Merlín, el omnipresente Merlín también noto algo extyraño9 en el rey.Desde entonces se volvió más reticente en ayudar a Uther con sus poderes.
Las cosas cambiaron, loba.Uther se volvió despótico y cruel, como si una negra perfidia le corroyera el corazón y fuera incapaz de evitarlo.
Quise convencerme que seria algo pasajero, producto de tantos años de guerra, pero Merlín no, él se dio cuenta enseguida y a pesar de todo acepto ayudarlo en la traición a Gorlois.
Aquella fue la causa de mi primera y ultima discusión con el Rey.
Gorlois era uno de sus mejores jefes guerreros, de los primeros que se le unieron voluntariamente, y Uther traiciono su confianza abusando de su esposa y asesinándolo después con sus propias manos.
Si loba, ya se que después se han contado muchas historias de encantamientos y magia, pero la única verdad es que Uther forzó a Ygrainne y luego acuchillo a Gorlois, ignorante aun de todo, mientras comían juntos. Luego uso la fama de Merlín para inventar esas absurdas historias de cambio de aspecto y caballos voladores.Se había encaprichado de ella y fomento esa historia con la ayuda de Merlín para que Cornualles, la tierra de Ygrainne no se rebelara y aceptara su matrimonio con ella.
Huí loba, ahora me doy cuenta de ello, era incapaz de matarlo y castigarlo por su abandono a la Diosa y huí.
La Diosa es celosa con los que le sirven, clamo pidiendo justicia, me exigió que cumpliera con aquello para lo que había sido creado, pero por primera vez desde mi transformación, preferí desobedecer.
Y ahora, que?
Ella me pide que vuelva, me habla de una nueva esperanza que ha surgido de la traicion.Que de nuevo debo proteger a un joven dragón de Britania.
Que debo hacer loba?
La Oscuridad es más poderosa que antaño, y yo he perdido la fuerza y la esperanza.
Que dices loba amiga?
Se acerca alguien, es cierto, lo veo, una mujer sin duda, y se acerca a la entrada de mi cueva, pero esperare aquí, bajo la lluvia.
Quizás pase de largo, si, quizás…….

Kelembor, 1/10/2005

La bañera

2007-07-11T16:45:00.000+02:00

No hay cadáveres en la bañera. Sólo es una idea que se ha fijado por culpa de tantas peliculas, pero sé perfectamente que es imposible que haya un cadáver en la bañera.
No debí acudir al entierro, y mucho menos mirar en aquel ataúd abierto y contemplar el rostro de alguien que ya no estaba allí.
Parece mentira que, con mis años, tenga miedo a cerrar los ojos y enjabonarme tranquilamente el pelo.
Es un miedo absurdo, lo sé. No hay cadáveres en las bañeras.
Volveré a cerrar los ojos, es lo único que puedo hacer; cerrar los ojos y luchar contra la imagen demacrada del difunto que se aparece a mis espaldas para llevarme en compañía.
Casi puedo ver, en esta oscuridad, sus arrugas macilentas, su nariz ensanchada y esa piel brillante de color cera..., tengo que abrir los ojos.
Me asusté como un crío, lo sé. Pero ya es demasiado tarde.
El miedo siempre es aliado de una percepción imperfecta como la nuestra.
Debió ser tan sólo una de las muchas sombras que provocan las cortinas del baño.
Me asusté como un crío, lo sé. Pero ya es demasiado tarde para recriminarme que jamás se deben tener temblores en un suelo enjabonado y deslizante...
Quizá desde el principio estuve equivocado.
Al final sí que hay un cadáver en la bañera...

Dwigth, 20/9/2005

Cadáveres en el armario

2007-07-11T16:44:00.000+02:00

Cada uno tiene su propia historia de miedos, de complejos y de creencias absurdas. Cada cual guarda sus cadáveres en el armario, muertos que los demás no entienden y pensamientos que no se narran por destructivos. Vamos como barcazas sin viento, encontrando a gente con las mismas heridas ocultas, intentando sanar lo que no podemos, escuchando terrores, manteniendo prejuicios, eligiendo a quienes nos acompañan durante un rato que se vuelve eterno mientras dura. Siendo dependientes a ratos, rechazando el contacto, tocando y abrazando lo inasible. Levantamos barreras que nos tiran, puentes que nos separan, espacios que nos alejan. Mantenemos los secretos bien guardados, contando lo narrable, sin desnudarnos más que a solas, para que no se nos olvide cómo hacerlo. Nos comunicamos sin palabras, nos protegemos atacándonos. Nos reímos de nosotros mismos, con una crueldad aplastante, tan sólo como una forme de defendernos de las burlas ajenas, que no llegan nunca, o que acaso sí llegan y no nos cogen preparados.
Todo eso no nos fue dado sin más al nacer. Lo aprendimos a base de relacionarnos con otros miedos iguales, que se hicieron uno con los nuestros. Personas que son sólo un puntito en la memoria, porque los verdaderos, quienes te enseñaron a quererte cuando consiguieron que te vieras con sus ojos, tomaron algunos de tus temores y los destruyeron pacientemente, con una violencia casi ingenua.
De vez en cuando, uno se pone al borde del camino para que la gente lo vea y se acerque, porque intuye que sólo con una de las personas que pasen por allí puede recuperar parte de su historia, hasta que aprenda a aceptarla y a saber que no sólo es lo que le ocurre. Se rememora de nuevo lo que nunca se quiere contar, los sucesos avergonzantes sobre los que no tuvimos ningún control, pero que se han vuelto cicatrices absurdas. Comenzamos a andar de nuevo, gracias a ese ejercicio que consiste en confiar pese a las traiciones. Y descubrimos que tenemos pasado sobre todo, pero no pese a todo, y que el futuro es incierto, claro, aunque habrá que pelearlo en compañía, como siempre.

Kaz, 24/8/2005

El tiempo que te amé

2007-07-11T16:43:00.000+02:00

Te haces una idea siquiera
de cuánto llegué a amarte?
Más de lo que quisiera,
más de lo que imaginaste......

Te guardo una linda sonrisa…

Te amé de tal manera,
Que mi piel, mi sentir y mi alma
Se entregaron desmesuradas a ella.....

Te guardo una antigüa ventana…

Me queda la inmortal sonrisa,
imperecedera,
de aquel tiempo regalado
que fué amar y ser amada a tu vera….

Te guardo en la mar del recuerdo......

Desde el noreste nace un deseo:
Que en tu vida sople siempre
un cálido y dulce viento........

Morgana1, 20/8/2005

La erección

2007-07-11T16:41:00.000+02:00

I
Pobre Ana, lo colorada que se puso esta mañana al entrar en mi habitación.
No me extraña. Nunca ha tenido un novio y dudo que hubiera visto una erección antes.
La pobre, pensó que era por ella. Claro, cuando éramos pequeños los primos entrábamos y salíamos de las habitaciones sin ningún problema, pero con los años que tenemos ya te puedes llevar alguna sorpresa.
Lo que me ha costado convencerla de que "aquello" estaba así por las ganas de orinar... Eso de que la uretra empuja el pene hasta ponerlo tieso... ya sabéis.
Pero creo que no la he convencido, incluso, en cierto modo, pienso que es mejor así. Pobrecita, al menos que se lleve una ilusión creyendo que es capaz de provocar una erección a un hombre.
Con esto no quiero decir que mi prima sea fea... Tampoco guapa, por supuesto, pero en fin... Sólo espero que no se ponga muy pesada... Pobrecilla, en el fondo me da pena...

II
Dios mío, qué colorado estaba Juan estaba mañana cuando he entrado en su habitación.
El pobre ha intentado taparse corriendo, y después se ha hecho un batiburrillo intentando explicarme yo qué sé de que no estaba empalmado.
Claro que sé que no estaba empalmado, que una es virgen pero no tonta, y he visto las suficientes películas porno como para saber qué tamaño tiene realmente un pene cuando está erecto.

Dwigth, 16/8/2005

El niño del espejo

2007-07-11T16:36:00.000+02:00

Mamá, en el espejo hay un niño que me da miedo.
No digas tonterías, ése del espejo eres tú.
No mamá, no soy yo. Se parece a mi, pero no soy yo.
¿Pero cómo no vas a ser tú?
No soy yo mamá. El niño del espejo hace muecas raras, y me da mucho miedo... Creo que quiere asustarme.
Y de ser así..., ¿por qué crees tú que quiere asustarte?
No lo sé, mamá... Creo que quiere asustarme porque él también está asustado.
Pero bueno..., ¿y de qué iba a asustarse tu reflejo?
Se asusta porque se siente vigilado... Sabe que hay alguien mirándole sin que él pueda verlo.

Dwigth, 16/8/2005

Sueños

2007-07-11T16:35:00.000+02:00

Anoche soñé contigo.

Rodeados de gente, como nos es habitual. Te ibas hacia la puerta sin dirigirme apenas una mirada, sin despedirte de mí, sin darme esos dos besos casuales que me dejan excitada y temblorosa y llenan mis noches de recuerdos inventados. Te ibas e intente retenerte tan solo con la mirada, clave los ojos en ti esperando que notases como tiraba de tu cuerpo hacia el mío. Te diste la vuelta de repente y me miraste con intensidad, como si mis labios hubiesen gritado tu nombre, supe que me buscarías y me escabullí discretamente hacia aquella habitación vacía. Nos abrazamos como amantes largo tiempo separados, me besaste de esa manera tuya tan especial, saboree tus labios muy lentamente, recorriéndolos con mi lengua con suavidad, bebí de tu boca y me impregne de tu sabor, enlace mi lengua con la tuya, despacio muy despacio, disfrutando de tus labios, solo besos, besos y mas besos. Recorriendo tu cuerpo con mis manos sin asomo de avaricia, lentamente, como si tuviésemos todo el tiempo del mundo por delante. Desabroche los botones de tu camisa uno a uno, mientras seguías besándome muy lentamente. Y cuando por fin mis manos acariciaban tu cuerpo moreno sonó el despertador. Y desperté, como siempre, temblorosa y acalorada, notando aun el sabor de tus labios en mi boca.

Anoche soñé contigo

Firmado: Charis, 27/6/2005

Color de cera

2007-07-11T16:30:00.000+02:00

Tus huesos abrazan la piel
que tiene el color de la cera,
y se pierde y se pierde el aliento,
y te entierra, te entierra la arena.

Se hunden los pechos henchidos,
las lágrimas parece que pesan,
sobre un lecho de blancas flores
se marchita, marchita la arena.

Un nieto, de los veintiuno,
que dijo querer ser poeta,
no encuentra palabras sentidas
que escarben, que escarben la arena.

El marido por quien deshojaste
aquellas ciegas horas muertas,
dejó su perfume en el nicho
que llenan, que llenan de tierra.

Dwigth, 25/6/2005

Esta es la noche del fuego y del agua

2007-07-11T16:28:00.000+02:00

Ofrenda de mi alma si tuviera
serían estos versos que no riman,
estas ganas de amputar sin cirugía
la oscuridad del día que me ciega
Regalo de los dioses si creyera
seria la pureza de la brisa
que cubre de lavanda las heridas
extinguiendo el fuego que las quema.
Agua para mi sosiego es la escarcha,
agua para este sediento corazón
agua que no sirve de esperanza
agua que no apaga la pasión
agua que se desborda, agua en calma
agua de lágrimas de la razón

Marilour, 23/6/2005

Entre tu boca y mi boca

2007-07-11T16:27:00.000+02:00

Entre tu boca y mi boca
hay abismos de silencios,
un gentío de palabras
y el pasado de los besos.

Está el tiempo entre los pliegues,
destilándose en deseo,
y la sal de una lágrima
que cayó, como del cielo.

Entre tu boca y mi boca
hay jardines escondidos...
entre lengua, carne y hueso.

Dwigth, 20/6/2005

Así no se hace

2007-07-11T16:26:00.000+02:00

"La mira mientras bebe obediente la horchata: la blusa blanca sobre la piel blanquísima que azulea como leche al acercarse al arranque de los grandes pechos. Y la voz de su amigo después de las sesiones del viernes noche: “Una cubana, chaval, eso sí que debe ser la hostia”. Una cubana…”joder, soy tan cerdo que me empalmo con cualquiera. Ya me vale.”
Cara de luna que se llena de hoyuelos con el parloteo y las risas de esa boca carnosa y algo pueril, algo demasiado roja aún sin carmín. “Morder…” morder esos hoyuelos de niña chica que disfrazan momentáneamente los surcos de la edad, otra vez presentes cuando, solícita, le pregunta:

- ¿te gusta? ¿quieres que pidamos más fartons?

- Si,… está buenísima. No…, no… gracias…de verdad, me he quedado lleno.

Quisiera no tartamudear cuando sólo se trata de decir eso, pero no lo consigue; está demasiado ocupado intentando evitar que sus ojos vayan del rostro a los rectos y carnosos hombros, de las manos a la lisa y corta melena y de ahí a su pupila vivaz, para luego volver a posarse en esos labios donde ahora empieza a vislumbrar alguna peca. Ella habla de lo bonito que es el verano a los veinte años, de lo contenta que está de conocer por fin al hijo de su más querida amiga y poder estrechar los lazos que se aflojaron cuando su mamá –“Dios mío, qué ridícula soy” - se marchó con su novio recién licenciado allá para el lugar remoto donde le parió muy poco después. Nada de eso puede apartarla de los ojos ratoniles y cálidos, de la rizada y femenina cabellera, de la piel suavísima y oscura de su garganta, de los brazos apenas velludos, de los dedos que juguetean nerviosos con lo que topan, a veces con los dedos de ella; y él se disculpa mientras ella intenta quitarle importancia con una sonrisa que disimule su rubor, aunque aún sienta en las entrañas ese latigazo impropio de su edad y condición.

Mientras él explica como puede lo que espera de su estancia en la ciudad y ella le promete eso y más y despliega ante sus ojos trípticos, mapas, talonarios descuento, tarjetas de transporte y dios sabe qué más ,sus dedos se tropiezan varias veces hasta que -leche y canela- él los enlaza y con voz trémula empieza a contarle cómo soñó llegar hasta aquí, pisar las calles que su madre le describió tantas veces, catar el aire y ver si el reverbero del sol sobre las piedras es el mismo en las dos ciudades.
Ella se deja hacer, avergonzada y complacida. Quiere creer que las manos tomadas son admisibles en el tierno encuentro con la carne de la carne de su amiga; que las mujeres del veladorcito vecino que han empezado a mirarles no sospechan que el corazón le está galopando en la garganta y que aunque empieza a pensar en que debería desasirse, sabe que le dolerá el momento en que él libere sus dedos. Pero hablan y sin saber cómo las manos se entienden solas: se persiguen, se anudan, se tocan levemente en amagos de caricia. Las mujeres de al lado se van y pronto darán las nueve.

- Perdona, se hace tarde ya y estarás cansado. Te dejo en la pensión y me voy para casa, ¿de acuerdo?

Se levanta y paga antes de que él pueda siquiera responder. Está fuera de cuestión: es el hijo de su amiga- podría ser uno de los suyos- y ha de asegurarse de que queda bien instalado. Al llegar a casa llamará a la madre y le explicará cómo ha ido la tarde. Se siente satisfecha en su papel protector y saluda con aire resuelto al salir del local, sin fijarse en él, que la sigue en silencio con su aniñado aspecto aún más niño.

El recepcionista no ha dicho nada al entregar la llave, aunque ella juraría que su sonrisa era más bien risa salaz. “Tanto da lo que piense. Un puerco más…”. La habitación es limpia, humilde, con un baño minúsculo y un sofá cama de baratillo ante el cual, sobre una mesita de patas oxidadas, alguien ha dejado la almohada, el juego de sábanas y una colcha de falso estilo alpujarreño.
“Espera, he de darte los discos que te prometió mi madre” dice mientras revuelve en la mochila. Ella se sienta en una esquina del sofá, rodillas juntas, pies cruzados. Él se gira por fin y se sienta junto a ella- ni cerca ni lejos- mientras le entrega el envoltorio; los dedos, ya desconfiados, se repelen al primer contacto.
Apenas entra ya luz por la ventana que da al patio interior y no hay razón para seguir ahí. Hace el gesto de incorporarse y ensaya una frase de despedida cuando los dientes de él chocan levemente contra los de ella y sus labios se rozan torpemente antes de despertar. Se buscan los ojos en la grisura del cuarto:

- Perdona, lo siento…

- Demasiado rápido. Así no se hace. Verás…"

Nevers 5.6.2005 (corregido 6.6.05)

Tejón y Exmanco

2007-07-11T16:24:00.000+02:00

¡Venid y acudid señores!,
¡escúchenme bien las damas!
vengo a contarles el drama
que acaeció no hace tanto,
mas que leyenda, un espanto,
muy cerca de SanchoNuño
y muy lejos de Triana.

Según se sale a la izquierda
del pueblo de SanchoNuño
veréis una estatua enorme
con los huevos como puños
Veréis partir un camino
según se escupe, a la diestra
y en llegando a la foresta
que se abre muy frondosa
podéis allí micionar
pues en leguas no has de hallar
donde aliviaros la cosa.
Girar ahora a siniestra
tomad el sendero ancho
y si seguís todo tieso,
diez leguas entre los lirios,
os plantareis todo pancho
en las tierras y dominios
del gran marques de OrtoAncho

Decía el señor marques
¿Qué es esto, que aquí me asoma?
¿Qué es esto, que es lo que es?
A ver que hembra lo doma
Porque me llega a los pies
Y sin ser chicle ni goma
Se estira como un ciempiés

Y viendo que aquello pues
Ni encogía ni menguaba
Planteose si tal vez
Con agua fría aplacara
Tal desmesura..!pardiez!

Mas ni frío ni humedad
Aquello seguía enhiesto
Duro y recio como un tiesto
¿es que no habría beldad
que a base de mojicones
juntara rabo y...limones
mutara en humildad
tal despliegue de...riñones

Lo asomó por la ventana
Por ver si colaborando
El frío de la mañana
Aquello lo iba menguando

y viendo que aquel mortero
que esa mano de almirez
que ese cacho de madero
servía pa partir nuez
de tan duro y tan entero
preocupose el tal marqués

yo no sé si estoy borracho
o es que ando cojitranco
pero este tal instrumento
me vale pa hacer gazpacho
lo mismo que pa ajo blanco

Y llego pues la marquesa
Poniendo sobre la mesa
...tenedores y cuchillos
mas...¿qué es lo que tienes chiquillo?
¿Que es esa desproporción?
¿es acaso mutación?
¿o es hinchazón manifiesta
de picadura de abeja?
Mira que aunque ya ande vieja
Aun sabré aprovechar
La cosa descomunal
Que gastas entre las piernas

Y allá que le fue detrás
Corriendo el marques estaba,
Con la marquesa atacada
De puro vicio y voraz
Mientras el miembro arrastraba
Por el suelo del castillo
Como dotado diablillo
Semejante a un melonar

Corría pues el marques
Huyendo de la marquesa
Mas con la cosa tan tiesa
Tan enorme, tan brutal
Mas que correr, cuchillaba
El suelo de su castillo
Y gemía cual cuquillo
Me duele el mango, joderrrrr...

Y en llegándose a las cuadras
Vio tal vez su salvación
Un horno al rojo, atisbó
Puede ser que la calor
Pensó para sí el marques
Haga mejor la labor
Que el frío no pudo hacer

Una yegua torda y pinta
que habitaba en el establo,
al ver tamaño venablo
relinchaba de pasión,
se arrebolaba sucinta
y le ofrecía el envés
al henchido pantalón
que enarbolaba el marqués.

Corrieron ríos de tinta
acerca de aquel retablo:
el marqués hecho un diablo
cabalgando al empujón
mientras la yegua Jacinta
le esperaba del revés
y el marqués, que es mocetón
resbalaba del traspiés.

Para el hijo que no tengo

2007-07-11T16:19:00.000+02:00

Tu carita, mi luna serena,
tus ojitos, mi luna brillante,
tus deditos, anclados en tierra,
vocecita, mecida en el aire.
Tu mirada, cargada de estrellas,
querubín, infantil y galante,
gusanito, de poros de seda,
colibrí, tan inquieto y rasante.
Corazón, que me pintas la arena
con dibujos, que en tu mente arden,
mi trocito de mí es un espejo
donde bulle su vida y mi sangre.
Crecerás cuando el tiempo sean años,
y me iré, sin saber a qué parte,
y jamás me doliera la muerte
si supiera que vuelvo a encontrarte.

Dwigth, 13/5/2005

Cosas mías

2007-07-11T16:18:00.000+02:00

Podría decirte mil cosas mi niña, mil frases repetidas hasta la saciedad, mil palabras de consuelo vanas, podría llenar mil páginas de consejos inútiles.

Y tan solo se me ocurre ofrecerte mi cariño, llevarte a mi playa por la mañana bien prontito, cuando el sol apenas a despuntado y aun no llega a cubrir del todo la arena, te regalaría unas horas tumbada con los ojos cerrados, esperando para recibir en tu cuerpo sus calidos rayos, te acompañaría a pasear por la orilla dejando que las olas rozasen nuestros tobillos.

Te indicaría por donde guiar tus pasos para conocer mi ciudad, te llevaría a ver la Catedral, en Dalt Murada, dejando a nuestras espaldas la fachada impresionante de la Seu y contemplando la Bahía de Palma en su totalidad, esplendorosa, dorada y azul, tremenda.

Te llevaría hasta la estación para coger el Tren de Soller y te animaría a perderte en las callejuelas de ese pueblo, escogeríamos juntas una terracita entrañable para tomarnos un café y podríamos bajar juntas hasta el puerto con el tranvía y disfrutar de ese paisaje irrepetible.

Iríamos juntas a visitar Valldemossa y dejarnos embrujar por su encanto, compartiendo a medias unas cocas de patata, de esas de un segundo en la boca y toda la vida en las caderas, comentaríamos todas las razones que llevaron a Chopin a enamorarse de ese pueblo.

Nos escaparíamos hasta Deia y nos bañariamos en las aguas mas limpias y mas claras de todo el Mediterraneo, tomaríamos una cerveza en Las Palmeras y te podría contar el día en que vi a Mark Knoppler y Eric Clapton tocando juntos.

Te regalaría el calor de mis niñas sentadas en tu regazo mientras les cuentas un cuento. Compartiríamos sentadas muy juntas el fino humor y la ironía de mi chico.

Y tan solo puedo escribirte unas líneas con la intención de que sepas que te quiero.

Charis, 10/5/2005

Mira que soy pesadita

2007-07-11T16:16:00.000+02:00

Me pesa entre los brazos tanta vida,
me acuno entre las sombras del olvido,
me apresa la consciencia de que vivo,
me canso de vivir en la mentira.

Me acosa la quimera, que sombría
me advierte de que es largo el camino,
me veo transitando sin destino
perdiéndome en esta travesía.

Si un día me veis llegar cansada
sin aliento y con hambre de cordura
prepararme un lecho de lavanda
arroparme con un muro palabras
avivarme con un rayo de locura
enterrarme a dos aguas de mañana

marilour, 6/5/2005

Estos frías no son buenos..., ays

2007-07-11T16:15:00.000+02:00

En el frío que trae la madrugada
la escarcha de tu ausencia
se pasea por la almohada.
El hueco de tu mano que arropaba mi cadera
la llama del deseo que turbó mi sueño
la soledad que deja en el amanecer su huella
el calor de tu cuerpo evaporado en el recuerdo.
El sueño y el desvelo hacen pareja
cuando tu figura se deshace como el hielo
y me deja en este mundo de evidencias
y me hace renegar de mis anhelos.

Marilour, 3/3/2005

Cosas mías

2007-07-11T16:13:00.000+02:00

“La rutina me anega, me puede, me aplasta” me cuenta mientras compartimos un café a media mañana, escaqueándonos las dos del trabajo. Me explica sus días que resulta que son calcados a los míos. Niños-casa-trabajo-casa-niños. Y así un día tras otro, sota, caballo, rey. Cada mañana al levantarse, como si fuera una extraña maldición que te obliga a repetir y repetir constantemente tu vida. Casa-trabajo-niños-niños-casa-trabajo. Mientras ella habla, yo intento hacer memoria, recordar cuando mi vida no ha sido así. Y recuerdo todas las veces en que un temblor de tierra ha sacudido los cimientos de mi vida y ha tirado al suelo con violencia y rencor todas las piezas del puzzle que tantos años me llevo componer. La dejo hablar, dejo que descargue toda la frustración que la vida lleva siempre aparejada y cuando esta terminando, cuando veo que su ceño antes fruncido comienza a relajarse, se lo digo con voz suave.

Bendita rutina.

Y una sonrisa aflora a su rostro, y lee en mi mirada todas las cosas que podría decirle y no le digo, y después de tantos años de amistad sincera, de complicidad, después de haber compartido tantos momentos buenos y algunos pocos malos, me sonríe... y lanza una carcajada al aire como solo ella sabe hacer, y me responde... Bendita rutina... virgencita que me quede como estoy.

Charis, 7/2/2005

El mundo de la publicidad

2007-07-11T16:12:00.000+02:00

¿Recordáis un anuncio patético de una empresa sueca de mobiliario y enseres domésticos? Empieza por I, termina en A y en medio hay una K y una E (Es para no hacer publicidad)

Situación: Tiempos difíciles y la agencia solo puede ofrecerme figuraciones en producciones publicitarias. Por 14 horas pagan 4.000 pesetas (24,04 €) y un bocata.

Me llaman para intervenir en el anuncio que se rodará en una pequeña población a donde vamos en un autocar 30 mujeres y el tipo más feo (el prota) que pilló la agencia en algún concurso de.
Entre las féminas, una que solo destaca porque no cruza palabra con nadie y se pasa el viaje libro en mano que según me dice mi amiga y compañera de trabajo Eva, se trata de la prota.
Dos asientos por detrás de nosotras, una señora muy enseñorada, maquillada hasta las suelas, vestida con sus mejores galas (a pesar de que nos han pedido que lleváramos ropa sencilla) le da a la sin-hueso sin parar, en un tono de voz tan amplificado que no se puede escuchar la música ambiental.
Explica ella en qué rodajes ha intervenido y pone cara de cotorra malaya con tupé. Una plúmbea vocacional con complejo de inferioridad evidente.
Nosotras hablamos de nuestras cosas y en esto que escucho con claridad a la loro preguntar:
- ¿Os ha llamado antena3 a alguna para un programa piloto?
Se oye un no como respuesta general y a alguien que le pregunta:
- ¿Cuánto pagan?
Alzando la voz, responde la pava:
- Nada, mujer.... Yo no hago este trabajo por dinero, no lo necesito... A mi me divierte hacerlo...

Como con resorte, salto del asiento y clavándole mi mirada miope hasta los tuétanos de todo su esqueleto le grito:
- ¡Hija de puta!, ¡esquirola!, ¡guarra! ¡La culpa de la miseria que nos pagan es tuya y de gente como tu, so cerda, que con tal de salir en una mierda de anuncio, os dejarías dar por el culo con un paraguas chumbero! - y le pido a mi compañera que me deje salir para acercarme a la cotorra, pero me lo impide prudente.
- ¡Para que te enteres, so porcina, la mayoría somos actores y hacemos esto por necesidad!
Se oyen rumores de compañeras que comparten lo que digo.
Mi amiga consigue que me calme y proseguimos hasta el lugar de rodaje.

La porquería de anuncio representa una caravana de mujeres que llega a un pueblo de horribles machos.

A la cotorra no se la ve, porque decidimos taparla entre todas.

Vam, 1/2/2005

De canciones hice ingresos

2007-07-11T16:11:00.000+02:00

Hay quien piensa que un antro es un antro, es decir, ese lugar en los que juras y perjuras no volver a entrar por la gloria de tu mare o por la virgen de tu pueblo, a escoger. Ya sabeis, esos zapatos haciendo crec-crec al pisar, esa rubia de la barra que no para de mirarte y sonreir, que después resulta que no es tan rubia. Entonces entiendes de que leches sonreia y que en vez de dos piernas quizás tuviera tres, también a escoger.En fin, resulta que a un servidor de ustedes un buen dia se le ocurrió limpiar el desván del abuelo( felices aquellos dias en los que dios era el abuelo tocando en el desván, ya sabeis ) y allí encontré las más bellas curvas que acariciaria en mi vida ( bueno casi ), las de mi guitarra.
Total, que del instrumento hice mi arma, y de mi voz mi bandera. Por ello he de decir que un antro no es un antro, ni todas las rubias son iguales, algunas incluso son de verdad!
Si teneis la bondad da acompañarme......
Mi primer concierto ( yo los llamo bolos ) pagado fue en ese gran restaurante marisqueria llamado MANOLO EL BELLOTO( de veras),y digo pagado porqué cayeron tres gambas y un par de croquetas. Más adelante y ya con un buen repertorio en la mochila decidí que daria ese gran paso hacia la fama, conseguí una actuacion en LA LOCA MARIA, y digo loca porqué la mayoria vestian cuero, mostacho y gorra de marinero. Vamos, que tuve que hacer una version del Y.M.C.A. que no olvidaré en mi vida. Y cobré, sin especias ni nada. De eso ya hace algunos años, y si miro atrás digo: Joder maestro, que te quiten lo bailao!
De modo que os dejo, a leer y sed buenos. Que esta noche me estreno, se llama arcadia y anda lejos, la vestiré de notas y canciones........en verso.

Maestro de armas, 31/1/2005

Yo tengo un amor

2007-07-11T16:09:00.000+02:00

Yo tengo un amor, amor forjado. A fragua, lento y pausado, de aquellos que dan sin esperar nada a cambio. Que de mil formas me quiere y mil veces he rechazado. Y aún así siempre me espera, velando. LLama encendida en mis noches de asfalto, canción que acuna los dias, año tras año. Y aún así, sabiéndolo, lo callo. Que los hombres por algo son hombres, ni lloran, ni les faltan abrazos. Así que no le diré cuanto añoro sus manos, ni lo mucho que rezo por vos desde mi cuarto, en voz bajita, casi a diario, me digo: Madre yo la amo.

Firmado: Maestro de armas, 31/1/2005

Señora, deje de tocarme las pelotas

2007-07-11T16:08:00.001+02:00

Señora, deje de tocarme las pelotas. Recordais aquella inolvidable canción titulada: NIÑO DEJA DE JODER CON LA PELOTA? Manos arriba los que si, manos abajo los que no! Los de las manos arriba que sepan que también existen desodorantes! uy, perdón que me voy del relato;
Pues imaginaros por un momento a la madre de ese niño, foto en mano, de su hijo, claro. Que si el niño va a ser por lo menos futbolista o torero, que si el niño es el más guapo del barrio, que el niño mira que pelo tiene, ni el bisbal oye! Pues mire usted Señora, pa mi que el niño tiene todos los numeros de aqui a canarias para ser escritor. Si Si, escritor, de esos que venden un huevo y parte del otro, de esos que cambian el estudio de alquiler por las torres mapfre ( Es que son muy grandes ). Ya me vienen a la cabeza futuros best-sellers : Manual del perfecto Gilipollas, Como lavarse el culo sin avergonzarse por ello, Yo una vez tuve un grano o Mama puedo usar acondicionador para pelo seco después de habermelo mojado?. Que va a ser que los demás, esos que madrugamos todas las mañanas, los que nos rompemos el culo para llegar a final de mes, resulta que de pequeños eramos feos y en vez de pan llevabamos una hipoteca bajo el brazo.
Así que al niño le prepare las maletas, las grandes, las de la abuela, y mientras...Señora no me toque las pelotas.

Firmado: maestro de armas, 29/1/2005

BLANCA NAVIDAD

2007-07-11T13:16:00.000+02:00

BLAAANCAAA NAVIDADDDDDD...Y TAL.

El ambiente en la comisaría era de puro y duro relax. Día 22 de Diciembre, el único sonido que se escuchaba era el de la radio y los niños de San Ildefonso desgranando el soniquete de costumbre...”
cuarentaaayochomillldoscientosquinceeeeeeee....millllleuuuurosssss”.
Al inspector Cuesquez ese ruido de fondo le daba tal sueño que su cabeza ya rozaba peligrosamente la esquina de la mesa.
De pronto notó como una mano le tocaba el hombro y le movía sin miramientos, ¡Cloc, cloc!, se escuchó al impactar repetidamente su cabeza contra la superficie metálica del escritorio.

De inmediato espabilado, Cuesquez se revolvió con la agilidad que le caracterizaba dándose dolorosamente en la espinilla con una de las patas.
- ¡Joderrrrrrrrrrr! – bramó -. ¿Qué cojones quieres Puerros? – interpeló a su compañero que a pie parado aun le seguía agitando.
- ¿Quieres dejar de moverme cagonlaputadoros?,que voy a echar el desayuno.
- El jefe quiere verte Zorro – le comentó impertérrito Puerros mientras se escarbaba los dientes con un palillo.
- ¿Y que coño quiere?
Puerros se encogió de hombros como dando a entender que no lo sabia o que si lo sabia le importaba un huevo.
- Fale, pos muy bien – musitó resignadamente “Zorro Cuesquez” – mientras trabajosamente levantaba sus ochenta y ocho kilitos de peso mal repartidos en un metro sesenta y cinco de estatura.

Si le preguntáramos a Cuesquez el porque de su apodo – su nombre era Apapucio, por un tío abuelo suyo sargento de regulares que desertó cuando la retirada del Sahara y que según ultimas noticias ahora vivía en Nador con cinco huríes y se hacia llamar Al Prepucio -, él nos diría que es en honor a
Fox Mulder, el de Expediente X, dada la gran cantidad de casos extraños que había investigado – que no resuelto – a lo largo de sus muchos años de servicio al Estado. Casos que nadie quería investigar y que se los endilgaban a él, todo sea dicho. El culmen de su carrera fue cuando logro desenmascar al Asesino del Fregasuelos, un mal bicho que secuestraba a sus victimas mezclándoles Mistol en la bebida y cuando iban a echar la pota las remataba a golpe de mocho, espeluznante.
Pero si le preguntamos a sus compañeros el porque de que se le apodara “Zorro”, nos dirían que no, que no es zorro, que es zorrillo y que no tiene nada que ver con el personaje de la tele, que es debido a la inveterada costumbre de Cuesquez de no ducharse mas que los 15 de cada mes y siempre y cuando la luna este en cuarto menguante.
Quizás esa sea la razón de que trabaje solo.
Bien, a lo que íbamos. Habíamos dejado a “Zorro” Cuesquez dirigiéndose trabajosamente hacia el despacho de su inmediato superior, el Comisario Toduro.

- ¿Da usté su permiso? – preguntó asomando la cabeza por la puerta entreabierta -.
- Adelante, pase Cuesquez, pase – autorizó Toduro –
- ¿Quería usté verme señor Comisario?
- Pues si, ¿pa que cojones iba si no a llamarlo?, ¿para felicitarle las jodias fiestas? – rugió el comisario, que entre sus escasas virtudes no contaba la de ser excesivamente considerado con sus subalternos -.
Cuesquez, sabedor del carácter del comisario se mantuvo en silencio y a la espera.
- A ver, - musitaba para si Toduro mientras movía papeles de un lado a otro -, debo tener la puta nota por algún sitio.......!Ya!, - gritó mientras exhibía en alto un papel tal cual como si fuera una bandera -, aquí esta la mal nacida. Tenga, tenga Cuesquez, lea, lea – le urgió mientras le alargaba
el papelito -.
Con un interés tan solo parejo a su pelo, es decir escaso, Cuesquez obedeció a su superior y comenzó a leer la dichosa nota. Decía así:

Al puto Papa Noel, en el Quinto Coño.

“Por la presente se te conmina a no aparecer por aquí so pena de que cojamos la mierda de trineo que usas y te metamos los renos uno a uno por el culo hasta que cagues blando pa toda tu puñetera vida.
Para que veas que vamos en serio y que no es una amenaza vana, vamos a empezar a visitar a todos los joputas disfrazaos como tu que trinquemos por aquí y les vamos a ir dando una buena sopita de ostias hasta que el traje les pase del rojo al morao.
Avisao quedas so gordo, como te veamos aparecer por aquí el día 24 ya puedes ir haciendo testamento porque de la jarta de chufas que te vas a comer vas a estar recogiendo dientes hasta el solsticio de verano.
Firmado:
FRRM.”

Cuesquez dio la vuelta al papel como estudiando el material de que estaba hecho, lo puso al trasluz y lo olió, un profesional, eso era Cuesquez.

- ¿Se puede saber que cojones está haciendo Cuesquez” –aulló Toduro – es un jodio papel como cualquier otro, una cuartilla blanca, manchada de chorizo eso si, de Pamplona.
- ¿De Pamplona? –interrogó Cuesquez levantando las cejas-.
- Si de Pamplona, pero eso no nos dice nada.
- ¿Seguro?
- !Arggggg! – mientras se agarraba la cabeza con las manos- entre todos los inútiles del cuerpo me ha tenido que tocar el Medalla de oto. Vamos a ver – intentando tranquilizarse – Cuesquez, esa nota se ha recibido en el correo de Papa Noel, en el Polo Norte y su gabinete de prensa nos la ha remitido
por fax, las manchas de chorizo son del agente que la recogió, un guarro, como usted.
Normalmente no le habríamos dado mayor importancia, una nota más, como la de cualquier perturbado que circula por ahí. Pero resulta que están cumpliendo las amenazas. ¿Lee usted los periódicos Cuesquez?.

- Si claro jefe, el Madrid va a fichar a Joao Virgueres, un brasileño que.....
- ¡Callese membrillo! – aulló Toduro – me refiero a periódicos serios.
- Pero jefe, Golaso es un periódico....
Cuesquez enmudeció, Toduro lo apuntaba con el dedo índice mientras exhibía una mueca similar a la del lobo estepario antes de comer.
Sin decir nada más, le lanzó un montón de diarios conminando a leer.
Cuesquez leyó.

“Vaya País”: Múltiples agresiones a Papas Noeles durante la ultima semana.
“Mundo Salvaje”: Apalizan a Papas Noeles. El Gobierno desbordado.
“Sin Razón”: Ataques contra Papa Noel. La Iglesia no se posiciona.
...Y así todos.

- Usease – comenzó el inspector – están cumpliendo las amenazas.
- Po zi, ya ve.
- Y esto va firmado por un tal FRRM, ¿sabemos quien es?
- No quien, que. Es un grupo, esas siglas significan Frente Reivindicativo
de los Reyes Magos. Pa mear y no echar gota – sentenció el comisario -.
- Juder, vaya cacao – reafirmó Cuesquez -.
- Bueno, pues ya sabe, quiero que averigue quien cojones son ese grupo y me lo desarticule en un visto y no visto. La cosa es seria, en vista de lo que está ocurriendo, el Gabinete de Prensa de Papa Noel nos ha enviado una carta que viene a decir más o menos que el no se pasa por aquí esta nochebuena ni de coña.
- ¿Eso ha dicho?
- Bueno, para ser mas explicito y citando palabras textuales, ha dicho: “Yo no me paso por ese país de tarados asi empiece el diluvio, que son capaces de merendarse a mis renitos, con lo que yo les quiero”. Pa mi – continuó Toduro – y sin que salga de entre nosotros, que ese Papa Noel es un moñas y que la relación que tiene con sus renos va a ser contra natura –
- ¿Lo cualo? – preguntó Cuesquez?.
- Que se lo monta con los bichos, que es un pervertio sesuá.
- Ahhhhhhhh.
- Mire Cuesquez, a mi que el barbudo ese de rojo venga o no venga, como que me la sopla por tiempos, pero me están presionando desde arriba. El primo segundo del ministro es uno de los directivos de “El Navajazo en la Ingle” y dice que como no venga el tío ese se les jode toda la campaña y que va a tener que poner en la calle a medio país y que se van a jiñar por las calikatas abajo los del gobierno cuando les revienten las oficinas de empleo y que ellos verán pero que las cosas son así, pintan bastos y que vamos a tener reparto de todo menos de beneficios.
- ¿Y por donde empiezo?.
- Mire, todos los comercios han retirado los papas Noel, solo queda uno en la ciudad, el que está en la tienda de “Zara Pastroso” en el centro comercial “La Pringue”, vaya allí y sométamelo a vigilancia, si esos energúmenos van a actuar, fijo que será allí.
- ¡Sus ordenes!, ¿puedo llevar a alguien conmigo?.
- Si, llévese a Ladillas y a Niñopijo, están libres.
- Parto raudo a cumplir la misión señor comisario.
- ¡Se pire ya cojones!.

UNAS HORAS MAS TARDE.....

- Ladillas a Cuesquez, Ladillas a Cuesquez, responda inspector – sonó por el walkie-.
- Me diga Ladilla, soy todo orejas.
- Inspector, llevamos aquí tres horas y me estoy cagando.
- Joder Ladilla que fino, aguante coño.
- Ya claro, usté se ha apalancao en el bar y servidor aquí de plantón en la sección de lencería fina. La dependienta me está mirando fatal, ya me ha preguntado tres veces si busco algo para mi señora o para mi.
- Momento que llamo a Niñopijo a ver si puede sustituirle un rato.
- Niñopijo, responda.
- Si señor inspector, dígame.
- ¿Cómo va eso?
- Fatal, pero fatal fatal de morirse. Estoy aquí en la tienda de todo a cien y no hay mas que gente baja, muy cutre, se lo juro por la funda de mi GPS inspector.
- Ande Niñopijo, a ver si puede ir a sustituir a Ladillas que se está cagando.
- Uisss, que vulgar, voy inspector, voy.
- Que cruz de servicio, por dios – musitó para si Cuesquez -, los sacrificios que hay que hacer por el país. A ver niño – dirigiéndose al camarero – ponme otro ron con cola, majete.
- Inspector – tronó la voz excitada de Niñopijo por el walkie – algo ocurre, venga inmediatamente.
- Voy volando –aulló mientras se apretaba de golpe el roncoca –
- ¡Eyyy! Y esto ¿quién me lo paga?
- El Estado, páseselo al Estado – gritó mientras corría hacia la tienda -.

Lo primero que se encontró cuando entró en la tienda fue a Niñopijo forcejeando con un tipo mientras a sus pies, un papa noel disfrazado se retorcía de dolor agarrándose los bajos con ambas manos mientras gemía... "ainsssss, que dolorrrrr, por la gloria de mi madrrreee, me ha dejao los huevos para hacer tortilla.....ainssss, que joputaaaa..”
En esos momentos apareció Ladilla, abrochándose aun los pantalones.

- ¡A ver, policía! – gritó Cuesquez – ¿que coño pasa aquí?.
- Dígale a este sujeto que me suelte – gritó el que forcejeaba con NiñoPijo –
- Ese hombre es un policía, así que tranquilícese, y usted – dirigiéndose a
Ladillas, sujete al interfecto mientras el agente Niñopijo me explica lo ocurrido y tal.
- Pues vera usted, señor inspector – comenzó Niñopijo mientras era sustituido por Ladilla, un gorila de metro noventa y cien kilos de peso – estaba yo vigilante como se me había ordenado que hiciera o hiciese, cuando de pronto veo a este señor hablando con un jovencito y señalando al Papa Noel, a ese mismo que ahí se retuerce. El jovencito, a continuación se dirigió hacia el agredido y sin mediar palabra le agarro de las barbas y a continuación procedió a propinarle una patada en los testículos....
- ¿Ande?- preguntó Ladillas con cara lelo -.
- En los huevos Ladillas, en los huevos – respondió Cuesquez –
- Ahhhhhhh
- Prosiga Niñopijo, prosiga
- Pues decía que eso, que le regaló una patada en los testículos sin mas ni mas a la vez que gritaba “!Vivan los Reyes Magos!”, para luego salir huyendo sin darme tiempo a perseguirle, por lo cual opte por proceder a la detención de aquí, su supuesto cómplice
- Muy bien hecho Niñopijo, muy bien hecho. A ver, usted – dirigiéndose al detenido – identifíquese.
- El inspector le ha dicho que se identifique – gruñó Ladillas agitando al interpelado como unas maracas -.
- Fagocítame el miembro – contestó este –
- ¿Qué ha dicho? – preguntó Ladillas interrogando con la mirada al inspector –
- Que se la chupes
- ¿Qué se la chupe?
- Si, eso mismo
- ¿Procedo?
- Proceda
¡!Zas, Zas!
Dos ostias como dos panes gallegos resonaron en toda la tienda. El papa noel dejo de retorcerse e hizo ademán de unirse a la fiesta. El detenido quedó colgando de las manazas de Ladillas como un calzoncillo usado.
- Usté – al papa noel – tranquilo, tómele declaración Niñopijo y usté – a Ladillas – tráigase ese despojo que vamos a proceder a interrogarlo en la paz de la comisaría.

UNA HORA MÁS TARDE

- Bien bien, pues aquí estamos. – recitó Cuesquez ante el detenido, que se encontraba sentado en una silla delante de una mesa sin adornos de ningún tipo – Ahora vamos a charlar como buenos amigos y me vas a contar todo lo que sabes, o aquí mi amigo – señalando a Ladillas que se encontraba apoyado contra la pared – te va a definir en fascículos la palabra “proceder”, en
sus distintas acepciones y con traducción a todos los idiomas.
El detenido palideció ante la visión de Ladillas, que se escarbaba las uñas con un abrecartas mientras exhibía una sonrisa lobuna.

- No tengo nada que declarar, no conocía a ese muchacho de nada – musitó –
- Bueno, pues nada, si nos ponemos así....... – lanzando una mirada significativa a Ladillas que se empezó a separar de la pared
- ¡No, no!, hablare, hablare, lo confesare todo, todito, todo.

MAS TARDE

- Pues bien, señor comisario, ya está todo aclarado, tengo a uno de los culpables entre manos y los otros no tardaran en caer.
- Cuénteme, cuénteme Cuesquez.
- Pues si formaban parte de un comando de ese recién creado grupo cuya misión consiste en recuperar la gloria de los Reyes Magos, perdida a manos de ese papa noel. Se declaran defensores de las tradiciones hispanas y todo ese rollo, ya sabe usté. El comando lo componen otros dos miembros que no tardaran en caer en nuestro poder.
- ¿Y ha declarao así, sin mas?
- Bueno, ha habido que ejercer un poco de persuasión manual, a la vieja usanza.
- Ummmm, bueno, pero que no salga de aquí. Y ¿cómo se llama el detenido?
- Ah eso no lo sé, no nos lo ha dicho y no llevaba documentación, pero por el acento y la cara me da el palpito que es un poco moro.
- ¿Y dice usted que siendo árabe defiende los valores hispanos?...
- Será que está mu integrao, ya sabe como va eso.

En ese momento se abre la puerta y aparece la cabeza de Niñopijo.

- Señor comisario, que han venido dos tipos, uno árabe y otro negro que dice que son compañeros del detenido y que vienen a estar con él y a compartir su suerte.
- ¿Nombres?
- Gaspar y Baltasar.
- ¿Entonces el otro...?
- Dicen que se llama Melchor, que nombres mas rarrgos, rarrgos, rarrgos, ¿verdad?. Y abajo hay un montón de muchachitos con camellos que dicen que también forman parte de la banda, se llaman pajes.

El comisario iba poniéndose colorado por momentos. Cuesquez, disimuladamente había salido del despacho y ponía tierra de por medio. Aun le dio tiempo a oír gritar al comisario...

- ¡Cuesquez cabronazoooooooooooooooooo!

En ese momento Ladillas salía de la sala de interrogatorios limpiándose las manos.

- ¿Qué ocurre inspector? –preguntó-
- Nada Ladillas, nada, que este año me da que nos quedamos sin regalos.

Firmado: El Tejón

Se necesita Santa Claus

2007-07-11T12:56:00.000+02:00

Se necesita

SANTA CLAUS

con experiencia en el manejo de trineos y facilidad para los idiomas.

Se valorará don de gentes, disponibilidad para viajar y buena presencia.

Interesados enviar C.V. a

Papanoes@elpolo.lap

Querido Papa Noel:

He visto tu anuncio publicado en un periódico local y como ya nos conocemos desde hace tiempo, considero que no es necesario enviarte mi currículo. De sobra conoces mi experiencia con los niños, mi amplio dominio de lenguas y mi sobrada experiencia en el sector. También sabes que desde hace unos siglos estoy ya un poco quemado por trabajar con esos dos; que es que no te puedes ni imaginar el panorama cuando llegan estas fechas: que si yo soy el preferido de un trillón, que si a mí me han dejado más anís que a ti, que si no has visto las caras de esos niños en cuanto he asomado la barba….

En fin, que quiero establecerme por mi cuenta y como tu te quieres jubilar y a mí aún me quedan unos cuantos años buenos, pues me ofrezco para el puesto. Además… ¿no te has parado a considerar nuestro gran parecido físico? Que si es por cuestión de kilos, no tengo ningún problema en coger unos cuantos. Lo único que veo en mi contra es la cuestión de los renos. Ya sabes que yo a esos animales no los entiendo; lo mío son los camellos y digo yo…¿no podría llevarme a mi Abdullah conmigo?, porque total, ¡qué más da!. Los tiempos cambian, ¿no? y yo creo que un Papa Noel montado en un camello, como que no le iba a escandalizar a nadie.¿No te das cuenta de que ya ni los niños se sorprenden cuando en menos de dos calles se encuentran siete papa noeles agitando la campanilla y gritando ho,ho,hou como locos?. Pero bueno, si es requisito indispensable para conseguir el puesto el continuar montado en un trineo, yo con un par de cursillos de capacitación me saco el carné y ya está.

Si necesitas alguna información adicional o ponerte en contacto conmigo mi teléfono es 647 56548 6548 22. También puedes mandarme un e mail a aspar@oriente.or">gaspar@oriente.or

Esperando tu pronta respuesta,

Gaspar

Firmado: María de la O

Cosas mías

2007-07-11T12:53:00.001+02:00

Ni una lagrima, os lo prometo, ni siquiera ese cosquilleo que te entra cuando te emocionas y tienes que aguantar el tipo delante de la gente. Amplia sonrisa y una actitud firme y práctica. Una mujer decidida que sabe lo que quiere, lo que busca y no parara hasta encontrarlo. Desnúdate cariño y deja la ropa ahí encima, pruébate este... y este otro, aquel no, no me gusta nada. Buscamos algo sencillo, nada estridente, favorecedor y bonito. Si, que nos guste a las dos. Cariño, si no te gusta me lo dices y probamos otro. Sin problemas. Desmónteme aquel que me gustaría vérselo puesto. Otro... y otro mas... Uysss, nada de puntillitas y volantes, este no hace falta ni que me lo enseñe. Este, perfecto, póngalo en la lista de finalistas, y aquel otro sin mangas también, tres, solo tres finalistas y tomamos la decisión. Por fin aparece el que buscamos, el Perfecto con mayúsculas, nos los quedamos gracias. Ya hemos escogido. Sigo con la amplia sonrisa y sin emocionarme siquiera. Nada, ni un temblor en la voz. Concretamos todos los detalles, fecha, accesorios, prueba, sonrío a mi niña y la veo feliz, muy feliz y emocionada.

Hasta que llega la noche y me voy a dormir, y justo ahí, en ese momento en que la mente pasa revista a todo lo que has hecho durante el día... Zasssss, me ataca por sorpresa y sin previo aviso, no puedo evitarlo y me pongo a llorar, recreo el dulce momento y las lagrimas fluyen y fluyen, visualizo la imagen de mi niña, esa que anteayer mismo era mi bebe, mi niña pequeña, mi gordita preciosa. Veo el brillo de su mirada buscando mi aprobación, la emoción de sus ojos, la timidez con la que aceptaba los cumplidos. Tan tierna, tan guapa, tan dulce.

Ayer, vi a mi niña con su vestido de Comunión.

Firmado: Charis, 31/12/2004

Un jilguero delante del Palau de la Música

2007-07-11T10:35:00.000+02:00

Regreso a casa pedaleando la "negrita", mi bicicleta, de cuya cesta asoma Twist, un gracioso perro que más parece un gremlin por efecto de la velocidad (jeje) en sus orejas.
Atravesamos las estrechas calles del antiguo barrio de La Rivera y salimos delante del Palau de la Música en cuya esquina, una soprano interpreta "Pace, pace, mio Dio" de La forza dei destino de Giuseppe Verdi, con una voz trémula, apagada.
Giro a la izquierda pero me detengo en seco. Las orejas de Twist vuelven a su posición habitual.
Miro incrédula a la mujer y mi sorpresa es mayúscula. Ella me ve, detiene su canto y exclama mi nombre eufórica con un efusivo abrazo.
Mi profesora de canto en la calle...
En el suelo delante del atril, un recipiente con unas cuantas monedas y encima de un lienzo unos CDs y un librito de poesía; detrás de ella, una silla de madera plegable que me da una idea de las horas que pasa allí.
Me intereso por ella y le pregunto por qué está cantando en la calle.
Dice que es necesario para poder continuar su proyecto.
Me cuenta que estuvo en Austria con "los grandes"..., y me muestra el librito de poesía y el CD que adivino financió ella misma con lo poco que tenía.
Tengo el corazón encogido pero intento disimular y la escucho con atención.

...Su proyecto...

A pesar del tiempo... ella sigue entusiasmada como una niña.
Nunca había tenido una voz privilegiada pero a fuerza de soñar lo creía. Solía decirme que llegaría a lo más alto; que me llamaría para hacer duetos y que su ilusión era formar una compañía estable.
Su pasión por la música la expresa con sus dulces palabras, sus gestos de prima ballerina y un corazón capaz de conquistar al menos sensible.
Entiendo por qué nadie nunca le ha dicho cuál era su verdadero potencial; sería muy cruel cortar las alas a un jilguero.

Nos despedimos y quedamos para vernos pues dice que tiene muchas cosas que contarme.

Me dirijo despacio hacia casa y oigo cómo se aleja su voz que canta el Ave María de Franz Shubert y adivino que me la dedica... porque a ella le entusiasmaba cómo la cantaba yo.

Decidí no dedicarme al canto.

Vam, 29/11/2004

En un sendero

2007-07-10T17:10:00.000+02:00

Por un estrecho sendero muy embarrado
dueño y mula suben cabizbajos
piensa el anciano si en llegando arriba
tendrá recompensa el tal esfuerzo
y acariciando el lomo con la carga dice:
- ...Veeendo...botijoooos...!

Siente que su voz es un gemido
que cada día que pasa más se apaga
y levantando al cielo su garganta
hace otro intento e insiste y grita:
- ...Veendoo...botiiijos!

Después con el dorso de la mano
limpia el lagrimeo de sus ojos
cuando piensa de la vida suya
llena solo de dolor y desconsuelo
que con nadie habia compartido
ni hogar ni cama ni sendero.

En un recodo el cuadrúpedo resbala
con tan mala fortuna por el barro
que aplasta al viejo con su cuerpo y carga;
rebuzna la mula e intenta en vano levantarse
y el pobre hombre en su agonía pide auxilio.

Nadie los ve, nadie los oye
nadie pasa por aquel camino.

Vam, 22/11/2004

Una noche más a mi niño

2007-07-10T17:09:00.000+02:00

¡Oh marinero
navegante de mis versos,
dedícame el murmullo de las olas del mar,
acaricia mis senos como si fuese tu orilla!.
Enciende el faro,
un lucero,
con tu pestañear,
para que allí en la oscuridad
pueda ver dónde estas.

Seas la caja de Pandora
que encierre mis demonios.
Mi último y primer beso
en el cerrar y abrir de ojos del universo.

Colocas las estrellas,
una a una, allí en lo alto del cielo
por no verme llorar.

Perdida en ti...
Guarida de mi lobo hambriento
que aulla al claro de luna.

Me fundo en tus labios,
sirena de tu mar,
anhelo de nuevo, ser hija de tu mar.

Fujican, 18/11/2004

Para mi muso

2007-07-10T17:08:00.000+02:00

Palabras grises de lápiz,
negras de teclado.
Palabras que se transforman en más que palabras...
En dudas.
Despierta en la noche eterna,
al fin acuno mi miedo,
¡ Y este yace sereno!.
Sueño que sueñas conmigo
en la humedad de los pensamientos
y en el susurrar del viento huye mi te quiero.
Cobijada en el nido de tu pecho,
tranquila y dulce
me convierto en tus mañanas.
Llueve sobre los pómulos
brebaje del desconcierto
Partiendo a tierras lejanas,
que antaño era mi casa.
Tan lejos, tan lejos de tus miradas de fuego
Y sin embargo latiendo en mi cuerpo.

Fujican, 17/11/2004

Condenación

2007-07-10T17:07:00.000+02:00

CONDENACIÓN

I

Noté un peso a los pies de la cama. Alcé la cabeza en la grisura de mi cuarto y la vi allí, sentada, riendo con su boca podrida, cubierta con un sayo, una de sus manos sobre el bulto de mis tobillos y la otra oculta en la ancha bocamanga. Oí, sin que nadie la pronunciase, la palabra “Condenación”. Salté y grité enloquecido y se esfumó.

Por la mañana tenía la garganta destrozada y escupí algunos coágulos de sangre, tal había sido la fuerza del alarido que aquella visión me provocó. Por fortuna, paraba solo y no creo que mis indolentes vecinos se molestasen demasiado por aquello cuando nuestra calle era un sinvivir de borrachos y vándalos, al menos tres días por semana.

Durante muchas noches tuve miedo a volver a verla. Sabía que no era más que una alucinación del duermevela, algo muy común que, de haber sido bien y tempranamente estudiado, hubiese dejado sin trabajo a más de un parapsicólogo. Pero me avergonzaba mi reacción, impropia de un adulto ateo, y la estúpida carraspera que al día siguiente no supe cómo justificar debidamente ante Sara, para evitar que la profesión le pudiese más que mis besos e insistiese en examinar mi garganta como si fuese la de uno de sus pequeños pacientes.

No volvió a mi cuarto la vieja aquella, pero aproximadamente a los tres meses de su aparición, algo tocó mi rostro y sobre mi almohada vi una blanquísima mano -tanto que parecía tocada por la luna- y más allá, arrodillado ante la mesita de noche, un cuerpo decapitado vestido con sayal de estameña y las manos atadas a la espalda. No grité y aún no sé por qué. Nuevamente, la palabra “Condenación” arañó mi cerebro. Tampoco esta vez se lo dije a Sara, aunque la idea de que me sorprendiese en tal debilidad una de las noches que íbamos a pasar juntos empezó a torturarme.

II

Sara… ojos de miel oscura donde mis cóleras se diluían como por ensalmo,curvas rotundas y serenas que acogían mi cuerpo torturado por el ansia; alguien a quien había visto dormir mil noches y de quien nunca me había dejado despertar, prefiriendo a eso la huida del ladrón de amaneceres y tibiezas, que se arroja a las calles recién regadas.

Ahora, por fin, me había arrinconado con sus argumentos para aprovechar el largo puente patriótico y escaparnos a la ciudad que de adolescentes habíamos amado sin conocernos y de adultos habíamos explorado en paralelo. Apenas podía imaginarla, quince años antes, comiendo bocadillos en el Pinzio con la tropa de compañeros, después de haber visto a Dafne y Apolo sin comprenderlos, quizá cortado el aliento por algún beso tan mal dado como el que en aquel lugar estampé sobre los labios de Teresa, algunos años después.

La lluvia de noviembre nos acompañó desde el aeropuerto hasta lo más alto de San Pedro y así por toda la ciudad. Sólo teníamos respiro en los museos y allí nos cobijábamos, más por agotamiento que por amor al arte. Nuestras dos primeras noches habían pasado tranquilamente. Feliz, deseé recrear la dolce vita de Fellini y recorrer la mitificada Via Veneto .

Pero los mitos son eso y nada más, y aparte de un concesionario de Lamborghini, nada llamó mi interés en aquella sosa calle: ni una maldita cocteleria, ni una tienda glamurosa, nada. Sara condescendió con mi capricho automovilístico y, después de tomar algunas fotos de los fantasmales deportivos, nos refugiamos en el Palazzo Barberini.

Piezas y piezas se sucedían ante nosotros. El edificio era frío y los rancios bancos tapizados de las salas invitaban a extenderse sobre ellos para una siesta tal vez eterna. Deambulábamos sin apenas fijarnos en los cuadros; demasiados estímulos visuales, demasiado cansancio y el gusto amargo de la decepción.

-Fíjate en ese Caravaggio - me dijo.

- Ah, Caravaggio -pensé incómodo en el obsceno San Juan del Museo del Campidoglio- ya…,no me interesa demasiado ese pintor, Sara.

Pasé ante el cuadro distraidamente, o no tanto como hubiera deseado. El fulgor de la carne en Caravaggio es difícilmente soslayable, pero si te prendas de ella, acabarás viendo los canallescos rostros que amó y yo no quería caer en la trampa. Así pues, me fijé en un supuesto retrato de la infortunada Beatriz Cenci, niña morena y bellísima, que me enamoró.

Giré la cabeza para buscar a Sara y nuevamente la mórbida luz del Caravaggio me atenazó. Decidí enfrentarlo: Judith, con expresión de rechazo y determinación, acaba de tajar la cabeza de Holofernes mientras una vieja de mirada ávida aguarda con el mandil preparado para envolver el trofeo. Y entonces vinieron a mí la primera imagen y la palabra temida, “Condenación”. Y quedé allí paralizado, como un animal preso en los ojos de la serpiente, comprendiendo que el rostro de la vieja y el rostro de mi primera visita eran gemelos. Finalmente Sara me sacó de mi trémula fascinación.

Proseguimos la visita, pero yo necesitaba volver a ver aquel cuadro y me escapé varias veces, cubriendo mi morbosa curiosidad con la capa del interés por otras piezas. Y así mis ojos se empaparon de la dolorida repugnancia de Judith ante su proeza y del rencor y veneno de la vieja que la azuza.

El frío y el agua de la noche poco pudieron para disolver mi perplejidad. Nuestra cena fue taciturna y breve nuestro amor. Sellé los párpados de Sara con un beso y me dispuse a velar para no dejarme sorprender por los fantasmas.

III

Nada pasó, salvo que fui derrotado por el sueño. No recuerdo nada y Sara nada me dijo al despertar. Más relajado, pues, me dispuse a dejarme guiar por ella al otro lado del río.

Era ya oscuro cuando entramos en Santa Cecilia. La deslumbrante estatua yacente de la mártir, tal como habían sido hallados sus despojos, me llevó al pie del altar. Sara se entretenía hablando con alguien junto a la entrada de la cripta.

¿Tenia rostro aquella imagen? El cuello girado, sobre el que el filo del verdugo había caído tres veces, no permitía verlo. El cuerpo se adivinaba tibio, suave y durmiente a pesar de la dureza del mármol. Me extasiaba aquella blancura, aquella dulzura apenas púber, la evocación de Beatriz Cenci, también degollada sin pecado, contrapunto de ámbar a la piedra sin rostro visible.

Entonces oí apenas una respiración y al girarme la vi: la vieja de mi sueño, la vieja instigadora de Judith, mirando a Cecilia con la misma avidez que a Holofernes, sujetando un pañuelo entre sus convulsas manos. “Condenación” oí, un clavo ardiente atravesó mi cerebro y ya no supe más.

IV

No se cuánto ha pasado desde entonces. Oigo un pitido intermitente que se solapa a mis latidos. Voces graves y más dulces: “Pérdida de masa encefálica…”… “Salga por favor, vamos a limpiarle”… “Si no se hubiese golpeado al desmayarse”… “Es difícil aventurar pronósticos, aun siendo optimistas”… “Háblele, señorita, nunca se sabe si nos oyen o no. Hay quien así ha despertado”…

Pero yo estoy despierto, Sara, te lo estoy diciendo y no me oyes. Veo tus ojos doloridos mientras tus colegas hablan de máquinas y desconexiones. Veo, sobre todo, a la vieja que, ávida, escruta mis ojos extraviados mientras el aire empieza a faltarme y la palabra “condenación” cabalga sobre mi pecho.

FIN

Nevers

1 de noviembre de 2004.

Una más

2007-07-10T17:06:00.000+02:00

Aire de plata, hilos de cristal,
lagrimas de arena, espuma de coral
Sal, frío, nubes, azul fuego, hielo rojo,
manto de sonidos, olor a mar
Cueva de silencio, tela de metal
Jaula de almas, cárcel, pozo
Ancla de sentimientos que no renuncian
ancla fundida al fondo de tu esencia
ancla de niebla y sal

marilour, 18/10/2004

Duelo en directo entre Tejón, Exmanco y Gualterio Malatesta

2007-07-10T17:03:00.000+02:00

@Exmanco> Disculpad si me equivoco
<@Exmanco> patán que mancha de tinta
<@Exmanco> estrafalario de pinta
<@Exmanco> y espadachín algo loco.
<@Exmanco> Sois tan torpe y tan vocero
<@Exmanco> apresurado y tontarra
<@Exmanco> que suena como guitarra
<@Exmanco> su lento ataque de acero.
<@Exmanco> No de usted tanta importancia
<@Exmanco> que le dén una patada
<@Exmanco> que duele una bofetada
<@Exmanco> lo mismo que su ignorancia.
<@Exmanco> Si viene dado de listo
<@Exmanco> de escritor de campanillas
<@Exmanco> no venga rompiendo sillas
<@Exmanco> ni se las dé de convicto.
<@Exmanco> .

tu ataque me sabe a poco
sois un tonto, un macarra
un guitarrista sin guitarra
un ancestro de los malos
un cosaco sin dos palos
en una orgia templaria
con una mano me despacho
a cada cual de mamarracho
mientras me bebo una jarra

<@Exmanco> no se le fue tipejo
<@Exmanco> que es que nunca la ha tenido
<@Exmanco> que es condición importante
<@Exmanco> poseer lo que es perdido
<@Exmanco> para ser un petulante
<@Exmanco> y querer llegar a viejo.
<@Exmanco> .

@Exmanco> Os he de decir Gualterio
<@Exmanco> que apresureis la cuartilla
<@Exmanco> o quedareis de plumilla
<@Exmanco> contador de cementerio
<@Exmanco> enterrador de mortajas
<@Exmanco> aquél que se mató de......... un golpe jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
<@Exmanco> .

tiene cojones la cosa
que venga desde tolosa
esperando encontrar fiesta
y me encuentre sin orquesta
<+GualterioM> .

<@eltejon> Siciliano cuyo nombre
<@eltejon> Lo de la Sici pues que sobra
<@eltejon> Y rápido como la cobra
<@eltejon> Os diré, oh gran prohombre
<@eltejon> Que solo tan solo el “ano” os nombra
<@eltejon> .

<@Exmanco> mirad Gualterio mi cara
<@Exmanco> leedme bien en los labios
@Exmanco> no repareis en agravios
<@Exmanco> cuando os parta con la vara
<@Exmanco> en medio de las costillas
<@Exmanco> os pique las creadillas
<@Exmanco> .

<+GualterioM> os hablo aunque sea en bable
<+GualterioM> en ingles o en castellano
<+GualterioM> dije antes que a una mano
<+GualterioM> os pongo en el cuello sable
<+GualterioM> y aunque no me respeten turno
<+GualterioM> aunque me ataquen a tres juntos
<+GualterioM> en su sangre mis pies yo unto
<+GualterioM> antes que este tiempo sea diurno
<+GualterioM> y en el mundo de las hadas
<+GualterioM> si pretende hacerme daño
<+GualterioM> con esa penosa espada
<+GualterioM> .

<@Exmanco> se os ha aflojado algún cable?
<@Exmanco> os ha estallado algún grano?
<@Exmanco> que estropicio, que marrano
<@Exmanco> que tipo desagradable
<@Exmanco> ni con siete como vos
<@Exmanco> me pone el sable en el cuello
<@Exmanco> que os dejo yo sin resuello
<@Exmanco> y os rebano como hay Dios.
<@Exmanco> .

<+GualterioM> mejor pongase un estanco
<+GualterioM> de tabaco y algunos sellos
<+GualterioM> que parece le falta el resuello
<+GualterioM> mejor estará en algún banco?
<+GualterioM> le veo algo mayor y lento
<+GualterioM> será cosa de los años?
<+GualterioM> de espadas y estocadas
<+GualterioM> pues le veo algo flojo
<+GualterioM> y en el mundo de las hadas
<+GualterioM> si pretende hacerme daño
<+GualterioM> con esa penosa espada
<+GualterioM> .

<@Exmanco> Y esto es esgrima zoquete?
<@Exmanco> con esto me meteis miedo?
<@Exmanco> con esta especie de enredo?
<@Exmanco> con estos sois matasiete?
<@Exmanco> le juro que vi a mi abuela
<@Exmanco> cien veces más aguerrida
<@Exmanco> que luchando en la partida
<@Exmanco> me clavaba más la espuela.
<@Exmanco> Soys lento como tortuga
<@Exmanco> como carro en una charca
<@Exmanco> llevais de torpe la marca
<@Exmanco> y de negado la arruga.
<@Exmanco> .

@eltejon> Y si queréis un buen sable
<@eltejon> No le hagáis ascos a lo que hay
<@eltejon> Sabed, membrillo, so gay
<@eltejon> Que aunque en garganta haga daño
<@eltejon> Tenéis amigo sin duda
<@eltejon> pa chupar algunos años
<@eltejon> .

<@Exmanco> «GualterioM» no fue su ausencia
<@Exmanco> lo que daños nos provoca
<@Exmanco> es más que tuerza la boca
<@Exmanco> y nos brinde su presencia.
<@Exmanco> probad a salir corriendo
<@Exmanco> como rata en un sembrado
<@Exmanco> como mulo desbocado
<@Exmanco> como becerro berrendo
<@Exmanco> .

<@Exmanco> con lo mucho que gritaba
<@Exmanco> lo brabucón y vocero
<@Exmanco> con su estampa de terero
<@Exmanco> con su florete de raba.
<@Exmanco> Con su casta de florindo
<@Exmanco> su esgrima de costurero
<@Exmanco> su versear de pocero
<@Exmanco> su pose de tamarindo.
<@Exmanco> Compadre no das la talla
<@Exmanco> ni llegas a medio bravo
<@Exmanco> ni a cuartod y mitad de esclavo
<@Exmanco> ni presumas más de agallas.

<@eltejon> Se os atraganta el duelo
<@eltejon> Os duele, mas no os quejais
<@eltejon> Para mi que mas gustais
<@eltejon> De que sin ser mas que un dedo
<@eltejon> Lo que en el recto os gastaís
<@eltejon> !!Os gusta!!, !!os gusta!!, pilluelo
<@eltejon> .

<@Exmanco> la conseja que esto encierra:
<@Exmanco> un traidor siempre responde
<@Exmanco> al tratamiento de conde
<@Exmanco> el conde de Mira Sierra

Dedicado a marilour: El Eco de tus Pasos

2007-07-10T17:02:00.000+02:00

El eco de tus pasos aún resuena en mi memoria,
como un furtivo reflejo sobre un espejo empañado.
Te amé. Lo sé. Por qué negarlo. Te amé un instante,
tan fugaz como un suspiro. Silencioso, intenso,…vivo.
Saboreé cada gemido vomitado por tu boca.
Rasgué la carne estremecida.
Surqué la mar de tus cabellos.
Soñé con el Edén en el valle de tus pechos.
Sacié mi sed en un océano de sangre.
Lamí tus heridas con mi lengua amarga.
Fuimos un adiós interminable. Sostenidos en el tiempo y el espacio.
Un abrazo tan eterno como el cielo.
Quietud infinita. Paz. Silencio.
Tu cuerpo yace frío en mi regazo
Y el eco de tus pasos…va muriendo…

Cagafuego a 4/10/2004

Carta a un ángel

2007-07-10T17:01:00.000+02:00

Mi muy querido ángel:

Me gustaría poder decirte que lo hice bien. Pero no lo creo y no me gustará mentirte. Tal vez el tiempo se nos escurra demasiado deprisa, como el agua en una red, o tal vez lo desperdiciemos. Tenía que haberte hablado más, tal vez. O escribirte lo que nos iba pasando poco a poco. O disfrutar más de cada uno de tus pequeños gestos. Si volviera atrás, no me lamentaría, no dejaría pasar un solo día sin recordarte cuánto te quiero. Pero no puedo.

Ahora todo está completo, y no sé si mañana empezaré a ganarte o a perderte. Tendré tus ojos llenos y mis entrañas vacías. Sé que te añoraré aunque todo lo cambies. Echaré de menos todo lo que nos perdimos por mi culpa. Espero que sepas perdonarme por no haberlo hecho todo lo bien que debía. Te quiero. Pero temo el día en que aprendas que eso sólo no basta. Porque entonces sabrás que no te merezco.

Intentaré ser mejor mañana, cuando te abrace. Pero has de saber que siempre se me dio mejor mirar hacia el pasado, aunque no valga la pena. Procuraré regalarte todo lo que te mereces, aún con estas manos vacías.

No, no lo hice bien. Estoy muy cansada ya de tantas cosas... Sé que no es excusa, este cansancio mío antiguo y amargo. No lo hice bien, aún habiéndote soñado toda mi vida. Y no me perdonaré nunca este tiempo contigo desperdiciado.

Ojalá sea cierto que el amor redime.

Hasta mañana, ángel mío.

Alma, 22/9/2004

¿Será despecho?

2007-07-10T16:58:00.000+02:00

Me gustaría esconderte la razón que te hace olvidar mi compañía
Enterrar en lugar lejano el tesoro que guardas, para que nadie lo encuentre.
Ser avaro de tu presencia y huraño de compañía, ser caudal de tu silencio y triste estatua de tu ausencia.

Pero villano no me apodo, tacaño no me nombran, por egoísta no me conocen, sino por realista, pragmático y moral.

Y por eso liberaría tus cadenas tarde o temprano, por eso volarías por todos los cielos sin mi compañía, volverías a ser libre y yo recluso de tu desamor… qué chorrada;

Y tal vez un día, cansada o instruida en las gentes y las relaciones, me elegirías a mí, sin necesidad de guardar nada sino voceando a los 7 mares, enseñando a los 5 continentes, desafiando a las tres parcas y al único dios, que somos 2, que las 4 estaciones nos sorprenderán dormidos los 6 días de la semana, pues el último será para contemplar tu belleza.

Hasta que eso ocurra déjame al menos guardar en certero escondite tu recuerdo, y devuélveme mis letras, mis sentimientos, mis tiempos...

Si no queréis no merece la pena que yo os quiera, si no me deseáis, no mereces mis deseos a las fugaces estrellas, si no buscáis mi compañía, buscaré yo mi soledad, pero dejadme el recuerdo, dejadme al menos el recuerdo, por si un día volvéis a dedicarme el tiempo, que al menos me haya saciado de vos y pueda deciros al oído en voz queda,… a tomar por culo duquesa!

Duque de Medina, 11/8/2004

El hueco de tus manos

2007-07-10T16:57:00.000+02:00

El hueco de tus manos
acuna un mediodía y un camino,
una tarde de lluvia,
una calle en silencio,
una noche de luna,
una campana,
una oración,
un sueño...
una mañana,
una cancion,
un tiempo
para soñar utopías y rosas,
para bailar un vals entre las hojas
del otoño cercano, que aparece
tras el verano dulce, y nos ofrece
tiernos panes de besos y quimeras,
de playas solitarias y de hogueras
alumbrando la noche, mil luceros
que, borrachos, cayeran sobre el suelo
junto a tus pies de sal, carne de azúcar,
rodando desde Gata hasta Sanlúcar
a hundir, después, su luz bajo las olas
como si derramasen amapolas
bajo un trigal de espigas marineras.
Antes que llegue el dedo del invierno
a helar el corazón y los recuerdos
bajo su frío seco que atenaza;
antes de que se cumpla la amenaza
y caiga la guadaña de la muerte
alcemos nuestras copas por la suerte,
brindemos por las flores,
por los frutos,
el ruiseñor,
la alondra,
los minutos
que nos regaló el tiempo, generoso;
por el alba,
el camino,
los ocasos;
por el triunfo,
la gloria,
los fracasos
que dieron su color a nuestra historia.
No permitas que muera la memoria
de lo que fuera ayer tan tuyo y mío,
hazlo dormir, cobija ese latido
del amor, que reía y que jugaba
y agitaba banderas de oriflama:
el callado,
el risueño,
el impaciente,
el oculto,
el secreto
el más ardiente,
ese amor que te tuve y me has tenido...
que duerma, como un querubín rendido
de jugar al balón y la rayuela
al salir, por las tardes, de la escuela.

Y así, dentro del hueco de tus manos
escrita entre la huella de sus palmas
me ha de encontrar, al fin, la muerte
en calma

La Tabernera del Puerto, 9/8/2004

Paloma de Medianoche

2007-07-10T16:56:00.000+02:00

Paloma de medianoche,
potranca de negra seda,
manos de plata pulida,
cuello grácil, crin de niebla,
tus castañuelas repican
en las baldosas de piedra
cuando, noctámbula, bailas
zambras de pasión y entrega.

Contra la luna dibuja
tu cuerpo su silueta
del pie pequeño al altivo
contorno de tu cabeza.
El aire caliente roza
la linde de tus caderas,
el pecho, pequeño y firme,
los brazos de enredadera.

Ata la luna cordones
de plata entre tus guedejas,
crenchas trenzadas de aulaga,
de dondiego y de azucena.
En la rama el ruiseñor
tiene la garganta seca
y el búho ulula su asombro
retorciendo la cabeza
por no perder de tu sombra
una sola de las vueltas.

Paloma de medianoche,
potranca de seda negra,
cuentan las malas comadres
que no tienes quien te quiera
porque le diste a un marino
la lumbre de tus hogueras
prendida, como una rosa,
en una cinta bermeja.

Dicen, y no callan nunca,
que, cuando bailas, recuerdas
sus ojos color de uva,
sus brazos de recia teca,
su boca de sal y sangre,
su piel, con olor a brea,
y sus manos recorriendo
tu piel de menta y canela.

Baila, paloma de noche,
baila, potranca de seda,
¿donde andará tu jinete?
¿donde vuela tu saeta?
¿donde sueña cuando duerme?
¿donde piensa cuando vela?
¿de donde soplará el beso
que ha de mover tu veleta?

En el hueco de la luna
una mariposa sueña
con alas de fuego verde
robadas a las luciérnagas.
Como campanas al vuelo
son los pies de una morena,
tañidos en un desierto
de cánticos de sirena,
y en el último repique
que anuncia el alba y se eleva,
por la ladera vestida
de olivos y de verbena
llega, cantando, un marino
con una cinta bermeja.

La Tabernera del Puerto, 9/8/2004

Verano, veranito, qué poco te quiero

2007-07-10T16:54:00.000+02:00

Lunes, 14:05 horas, no he aprovechado la mitad de mi día libre, he pasado toda la mañana durmiendo y no recuerdo si acaso soñé con algo.
Hoy brilla el sol, no recuerdo en el momento que llegué a casa y decidí acostarme en cama después de todo parece que ayer me pillé una borrachera mientras hablaba y hablaba con ella e intentábamos ayudarnos mutuamente.
Al final hablé más de la cuenta, fui demasiado sincera, hay cosas que es mejor omitirlas,
Pero si normalmente no puedo evitar el ser sincera, ayer más que nunca, o más de lo acostumbrado, después de todo no se hasta que punto se tiene derecho de hacer participe a los demás de ciertas cosas.
Después de todo supongo que la cosa surgió para hacerle ver que había mucho por lo que luchar, y le hice participe de mis patéticas experiencias para que viese que después de todo, hasta la persona más mediocre( en este caso yo) le puede echar cojones y seguir adelante.
Tampoco las cosas son tan crudas como a veces las pintamos y al final aposté por empujarla a que luchase por lo que realmente tenía que era a ella misma y una vida cosas que no me cabe duda que son las q realmente tenemos y nos convierte en lo que somos de alguna manera u otra.
Si los amigos, el apoyo es necesario, vale le dije, pero esto no te sirve de nada si te abandonas, si estas demasiada encerrada en ti misma que no vas a mover ni el meñique
ni por ti misma, si no vas a escuchar si vas hacer oídos sordos al eco que repite tu nombre.
Supongo que es difícil saber en que grado dar la importancia justa a ciertas cosas,
Reconocí que tal vez últimamente me hubiese vuelto bastante egoísta, bastante sorda, pero cómo ayudar a alguién o servirle de algo cuando no sirves ni para ti misma.
De alguna manera me ha llegado una calma repentina, aunque tenga tantas y tantas cosas en las cabeza alas que aun no les he dado respuesta.
Después de todo considero (la considero) afortunado/a aquel o aquella que tiene su vida encaminada, proyectada a esos objetivos que le van a permitir seguir creciendo y no se queda ahí comiendo pipas mientras deja caer las cáscaras en el suelo y el tiempo pasa y al final no tienes nada, nada para ti, nada que ofrecer, nada que contar y cada vez más muerto, un muerto en vida catapultado en el hueco del tresillo donde acomodas a un culo gordo e insatisfecho y te tragas cualquier basura que circula ante tus ojos.
Lo peor, lo peor de todo en estos momentos quizás sea no saber hacia donde tirar,
Sin saber lo que realmente tienes y hasta que punto es lo que quieres, me cuesta tanto y tanto apostar por algo que no poseo y que tal vez sea lo que considero que me falte, me cuesta cuando ello supone dejar lo que ahora mismo se supone que es toda mi vida,
Me asusta el pensar pues vamos a reubicarnos, intentemos empezar de nuevo, borrón y cuenta nueva, cuando no sé en realidad que es lo que puedo perder por el camino, cuando lo que más me duele es que pueda sufrir otro, podré encauzarme e ignorar la llamada de otra persona si es eso lo que realmente tengo que hacer por mi.
Hasta que punto se puede ser egoísta por uno mismo, ¿es egoismo?...
Mientras, el verano lo voy consumiendo entre bandejitas de pasteles, barras de pan que vendo, y bandejas que van y vienen por el local satisfaciendo a los clientes, y yo me pregunto cuando llegará mi momento, realmente necesito unas vacaciones...habrá que esperar, maravilloso verano tiempo de relax para los más afortunados.

Firmado: Fujican, 2/8/2004

Soneto de un marino a su mujer

2007-07-10T16:52:00.000+02:00

¿Qué pides si es mi brazo poderoso
forjado en los más bravos temporales
grabado con retratos de vestales
y aún en el descanso, sudoroso?

¿Qué pides con tus cantos de sirena
que nieblan las más fuertes voluntades,
derrotan los orgullos, las verdades,
y traen tanto escozor y tanta pena?

Acaso es el destino tembloroso
aquél que dicta líneas de obcecado
por no darse a vencer por un esposo

que luce tan gallardo en este estado:
marino luchador, recio y furioso
que triunfa sobre el dios que lo ha creado.

Firmado: Escarramán, 30/7/2004

Ya no más primaveras

2007-07-10T16:50:00.000+02:00

¿Primaveras? Ya no
quiero las primaveras.
No con sus flores
cargadas de promesas
efímeras;
no con su adolescente
carnalidad, tan frágil,
expuesta a las heridas
del diente y el cuchillo.
No.
No me des primaveras
de sangre hirviente,
desatada pasión
y locura caníbal.
No. Primaveras no.
Basta de torbellinos,
olas y cataratas,
basta de hielo y fuego
siameses, yuxtapuestos.
No quiero
más primaveras ciegas
del estallido de la luz.

Dame otoños
flotantes como plumas,
meciéndose en la calma
de su cielo sereno,
tibieza.
Dame
grano, espiga, racimo,
fruta madura y dulce
en mi boca, que besa
sin prisa.
Agua
fingiéndose dormida,
cubriendo los remansos con su piel,
inundándolos.
Otoños, sí
que bailen
en el lagar, descalzos,
sobre el fruto jugoso
de la tierra y las manos.

El mes que me haga suya
ha de llamarse Octubre
verde y oro, risueño,
para amarlo
entregada,
con la lenta demora
de quien no tiene prisa,
beso tras beso, mientras
paseo por su tiempo
encendiendo, una a una
todas las brasas, todas
las pasiones, todas
las hojas
rojas
que habrán de calentar
los futuros
inviernos.

Firmado: La Tabernera del Puerto, 29/7/2004

Pal concurso de relatos eróticos

2007-07-10T16:47:00.000+02:00

Todo empezó una buena mañana, deje el instituto, deje a mis padres atras y a toda mi familia. Cogi mis cuatro cosas y me fui directamente hacia el. Paseando por la gran avenida, mi cabeza tormentosa empezaba a tomar posesion de algunos pensamientos: ¿me hara daño? ¿es la primera vez, como sera? y asi hasta llegar donde el estaba.
Entre en aquella habitacion tan grande, me sente en su sillon, y derrepente sus manos empezaron a tocar mi cara, eran ta suaves, tan grandes, y me dijo: ¿Te duele?- y dije yo- No sigue por favor. Al momento me empezo a abrir, yo estaba muy nerviosa, no sabia que hacer, y me dolia, me dolia mucho, me metio aquel aparato tan grande y me lo quito al rato, yo chille de dolor un dolor tan intenso...QUE QUERIAIS ERA LA PRIMERA VEZ QUE IBA A UN DENTISTA!!!!.

Firmado: Rosa Negra, 25/7/2004